À l'ombre des jeunes filles en fruit

La grande petite reine de la fessée...

2007-11-29T23:14:00.000-05:00

... s'administrant une correction royale et bien sentie, impudique et délicieuse... la seule, l'unique et sans pareille, j'ai nommé Anne ! Terreur bien aimée du site Discipline Domestique où elle sévit et régale tout un chacun d'un humour décapant, d'un talent d'illustratrice, d'une gouaille, d'une verve dont elle doit parfois subir les conséquences cuisantes. Mais voyez avec quel vigoureux repentir elle convient d'expier ici ses innombrables incartades, à titre exclusif sinon confidentiel, cette vidéo ayant été cordialement conçue pour À l'ombre des jeunes filles en fruit. Le tout pour notre ravissement. Tandis que bruisse le concert de nos remerciements émus.

La Secrétaire

2007-11-20T07:30:00.001-05:00

Voici les secrets les plus con... fidentiels du secrétariat outrageusement révélés... La rigueur qui assure la bonne tenue des textes... impudiquement démontrée. Le repentir qui garantit le ferme propos -- ou le ferme popo -- de la salariée fautive illustré à loisir. Le primat de l'Église canadienne, Moooosieur Ouellet, pourrait en prendre de la graine... quant à la présentation d'excuses circonstanciées conçues comme l'un des beaux-arts.

En cadence...

2007-11-20T07:18:00.001-05:00

... ce qu'on danse, Spank me ! est la Marseillaise des fessophiles américaines réclamant haut et fort le droit d'être fessées dans un pays où la constitution garantit le droit à la poursuite du bonheur, fut-il hors normes.

Treat me like I'm a bad girl
Even when I'm being good to you
I don't want you to thank me
You can just spank me !

Et si elles en redemandent, de quel droit les priverait-on ?

Don't take out your hankerchief
I don't want to cry
I just want a hanky-spanky guy !

Au secours.. Mesdames !!!

2007-11-20T06:57:00.000-05:00

Ce jeune homme, malheureusement fourvoyé dans un de ces traquenards du Net tendus aux âmes simples, se trouve en fort mauvaise posture. Il a pourtant toutes les qualités : il cuisine, il passe le plumeau, il chante, il danse le boobie-woogy, in est responsable, engagé dans son travail, cultivé, chic et chouette, titulaire d'une formation si chèrement acquise par ses parents-qui-se-sont-saignés-aux-quatre-veines ce qui lui permettra d'oeuvrer à votre bénéfice avec tout l'engagement que sa gratitude lui inspirera... mais sa maîtresse ne lasse pas de soumettre son postérieur à la gamme des indignités qui déploient toutes les ressources de son art tandis qu'il vous supplie de venir à son aide. Tendez-lui la main. Oui... celle qui est encore libre.

What is the sound of one hand clapping ?

2007-11-18T06:37:00.000-05:00

Énigme zen. Trouverons-nous la réponse ?

Écoutez la volée appliquée avec méthode, avec détermination, les gifles claquantes qui font bondir le rebondi et rosir le fin, le délicat tissu de la peau nue, tendue et rondelette, les cris gémissants extorqués à la fautive. Nous sommes-nous approchés à patte menue de la porte vitrée du bureau du proviseur ? À deux pas de l'étude paternelle ? Dans le corridor attenant à la chambre de cette jeune fille dont la conduite récente exige la fermeté ? Le tout comme il vous plaira, lecteur mon frère, lectrice ma soeur... si, si, je sais avec quelle oreille tendue, avec quels frissons vous suivez le déroulement de ce drame jusqu'à ce que jaillisse l'aveu des sanglots, délicieux, étranglés, comme le gargouillis d'une fontaine, hymne du repentir.

Ave Maria gratia plena...

2007-11-17T12:04:00.000-05:00

Parmi les innombrables grâces dont le catholicisme romain a comblé l'humanité, la poigne de fer de son autoritarisme est sans doute celle qu'il faudrait incessamment bénir... puisqu'elle suscite le plus fulgurant et déflagrant retour du refoulé qui soit, liberté, égalité, fraternité obligent. Dans le corps social, l'histoire de France et d'Espagne nous en administrent la preuve. Cette conception stalinienne de la spiritualité soumet ses ouailles à un carcan théocratique si ajusté et contraignant qu'il les accule à tout foutre en l'air. Le Québec a été jadis réduit en colonie par une Église investissant la société civile de l'intérieur comme le ferait un parti-état. Elle l'a dégradé en ce que Claudel appelait un Tibet catholique... au prix d'un taux d'analphabétisme -- l'accent étant mis sur anal -- le ravalant au rang d'un pays du Tiers Monde. Le tout aggravé par un esprit de soumission qui désamorce l'esprit d'entreprise et d'une haîne de la richesse dont la seule conséquence logique est la paupérisation du plus grand nombre. Dès lors, les peones exercent leur fonction obligée, usant leurs rotules devant les prélats qui se prélassent et pavoisent comme dans la parade de mode ecclésiastique de Roma. Bravissimoo, Fellini.

Au bénéfice des corps et des coeurs, selon un registre plus intime, l'autoritarisme ecclésiastique se déploie dans le cercle restreint du pensionnat où la chair suspecte, les reins quotidiennement sondés sont hantés par le spectre d'impulsions qui ne sauraient mourir bien que les pédagogues s'ingénient à crucifier l'instinct toujours coupable avec une merveilleuse entente. Ce petit univers carcéral est le classique du genre. Ses grilles cadenacées, ses tours gothiques dressant leur masse noire par une nuit que la pleine lune parcourt d'ombres errantes font vômir longtemps après la diplomation marquant le retour à une liberté si chêrement acquise. Entendez la règle s'abattre magistralement sur le derrière de la coupable, dévoilé et présenté en guise d'oblation, la culotte blanche réglementaire n'offrant qu'une mince protection contre l'ardent assaut du bois franc; voyez cette demoiselle dressée en férocité dont les joues baignées de larmes témoignent de la cruauté du châtiment tandis qu'elle récite l'ave maria avec une piété si touchante. Mater et magistra ! Vierge et martyr. Martyr, à tout le moins. Comment savoir ?

Ce que l'on fait avec son cul...

2007-10-22T22:46:00.001-04:00

Ce que l'on fait avec son cul ou celui d'autrui... on le fait avec son coeur et celui de sa dissemblable. Les neurones doivent d'abord être accro avant que les popotins ne soient de connivence. Par ailleurs, il arrive qu'un bagout avenant semble séducteur au stade des travaux d'approche, que les photos transmises par courriel ne se présentent pas trop mal, témoignant du fait qu'elles ne sont pas très récentes... mais que la prise de contact en chair et en nonosse se révèle surréaliste.

Que faire ? Laissez monter vos invocations à Bouddha, mon ami et méditez sur la vanité du désir, miroir aux alouettes de l'âme. Ou réservez-vous une position de repli.

Ainsi, une virée exploratoire qui vous mène en autocar de Montréal à Québec (trois bonnes heures) à la recherche d'un bonheur espéré... aura un second objet, soit l'exposition que propose le Musée des beaux-arts de Québec, réunissant quelques unes des plus magnifiques toiles du Petit palais, musée des beaux-arts de Paris. Et Sarah Bernhart, somptueusement déployée sur son ottoman rebondi, vous consolera d'un ex-pétard et fille de bonne famille qui vous a régalé téléphoniquemang des reliquats d'une éducation reçue jadis sur les bancs de Stanislas... la demoiselle d'hier ayant dégénérée en un pauvre être adipeux dont le regard voudrait encore briller et que mille invraisemblances professionnelles ont englouti dans un redoutable gouffre d'endettement, tandis que le loup hurle à la porte. Renseignement pris.

Il est onze heures du soir. À bout de souffle, d'imagination, de mots, après une semaine bien tassée merci, vous partagez avec elle le Muscadet de Sèvres emporté dans votre havresac et fourrez dans le frigo brinquebalant le saumon fumé, les pâtés, la fougasse aux olives qui devaient constituer les gueuletons d'un week-end coquin, car à votre habitude vous vous êtes pointé avec les vivres comme Roxanne au siège d'Arras.

Après une nuit d'une irréprochable chasteté, vous la remerciez de son aimable hospitalité, remballez à l'aube votre saint-frusquin les vivres en moins cela va de soi et la quittez en lui caressant les cheveux au passage : « Courage. »

Dans la lumière frisante et argentée, vous montez à l'assaut de Québec, capitale ceinte dans ses murailles toutes lustrées de l'ondée de la veille et dont les rues pentues se gravissent comme celles de San-Francisco, pour croquer au passage la chaleureuse crinière des arbres qui se déploient en splendeur sur la colline parlementaire.

Très chair...

2007-10-06T08:06:00.001-04:00

Très chair... Je suis là, tout près de toi, juste derrière la porte de ta chambre. Elle baigne dans un rayon de lune inquisitif filtré par le balancement aérien des rideaux … et sur fond de silence, tu entends, à peine perceptible, le chuchotement de ma voix. L'accompagne en duo le chuintement de ton corps nu roulant et se débattant sous la légère et enveloppante caresse des draps qui l’emmaillotent comme un cocon recueille une chrysalide. Dépossédé, privé, assoiffé des faveurs qui sont l’éloquent témoignage de l’attachement… ses mille impulsions te tenaillent et t’aiguillonnent avec une amoureuse évidence… puisque cette nuit, sur mon ordre, tu dors nue pour mieux éveiller ton cœur, aviver ta soif, aiguillonner ta faim… puisque tu t’es bandé les yeux d’un foulard de soie noire... puisque tu as enroulé complaisamment autour de tes poignets qui s’entrecroisent au dessus de ta tête couronnée d’or le large ceinturon de cuir à boucle cuivrée qui semble les lier avec une rigueur toute carcérale, te faisant prisonnière.

Savoure la montante marée d’ivresse qui lentement t’engloutit, le vertige entêtant qui te fait perdre pied et d’une chiquenaude t’invite à basculer dans l’abandon… délove, laisse se dénouer la lanière de cuir en m’imaginant qui te libère…délie tes poignets souples … oui… ramène les avant-bras le long de ton torse en deux arcs de cercle, comme une enfant dessine un ange dans la neige poudreuse, comme une alouette donne un coup d’aile afin de prendre plus d’altitude. Croise tes mains adroites sur le doux bombé de ton ventre et laisse tes doigts rêveurs courir jusqu’au bosquet, jusqu’au jardin clos de ton sexe où roucoule ta fontaine, jusqu’au cœur de ton coeur où fleurit la splendeur tropicale qui rend lentement et goutte à goutte son suc à la pensée de leur contact. Manipule la délicatement avec la précaution d'une bouquetière, comble de pinçons appliqués du bout des ongles ses lobes si tendres, parcourus de friselis et lustrés de liqueur… ouvre tes cuisses rondes, blanches, fuselées comme si Rodin en avait ciselé la longue courbe dans un marbre précieux... tandis que tu entends mon pas de loup qui s’approche de ta couche… tandis que tu imagines mes mains les empaumant de part et d’autre du sillon marquant leur point de convergence duveteux pour les ouvrir plus largement encore, comme les pages d'un livre sacré dont je veux percer le mystère… tandis que la caresse de mon souffle parcourt ton intimité l’espace d’un insoutenable instant… avant que mes lèvres ne s’ouvrent toutes grandes comme la gueule avide, béante d’un poisson phosphorescent issu des profondeurs glauques de ton âme et que ma bouche goulue ne cueille, ne happe et n’aspire tout entier le délice proposé à sa généreuse gourmandise… avant que ma langue en explore le puits rosé et en goûte le parfum d’océan remontant comme un saumon à la source première de l’Être. Si tes mains osent m’interdire ton alcôve en un ultime accès de désobéissance entêtée… je saisirai tes poignets et de ma voix d’acier que tu connais aussi, qui fait tressaillir ton âme, mon petit je te menacerai du fouet pour cette rébellion.

Vaincue, comblée enfin, tu lâches prise, tu te livres toute… tu t’abandonnes comme une trapéziste se lance, s’envole, exécute en un éclair son triple salto puis déploie tout son être et tend les bras à l’aveugle, certaine que son partenaire, son complice, son amant, son frère, son père, son homme la saisira puissamment au vol, en cadence et en souplesse à l'instant glorieux où monte, crépite, déferle la vague des applaudissements… et tu gémis, tu couines, tu chantes, les râles jaillissent de ta gorge... ta croupe cavalière retrouvant sa spirituelle vivacité s’incurve, se dodeline, chasse de droite et de gauche et creuse le matelas, dansant le balladi des nuits endiablées !

Aimer.. c'est créer des liens...

2007-08-14T06:44:00.001-04:00

... rappelait Saint-Exupéry, patron des aviateurs. Et quand vient le moment de s'envoyer en l'air -- instant béni où l'intrigue voluptueuse s'envole et se noue tout à la fois -- il faut pour mieux toucher la corde sensible d'une amante qu'elle nous trouve bien attachant et se constate fort attachée. Sinon, son coeur volage, sa chair désormais éveillée pourraient comme la chèvre de Monsieur Séguin secouer tant et si bien le doux poids du joug amoureux qu'elle s'égarerait dans on ne sait quelle impasse quel cul de sac, quel fond de cour glauque où le Loup, tapi, embusqué, ne demanderait qu'à la croquer toute crue, toute nue.

Liberté liberté chérie ? Que de crimes n'a-t-on pas commis en ton nom ! Que de faux pas... Pour être libre, libertaire et libérée, encore faudrait-il que cette magnifique jeune fille ne soit point libertine. Ne trahisse pas la confiance dont son maître l'honore. Se montre digne de la tendresse qu'il lui porte. D'où la nécessité de lui rappeler périodiquement ses tendres devoirs en l'astreignant aux rigueurs piquantes du piquet, soit d'un culottage déculottant.

Ne convenez-vous pas que ces câbles qui la corsètent, ces amarres de l'amour qui la gardent à bon porc, ornent son cou, ses seins magnifiques, son torse, ses hanches, son entrecuisse plus qu'ils ne les restreignent ? Qu'ils les embellissent en l'astreignant à la juste déférence qu'une pupille doit au détenteur de la légitime autorité s'exerçant sur elle ?

Croyez-vous qu'elle ne se retrouve pas de son propre gré dans cette chambre, dans cette alcôve, dans ce boudoir, à genoux puis étendue et complaisamment écartelée sur ce canapé, devant l'oeil noir et inquisitif de cette caméra, le tout pour son repentir trouble et la satisfaction de votre curiosité ? Son sourire mutin ne témoigne-t-il pas du fait que ces redoutables rigueurs sont, pour ainsi dire, dans ses cordes ? Qu'elle accepte de grand coeur cettte pénitence méritée dans la certitude qu'elle apaisera les fureurs qui la tenaillent tout en expiant les coups de tête, les coups de sang, les cris, les larmes qui sont le fait d'un tempéramment de feu, d'un caractère de chipie, de peste, dont elle gratifie l'homme de sa vie au coeur défendant de ce dernier ?

D'où ce moment de réflexion qu'il lui propose et lui impose. Et pour mieux stimuler sa méditation, il titille, caresse, manipule méthodiquement, du bout des doigts enduits d'un onguent camphré, le sexe gorgé, ourlé, fripé, fleurissant d'autant mieux entre les deux câbles de nylon blanc que ceux-ci enserrent le dodu rose de l'entrecuisse et s'inscrivent profondément, sous tension, dans le sillon de la raie à vif.

Voilà comment une demoiselle...

2007-08-13T07:31:00.000-04:00

... doit se présenter à son tuteur quand vient le temps de faire sa toilette intime. Comme un bébé adoré et chéri. Et d'une main caressante, savonneuse, avec une débarbouillette duveteuse ou sans, le maître lave tendrement le petit ventre rond, l'intérieur sensible et dodu des cuisses largement écartelées comme les portes d'un temple par un matin de fête... l'entrecuisse ornée de son duvet qui fait corolle autour de la moule, de la conche à laquelle l'éducateur porte des attentions plus particulières encore, comme il se doit...

Il interroge Mitou sur sa conduite récente, sous la douche, aux toilettes, dans son lit. Et cette dernière lui livre dans une mélopée chuchotée tous les secrets de son coeur et de son cul, la vérité toute nue qu'elle n'avouerait pas même à sa mère. Car elle sait qu’il l'aime dans la nudité de cet aveu impudique, troublant, intime qui fait frémir sa lèvre et embrume son regard... à mesure que les confidences lui sont extorqués au moyen de sévérités méticuleusement prodiguées ici et là, de droite et de gauche, sur tout le rebord charnu, ourlé, du sexe odorant qui se révulse et se gonfle sous l’autorité de cette main virile dont les doigts déliés se révèlent infiniment tendres, mais dont les ongles de guitariste peuvent être au besoin aussi acérés que la griffe d'un chat...

L'index magistral se déplace alors plus bas, au delà de la commissure de l’orchidée désormais parfumée et proprette mais boudeuse d’avoir été amoureusement châtiée, jusqu'au bouton plissé, plus sombre, plus bistré plus secret que la pupille maintenant éperdue lui présente avec complaisance en retroussant encore mieux le derrière. Et la pulpe de l'index, savonneuse et poisseuse de liqueur, amorce une infime rotation, d'une méthodique lenteur… parcourant la circonférence de l'orifice qui se contracte... puis explorant la vallée des ombres… elle prodigue à la pensionnaire une caresse d'une légèreté aérienne... parcourt toute la déclivité désormais distendue avec une science admirable des désirs inavoués qui font battre toujours plus fort et à la chamade le coeur gracile de la pupille, tandis qu'un couinement fuse entre ses dents, qu'un râle jaillit de sa gorge. Alors la main velue, virile, qui redevient large comme une pagaie s'éloigne, s'élève et exécutant un arc de cercle dont le troumignon en émoi constitue le point de mire, elle s'abat et claque magistralement, le popotin basané et rond de ce putti qui n'a pas été sage du tout et dont les abandons, les incartades, les insolences appellent toutes les rigueurs !

L'écolière de nos rêves... et cauchemars : EXOTICA d'Atom Egoyan

2007-04-23T23:04:00.000-04:00

Dans le concert généralement débonnaire, pittoresque et inoffensif qui a trop souvent donné le la du cinéma Canadien, EXOTICA d'Atom Egoyan démontre, comme s'il fallait le confirmer, que l'on peut concevoir un cinéma diablement pertinent à partir des angoisses et des indignités qui font battre sur un rythme plus sombre le coeur humain dans un pays où l'existence n'adopte pas, loin s'en faut, les accents d'une symphonie pastorale.

Parmi les personnages qui peuplent sa toile artistement tissée dont nous parcourons la spirale pour parvenir à son épicentre, Christina (Mia Kirshner) l'écolière effeilleuse occupe la place de choix qui lui revient par la magie du charme trouble dont elle nous hypnotise, signature toute naturelle de son innocence violée et dévoilée. Le tout aux martelants accents d'Everybody Knows dont Leonard Cohen nous régale, hymne sombrement incantatoire au néant, au mensonge, à l'hypocrisie, à la violence, au naufrage de consciences désaxées et de vies perdues, emportées dans un univers où tout chavire.

Everybody knows that the dice are loaded
Everybody rolls with their fingers crossed
Everybody knows that the war is over

Everybody knows the good guys lost

Everybody knows the fight was fixed
The poor stay poor, the rich get rich
That's how it goes
Everybody knows

D'origine juive et moine bouddhiste, il faut le faire, Cohen est l'un des chansonniers et poètes les plus affirmés du Canada anglais. Il allie avec une rare capacité d'évocation la spiritualité et les ardeurs d'une chair hurlante qui nous fait osciller entre état de manque et satiété pour nous laisser sur le carreau quand vient le moment redouté des adieux (voir Closing Time).

Entendons-nous. Le Club EXOTICA où Christina et d'autres hirondelles s'exhibent aux petites heures n'est pas une maison close, car y règne l'inflexible consigne du look but don't touch qu'applique avec une poigne virile Eric (Elias Koteas) le DJ-maître à rêver-videur-aux-petites-heures... et titulaire d'un baccalauréat en communication s'il vous plaît -- clin d'oeil d'Egoyan aux formations universitaires de haut vol débouchant sur des perspectives professionnelles hypothétiques.

Ex-amant de Christina, il a convenu d'engrosser, en service commandé et sur contrat dûment conclu et signé, Zoé (Arsinee Khanjian, femme d'Egoyan), patronne de l'établissement. Quand a cette dernière, enceinte jusqu'aux dents, elle comble Christina de baisers plus que maternels jusqu'à ce que notre strip-teaseuse en fleur découvre le pot aux roses.

En piste et à sa table, Christina exécute ses girations au bénéfice de Francis (Bruce Greenwood) auditeur d'Impôt Canada dont la fille, authentique écolière de bonne famille et pianiste en herbe -- voilà le coeur sombre de l'intrigue -- a été violée et assassinée il y a deux ans. Il en retrouve la réincarnation fantasmée dans le numéro de Christina, jadis gardienne de son enfant disparue. Révélation en fin de parcours au fil des flashbacks : ce sont Eric et Christina qui découvrent le corps, lors d'un ratissage policier en rase campagne. Boucle bouclée, au prix d'une série de coincidences qui forcent la note dans une métropole comme Toronto, si ces gens ne sont pas tous issus du même coin de banlieue, ce qui n'est pas exclu.

Les membres de ce singulier ménage à quatre tissent la trame et la chaîne de leurs destins conjugués et leurs secrets respectifs se révéleront, tandis que l'intrigue se délove et se dévoile. Serre chaude des sens foisonnante de palmiers artificiels qui rappellent en version kitsch les jungles touffues du Douanier Rousseau, l'Exotica exerce sur sa clientèle l'envoûtement moyennant finances du désir éveillé juste ce qu'il faut au bénéfice de mâles venus se pencher un peu-beaucoup sur l'abîme du rêve dans son clair-obscur bleuté sans y basculer tout à fait, car vient inévitablement le moment de la fermeture où tinte la caisse enregistreuse.
Les miroirs sans teint de l'établissement permettent aux exploitants embusqués d'épier leur clientèle en turgescence. Ils complètent ce tableau où l'égotisme jouit de voir sans être vu tandis que le narcisse, titillé, s'offre à titre onéreux la prestation convenue d'une exhibition sur commande en guise d'entertainment.

De sa voix de barcarolle de second plan, Eric situe le tout :

« Let me ask you something gentlemen. What is it that gives a schoolgirl her special innocence? Her sweet fragrance? Fresh flowers? Light spring rain? Or is it her firm young flesh inviting your every caress, enticing you to explore the deepest, most private secrets ? »

« Don't you think you owe it to yourself to do something that'll make you feel like you're someone special? You are someone special. Five dollars is all it takes to prove it...»

Vous êtes quelqu'un. Et cela ne coûte que cinq dollars pour le prouver...

Ainsi sollicitée, la pupille perdue d'honneur comble sa clientèle de déhanchements aussi largement chaloupés que possible qui témoignent d'une éducation à refaire. Ce cul qui se voudrait juvénile se trémousse tant et si bien que l'on s'égarerait à appliquer la règle de conduite. Fantasme impertinent... tandis que le baryton rocailleux de Cohen, le martèlement incantatoire de la mélodie, évoquent les tourments marquant la fin d'un monde qui bascule. Vidé de la boîte, Francis rêve d'une vengeance corse et passe à un cheveu de révolvériser Eric dans un fond de cour. La peste annoncée de l'inexpiable déjà commis -- le massacre de l'innocente enfance par le désir devenu fou à la recherche de voluptés toujours plus raides -- menace de déchaîner ses fléaux. Un ange noir passe, sans plus.

And everybody knows that you're in trouble
Everybody knows what you've been through
From the bloody cross on top of Calvary
To the beach of Malibu
Everybody knows it's coming apart
Take one last look at this Sacred Heart
Before it blows

And everybody knows

Folle de son cul... en reprise

2007-04-07T23:03:00.000-04:00

Elle est folle de son cul, vous dis-je... ou du moins affolée par le sort que son amant lui a jeté, par l'envoûtement dont elle fait l'objet, par les liens amoureux qu'il tisse et noue pour mieux l'initier à ses vertigineux mystères, par le bandeau qui l'invite à faire le saut d'une foi aveugle, par les voluptés inconnues que son tuteur et tentateur l'amène à explorer, comprendre, savourer, assouvir et qui ravivent ses rêves déjantés, ses égarements éhontés de petite fille. Instant de feu, d'ardeur mordante, lorsque le fouet siffle et dresse la chair nue, tandis que cette dernière devenue bonne première parle d'autant plus éloquemment qu'on lui impose à main forte l'aimable devoir de réciter sa leçon !

Avec nos remerciements émus à Jan Saudek http://www.saudek.com/ et François (regardscroises@yahoo.fr) qui a eu l'amabilité de nous transmettre le fichier.

O amants

2007-04-07T14:50:00.000-04:00

Quand vient l'heure sacrée, voyez comment le jeune prince dénude son amante dans la pénombre de nos rêves et empoigne la chevelure qui ne demande qu'à être saisie tandis qu'il acceuille et savoure la bouche tout offerte, qu'il lovera bientôt ses bras autour du corps somptueusement abandonné comme une cité conquise.

Éternelle étreinte d'une statue... de sable, oui, l'auriez-vous cru ? Paradoxe extrême d'un désir parvenu à son point de fulgurance représenté par le plus instable et fugace agglomérat qui soit de particules qui se dessoudraient, se dissolveraient instantanément si ce petit chef d'oeuvre était jeté à la mer comme une mandala est confiée aux profondeurs oublieuses de l'Océan.

Le harnais de pouliche

2007-04-07T11:28:00.000-04:00

Variante de la ceinture de chasteté, le harnais de pouliche, soit de discipline et d'impudeur, se présente sous diverses formes. Deux larges ceinturons bien ajustés au plus serré, un pour la taille, l'autre, perpendiculaire, pour l'entrecuisse. Deux ou trois oeufs vibrants côté jardin et côté cour, introduits avec une bonne noix de Noxema ou de Vicks. Un étui fixé au ceinturon de taille pour les commandes sur fil. La plume sert à titiller ou piquer délicatement la chatte et le bouton de rose pour aller au fond des choses au cours de l'interrogatoire qui précède et justifie la mise en place du tout. Voilà.

Lorsque le sexe et les viscères vrombissent, lorsque les hanches de l'élève mise au piquet se dodelinent, ce qui témoigne du vertige qui l'emporte tandis qu'elle trépigne en cambrant ses fesses d'autant plus superbement épanouies qu'elles sont harnachées de cuir noir, le tuteur va quérir le martinet, empoigne sa pupille par la crinière et l'embrasse à pleine bouche. Puis il aspire puissamment la langue de la demoiselle et la saisit entre ses dents juste ce qu'il faut, pour la savourer tout entière en lui prodiguant un profond baiser de colombe. Alors, il recule d'un pas et se met à la distance requise pour l'application des rigueurs, car voici venue l'heure de la semonce. Ce soir, on danse.

Tandis que la vie...

2007-04-02T21:59:00.000-04:00

Tandis que la vie sourd, pointe, se dresse, jaillit et se déploie, sollicitée par une ondée drue de mars, soyons partisans de l'amour ardent sans excuses et sans explications, soit... mais que notre horizon intellectuel ne se situe pas à hauteur du trou de balle de quiconque. Car ce que nous faisons avec notre corps nous l'accomplissons de l'abondance du coeur et sommes avant tout hommes et femmes d'Esprit.

L'amour fauve

2007-04-01T11:50:00.000-04:00

Je sais capturer, réduire à merci les bonheurs les plus impudiquement sauvages, pénétrer dans la cage de l'amour fauve le fouet à la main pour le dresser d'autorité... et lui enseigner que son nom est aussi Tendresse.

Pascal Sellier - Prise III

2007-03-28T08:05:00.000-04:00

Mon cher André,

Merci pour la mise en scène de notre dialogue. La symbolique Vénitienne convient parfaitement à notre échange de missives que l’on pourrait imaginer être convoyés par des messagers bravant mille dangers, à cheval ou en frégate transatlantique dans le seul but de nous permettre de disserter aimablement, comme cela se faisait pendant le Siècle.

Venise, ses intrigues, ses palais, ses masques, ses plaisirs badins, ses douceurs badines et ses badines sévères… Ses corridors résonnant de multiples cris de plaisir, douleur, joie et sûrement parfois de peine.
Merci encore pour veiller à mon anonymat, mais Pascal Seiller ne sont ni mon prénom ni mon patronyme. Le premier étant le reflet de mon attachement à la rigueur mathématique de Descartes, le second, le nom d’un voisin de palier de mes parents. Pas de code secret, d’anagramme ou d’analogie possible. Un pseudo sous lequel j’évolue sur la toile comme j’avancerais masqué sur le bord du Grande Canale.

Le Grande Canale, un soir de Mars, que j’arpente d’un bon pas pour me rendre à un rendez vous secret, délicieusement extrême, dont je rentrerais à l’aube, soupirs, murmures et cris chatouillant encore délicatement mes trompes d’Eustache. Les yeux encore emplis des rondeurs diaphanes que j’aurais, tour à tour apprécié, dévoilé et palpé avant de dessiner à la baguette, au martinet, des figures géométriques plus sombres comme autant de signes cabalistiques sur deux lunes jumelles. Rotondités qu’ensuite j’aurais, à la main cette fois, couvert d’un voile uniforme, rosacé, à peine moins soutenu. Ce cérémonial accompli, j’aurais ensuite signifié à la belle mes velléités de perquisition manuelle, puis sexuelle de ses intimités. Et jusqu’au matin, ses larmes, ses cris et ses soupirs auront été mes seuls guides dans la recherche du plaisir, du mien et du sien.

Et quand à peine rajustée, je l’ai raccompagnée à la chambre de son mari, ce dernier a constaté au premier coup d’œil inquisiteur et concupiscent, le rouge de ses joues, le brillant de ses yeux, le désordre de son maquillage et de sa coiffure, son air vaguement absent, autant de signes que la nuit fût bien telle qu’il l’avait imaginée à l'écho de nos ébats. Et quand de sa voix lasse et rauque, elle lui murmura, « Je t’aime… » Il l'accueillit dans ses bras. Attendri que sa belle ait pu hurler à perdre la voix, pleurer à en avoir les yeux secs, pour que lui ait le plaisir que je lui raconte et qu’elle lui raconte cette nuit de perdition.

Pourquoi reste t-il impassible, énigmatique, comme une montagne sous la pluie devant le récit de débordements qu'il autorise et commandite ? La richesse d'un grand industriel et l'exercice du pouvoir commercial qui rejoint chacun de nous dans le quotidien lui ont-ils démontré que l'insatiable désir nous éperonne à poursuivre un mirage fuyant, à pourchasser un arc-en-ciel pour ne jamais l'attrapper ? A-t-il connu l'Éveil portant sur toutes choses le regard pertinent qui en devine la vacuité ? Nous considère-t-il comme des poulains folâtres lâchés dans la steppe, ivres de galopades ? Et pourquoi fait-il preuve d'une inexplicable complaisance devant les frémissements égarés d'une femme beaucoup plus jeune, infiniment plus ignifuge et dont les nerfs tendus, les sens affolés par un imaginaire qui s'amuse à se débrider réclament des délices toujours plus inédites et plus ensauvagées ? Est-ce le prix convenu pour qu'elle lui revienne à l'aube ?

« L’esclave fait le maître. » disait Nietzsche. C’est elle qui décide, c’est elle qui souffre, c’est elle qui jouit. C’est elle qui jouit de se livrer… Et tandis que je déploie les trésors d'ingéniosité qui font de moi le maître à danser et à faire danser de ce bal des sanglots et des râles... lui s'est hissé par la discipline de la méditation à une souveraine altitude… De là, il considère avec équanimité nos ébats.

Je la fesserais souvent, les mois suivants, je la baiserais aussi… A Venise, puis à Paris. Avec le consentement de son philosophe de mari, convaincu que nous épuiserions inévitablement les ressources de ces vanités au fil de déjantements qui peuvent se conclure à l'hôpital s'ils ne vous catapultent pas dans le caniveau.

Nous avons exploré ensemble tous les méandres de nos désirs. Elle fût mon esclave, mon objet, par le fait d'une complaisance dont j'appréciais tout le prix, toute l'adorable valeur.

J’emploie à dessein ces termes définitifs. Elle le fût, vraiment. Mais, elle le fût parce qu’elle l’avait DÉCIDÉ. Elle ne prenait jamais autant de plaisir que quand elle n’était plus. C’est une sensation assez paradoxale que nous avons souvent évoquée ensemble. Ne plus être, devenir un objet qu’on manipule, qu’on montre, qu’on utilise la plongeait dans un état second, une extase d'irresponsabilité abandonnée qui lui procurait in fine des orgasmes dévastateurs.

Son mari était désormais exclu de nos jeux. Pourquoi bafouer la généreuse libéralité que sa philosophie, et sans doute sa sagesse, nous accordait ? Nous ne lui racontions, chacun de notre côté, que ce que nous voulions bien lui dire. Des alibis compatibles avec les traces laissées sur son corps par mes fantaisies ; traces qu’il caressait longuement comme s'il consultait la carte d'un pays inconnu, d'une contrée lointaine dont les territoires hier encore vierges et aujourd'hui conquis portaient la mention « Hic Sunt Leones ».

Richissime armateur d'une expédition que des navigateurs plus hardis devaient mener à bien, il assurait à son épouse un train de vie hors du commun, mais ne savait pas cingler en haute mer ou sonder les vertigineux abîmes où elle rêvait de s'abolir. Elle ne l’aurait quitté pour rien au monde, voilà ce qui formait l'essentiel de leur contrat, et l’idée ne nous a jamais effleuré ni l’un ni l’autre.

Elle se prénommait Irène et avait pour meilleure amie Juliette.

Irène m'a présenté Juliette un soir, à la fin de l’avant première Presse d’un film dans lequel celle-ci voyait son étoile émerger. Percée réalisée à la force du poignet, grâce à un de ces petits miracles de travail consenti loin des feux de la rampe avec une énergie déterminée qui muscle l'âme et forge l'esprit.

Nous avons été dîner ensemble à La Coupole avec une escouade de starlettes sémillantes et camarades rigolards, membres de l'équipe de production, agents de presse et techniciens qui tenaient à s'offrir la tournée des grands ducs pour marquer le coup.

Entraînées dans cette nouba, Irène et Juliette faisaient une joyeuse paire, régnant en conviviales maîtresses sur la petite troupe qui sablait le champagne comme un équipage de sous-mariniers en perdition. Le chef de la bande, attaché de Presse de son état, sonna le rassemblement pour finir la soirée chez Castel. Irène me saisit par un bras et Juliette par l’autre et nous nous sommes enfournés dans un taxi. Une fois installés, nos demoiselles qui échangeaient un aimable babil à peine audible éclatèrent de rire pendant un long moment. Les deux jeunes femmes se calmaient à grand-peine. Les larmes aux yeux, Irène réussit à articuler « Au Bristol, s’il vous plait… »

Irène essuyait ses yeux brillants avec son mouchoir. Ils étaient baignés de larmes, mais rieurs, leur expression n’avait rien à voir avec la lueur indéfinissable que j’y trouvais quand après l’avoir longuement fessée et fouillée, j’allais et venais dans sa bouche toujours plus loin, frôlant la luette pour m’épancher au fond de sa gorge.

Je contemplais en souriant Juliette qui, elle aussi, tamponnait avec précaution le dessous de ses yeux. Elle ne pouvait sûrement pas imaginer qu’à ce moment derrière mon sourire poli, je cherchais à imaginer la tonalité de ses cris sous la fessée ou, j'avoue, la saveur de son sexe.

Il était plus de deux heures du matin et nous étions les derniers clients du bar du Bristol.

Après plusieurs vodka citron, Irène, femme libérée désormais affranchie, avait de moins en moins de retenue dans l’évocation de notre relation, de ses tenants et aboutissants.

Juliette riait franchement des anecdotes de son amie. Irène lui raconta dans le détail comment un soir, de retour de la forêt de Compiègne elle m’avait gratifié d’une somptueuse fellation, mais qu’elle avait oublié qu’il n’y avait pas de mouchoirs dans la voiture. Elle finit là son histoire, par un amusant raccourci, en concluant que ça avait un arrière goût de noisette et que depuis lors, elle appréciait.

Juliette, nullement gênée, pouffa de rire. Il régnait une douce complicité entre les deux jeunes femmes et elles m’y associaient volontiers. Plus le temps passait, plus je sentais qu’Irène s’échauffait. L’alcool, autant que la fin de soirée que nous avions prévue, orientait maintenant invariablement ses propos sur le sexe. Elle questionnait Juliette sur ses aventures passées et présentes, sur ses préférences. Juliette répondait en renâclant, par oui ou par non, aux questions diablement indiscrètes de mon intenable partenaire.

Puis vint le moment psychologique. Irène passablement éméchée lâcha sur un ton badin :

« Tu sais qu’il me donne la fessée… Il me fouette même parfois … et le pire… le pire, c’est que j’aime ça… ça me fait jouir… »

Le regard que me jeta Juliette à ces mots était indéchiffrable. Tout ce que je pus dire alors, c’est qu’il n’y avait pas dans ses yeux la désapprobation voire le mépris que peuvent afficher des profanes.

Irène continua :

« Tu as déjà essayé… ? Je veux dire, la fessée érotique… »

Juliette, les mains sagement croisées sur ses genoux, ne rie plus. Elle me regarde et murmure :

« Si… enfin… non… Non, je n’ai jamais essayé… »

Je fus pris d’un vertige. Je devais me tromper. Elle n’avait pas dit ce que disent en général les femmes à qui on parle de fessée érotique, le sempiternel « Je ne vois pas ce qu’il peut y avoir d’érotique là dedans, se faire fesser par plaisir ? il faut être dérangé… »

Non, chez Juliette, rien de tout ça. Juste ses yeux fixes, marrons, liquides, aux prunelles dilatées, et dont je n’arrivais pas à me détacher.

Puis elle sembla sortir d’un songe et regardant sa montre, s’écria :

« Oh… trois heures.. Il faut que j’y aille, j’ai un agenda de dingue demain… »

En sortant du Bristol, sur le trottoir, nos chemins allaient se séparer. Juliette rentrait chez elle et Irène et moi allions finir la nuit tous les deux chez moi et moi en elle.

« Il faut que je sache. Il faut que je sache. » Glisser ma carte dans sa main… ? Nul ! Lui glisser à l’oreille « Si un jour vous voulez essayer la fessée, je suis à vous ? Nullissime !

Au moment des adieux, je me suis lancé, au risque de me conduire comme un impertinent goujat :

« Quand vous aurez décidé du jour, quand vous vous sentirez prête, appelez Irène, je serais très honoré d’être votre professeur, avec son accord bien sûr… »

Elle me dévisagea un instant, puis son regard croisa celui d'Irène interloquée, et sans un mot elle tourna les talons pour filer vers un stand de taxi où deux voitures attendaient leur ultime client de la soirée.

Irène et moi étions maintenant seuls sur le trottoir, comme deux poivrots. Piquée au vif, elle monta le ton. De fait, elle était à un cheveu de l'algarade que nos conventions excluaient :

« Alors, comme ça, je ne te suffis plus… Monsieur rêve aux fesses de ma meilleure amie, maintenant… et tu veux en plus que je joue les entremetteuses ? »

Faisant abstraction du premier membre de sa phrase, par ailleurs inexact, je réponds à la deuxième proposition comme si cela allait de soi.

« Quand tu en parleras avec elle, ne lui cache rien… dis lui tout… »

Elle me regarde, dégrisée :

« Comment ça tout… même les pinces… les liens… »

« Dis lui tout… avoue-lui le plaisir que tu en tires… décris lui cette volupté au mieux… C’est ta meilleure amie, tu n’as pas envie de partager ce secret de l'ardeur absolue avec elle… ? Il y a de fortes chances qu’elle ait les mêmes penchants que toi… Je l'ai deviné quand tu as parlé de fouettée… Et ce n'est pas moi qui devrait l'initier, mais toi... N'as-tu jamais rêvé de changer de registre ? De procurer l'extase que tu vis ? »

Cette Juliette sera d’ici peu à votre porte…

Bien à vous

Pascal

En pleine science fiction... et pourtant si banal

2007-03-25T20:47:00.000-04:00

Un clone Pentium 4. Pas de quoi se taper le der au plaf. Et pourtant, à l'heureuse époque où nous pondions notre foutue thèse de maîtrise en piochant de peine et de misère sur une Smith Corona portative, si le Fantôme des Noëls à venir nous avait attrappé par les schnolles - bref, par la crinière - pour nous faire exécuter un fast forward dans l'espace-temps et nous en montrer un... on serait tombé à genoux les larmes aux yeux en maudissant le sort qui nous contraindrait à attendre encore trente ans pour en disposer.

Comme quoi l'avenir est inimaginable et dès qu'il devient moment présent, on balaie du revers de la main les merveilles dont il nous comble, infiniment au-delà de nos rèves.

Cette machine conjugue traitement de textes, chiffres, images, bases de donnée. Elle s'adapte au montage de films, à la composition musicale. Dans Internet, elle ouvre une fenêtre sur le monde. C'est grâce à elle que je conçois et diffuse ce petit blog. Elle me permet de relancer mes amis parisiens et orléanais au visiophone. Star Treck. Nous vivons en pleine science fiction. Mais le souligner est aussi inattendu, sinon risible, que de porter aux nues sur un ton révérenciel les réseaux de communication téléphonique par satellite. Voilà pourquoi la science ne peut être la religion du XXIe siècle. Les bienfaits de ses acquis, impensables il y a une décennie à peine, sont si transparents qu'ils n'avivent pas notre goût du mystère, ne suscitent pas la tension du désir, soit du manque, et sont banalisés dès leur apparition. Alors qu'ils transfigurent nos vies.

Il y a presque un an déjà, au printemps 2006, je me suis envolé vers Paris pour y atterrir après quelques six heures de vol. À l'époque de Lafayette, la traversée de l'Atlantique pouvait durer plus d'un mois. Un groupe de chaleureux amis -- connus sous les pseudos Sarahh. Bienveillant, Cheyenne, Buttineur et Sabine --, avec lesquels j'avais pris contact sur MSN au cours des semaines précédentes, m'a accueilli à la terrasse d'un bistro en m'offrant une bouteille de champagne en guise de cadeau de bienvenue. J'ai demandé au garçon, qui a fait preuve d'une aimable complaisance, s'il pourrait mettre ledit champagne au frais pour nous le proposer à tous au dessert, ce qui m'éviterait de sombrer dans les affres d'un alcoolisme solitaire. À l'arrière plan, nous entendions les échos du match de foot à la télé entre la France et l'Espagne, les hourras des supporters couvrant la conversation par déferlantes successives avec des accents de corrida.

Une fois la note réglée, nous avons roulé sur les boulevards de la Ville lumière où les fêtards en liesse célébraient la victoire de la France. Autour de nous, le flot de la circulation filait allègrement dans un concert de klaxons. Certains enthousiastes cabrés sur le rebord de la fenêtre avant, brandissaient à bout de bras le tricolore en gloire. La soirée s'est terminée aux pieds de la tour Eiffel qui campait au-dessus de nous son immense entrejambe. Elle dressait dans l'ombre chaleureuse d'une soirée de juin sa tête altière, hérissée d'antennes et dardant les faisceaux lumineux de son double gyrophare. Issus d'un incandescent diadème ils balayaient largement la nuit étoilée. Sa masse monumentale dont les courbes convergeaient avec grâce vers son pinacle perpétuait à notre bénéfice le souvenir d'un Âge de l'acier et de la vapeur où la technique affirmait sa foi puissante et naïve pour marquer jadis le bicentenaire de la Révolution. Et au moment des au revoir, je savais que Français d'Europe et d'Amérique, fils et filles d'un nouveau siècle, nous étions citoyens du Monde, réunis aux pieds de cette colossale et scintillante maîtresse, à cette croisée des chemins, à cet instant fugace, par la toile immatérielle de l'Âge de l'information tout à la fois point de convergence et point de départ vers l'inédit.

Pascal Sellier : Dialogue philosophique - Prise II

2007-03-24T11:56:00.000-04:00

Pascal Sellier a écrit :

Cher André,

Mille excuses pour ce long silence. J’ai été, outre de nombreux déplacements, pris par une intense activité ces derniers temps.

Ajoutez à cela un problème de configuration sur mon ordinateur portable qui m’empêche désormais de consulter ma messagerie Hotmail (d’où ce changement d’adresse email) et vous obtenez une réponse très tardive, ce dont, j’espère, vous voudrez bien me pardonner.

J’ai vu sur votre site que vous y avez déposé notre correspondance en me dotant au passage d’un amusant pseudo.

Dans le dernier mail que j’ai pu lire, vous me proposiez donc de poursuivre. Que poursuivre ? Nos récentes digressions quasi philosophiques sur la fessée et ses corollaires sexuels ? Ou le jeu épistolaire que je vous proposais, soumettre aux fantaisies de l’autre une héroïne sortie de l’imagination de l’un ?

Je vous répondrais, gourmand « les deux, mon Général ! » tant l’un et l’autre me tentent et sont liés dans mon esprit.

Attaquons si vous le voulez bien, le versant philosophique, avant que je ne vous livre celui, plus sinueux et délicieusement vallonné de l’héroïne que je vais vous confier… et qui, je le crois va vous séduire…

Vous souhaitiez naguère, je crois, converser avec moi via une Webcam, objet dont je suis, hélas, dépourvu pour que nous fassions connaissance plus avant. Nous allons donc devoir nous passer de la vue des yeux et nous contenter de celle de l’esprit.

Je suis, néanmoins embarrassé pour vous parler de moi sans vous mentir ni vous froisser par manque de confiance.

Certes, il me serait extrêmement facile de vous bobarder, ou, au moins travestir la réalité.

Je ne puis, intellectuellement m’y résoudre. Pas plus que je ne souhaite vous en dire beaucoup sur moi.

J’exerce un métier public (journaliste) dans lequel tous les comportements de chacun sont épiés, disséqués. La moindre anecdote est reprise, colportée, amplifiée, et déformée. Alors, risquer de voir se répandre dans mon entourage, les ragots que ne manqueraient pas de colporter quelques fâcheux, s’il leur venait aux oreilles que je fréquente tel ou tel forum voué au culte de rondeurs callipyges zébrées, rougies et malmenées. Les bûchers seraient en outre, sûrement ranimés, s’il s’ébruitait que le pervers que je suis, non content de tourmenter d’accortes jeunes femmes dans des jeux peu courants, voue un culte aux ruines de Sodome.

C’est un risque que je ne peux courir, quelle que soit l’estime que je puis éprouver pour vous par ailleurs…

J’espère que vous le comprendrez, mais je ne vous en voudrais pas si vous me tournez le dos.

Je suis Parisien de naissance et j’ai 45 ans. Je ne suis pas de formation littéraire, mais économique et juridique. Mon métier actuel est le résultat d’une rencontre, comme parfois la vie en réserve, avec un homme de grande valeur dont la seule faiblesse que je lui connaisse est d’avoir eu celle de se prendre d’amitié pour le petit Golden Boy pédant que j’étais il y a vingt ans. C’est avec lui que j’ai goûté pour la première fois aux délices du fesseur et aux jeux du Marquis qui ne sont jamais sortis de ma vie depuis.

Sa disparition il y a deux ans m’autorise à vous le dire aujourd’hui, sans trahir sa mémoire. C’était un éminent membre du cercle très fermé des grands auteurs qui sont étudiés durant l’agrégation de lettres modernes. Il n’est à mon sens pas nécessaire d’en dire plus sur moi. A moins évidemment que vous ne souhaitiez m’interroger sur un aspect particulier de ma vie. J’y répondrais volontiers, tant que vous me permettrez de garder un anonymat, loin de toute préciosité. Un anonymat que je comparerais au loup des carnavaliers de Venise, bien dans le ton de notre correspondance.

J’ai, d’ailleurs, souvenir d’une nuit au Cipriani, qui m’a procuré une de mes plus belles jouissances Sadiennes. Je vous la conterai un jour.

Mais, revenons à nos moutons, ou, plus exactement à nos brebis… et au cri de révolte que je vous ai adressé il y a peu : Oui au sexe avant, pendant et après la fessée !

Investir de doigts, verges, langue ou de tout autre objet les orifices de nos belles amoureusement fustigées serait un tabou pour ceux qui narrent, décrivent complaisamment, voire qui filment les cuisantes corrections administrées aux croupes repentantes. Dans les différents forums que j’ai pu fréquenter, ces pères l’impudeur, ces pères fouettards s’offusquent et condamnent … les proviseurs, tuteurs et amants qui, après la punition, accordent pardon, rédemption et surtout joie et volupté en échange de la reddition des susdits orifices. Voilà ce qui me navre. Il n’en est pas moins vrai que le consentement mutuel est, et doit rester la base de cette relation…N’oublions pas que ce théâtre sexuel où tout est de convenance constitue bien une fiction…. (Dans Le silence des agneaux, quand Anthony Hopkins mange un foie humain, c’est pour de faux…)

Allons André, continuons à nous faire plaisir …

Avec mon amical souvenir…

A. Gilles LeDoigt

PS : A très vite, pour que je vous « présente » votre future héroïne, Juliette... actrice de son état (sourire...) et épouse d’un milliardaire pervers qui lui a fait découvrir et accepter des penchants pour des plaisirs que nous affectionnons.

André Martinet a écrit :

Cher Pascal,

À la question « Que poursuivre, jeux épistolaires ou digressions quasi philosophiques ? » je réponds également et d’enthousiasme : « Les deux, mon général ! » et nous nous rejoignons dans nos conclusions.

Merci des indications que vous me fournissez sur votre mentor. Un être d’exception dont la présence dans votre vie confirme que notre autre façon d’aimer peut être le fait d’un homme de valeur et de qualité.

Quant à la nécessité d’avancer sous le masque dans ce carnaval de tendres débordements, d’intimités extrêmes, sensuelles et consensuelles, elle est de nature et, pour ainsi dire, de tradition. Nos bonheurs un peu particuliers mais O combien ardents et, oui, généreux s’ils sont correctement vécus, se situent aux antipodes de l’exhibitionnisme-voyeurisme de la reality TV , tout comme de ces émissions burlesques dont les invités s’empoignent et s’étripent à l’instigation de l’animateur et dans un concert de sifflets, de huées et d’applaudissements… lors d’algarades entrecoupées de pubs où l’on prétend régler ses histoires de fric ou de fesses avec perte et fracas devant deux millions d’auditeurs.

Non seulement l’anonymat sous lequel nous prenons la parole nous protège-t-il des ragots du tout venant, des coups fourrés des tartuffes. Il permet à nos lecteurs d’apprécier, ou non, mais avec le bénéfice d’une discrétion qui leur convient également, les idées et sentiments, inclinaisons et voluptés mises ici de l’avant avec une liberté toute citoyenne, dans le respect des droits de chacun(e) et sans outrage à quiconque. Car s’il nous plaît de froisser un peu les convenances, de trousser, de déculotter à l’arrachée la langue française pour mieux la faire palpiter et couiner, d’empaumer son entrecuisse comme celle d'une demoiselle pour la toucher au cœur, de titiller de la cravache sa croupe altière et dodue pour mieux en châtier le style et éveiller en elle la cavalière pouliche qui dort, notre honneur s’appelle ardeur amoureuse et intégrité intellectuelle.

Ainsi allumerons-nous grâce à la toile lumineuse du net, mille feux de joie d’où rayonnera une conception plus franche d’une variante de la volupté, d’une autre façon d’aimer à laquelle nous donnerons la parole. Ainsi multiplierons-nous les contacts entre partisans de l’amour ardent qui ont le courage de leur sensualité et le souci du bonheur d’autrui. Ainsi éclatera dans un réjouissant carnaval de dérèglements polissons mais bon enfant… la pluie d’or des artifices qui comblent notre cœur et dont ils sont le langage, les feux de bengale des ingénieuses inventions qui visent à renouveler avec celle qui n'est pas que de passage le frisson initial du premier congrès dont la nostalgie nous étreint. Ainsi serons-nous libres, libérés et libertaires, mais jamais libertins.

C’est également l’esprit dans lequel je concevrais notre collaboration littéraire. Au-delà des réalités corporelles, anatomiques, dont le registre un peu court s’épuise vite malgré les ressources verbales que notre métier met à notre disposition, ne devrait-elle pas peindre l’univers des sentiments et des valeurs liés à cet érotisme ? Comme le sait un praticien averti, loin de relever d’un égoïsme primaire, d’une complaisance dans la trivialité, d’un outrage à une hygiène physique et mentale de sens commun, nos préférences peuvent exprimer une conception toute nuancée et bien altruiste des relations interpersonnelles. Cette mélodie modulée conjugue les accents du corps, du cœur et de l’esprit, s’interprète pianissimo et évite les paroxysmes trop évidents, les hyperboles ras-le-bol. Nous rejoignons-nous dans nos visées ?

En ce qui concerne le purisme voulant que l’érotisme de la fessée ne puisse se conjuguer avec les autres expressions de l’amour par l’effet d’une sorte de monomanie, il ne me semble pas l’avoir fréquemment observé parmi le cercle de mes connaissances qui partagent nos convictions. Peut-être faudrait-il inscrire le tout au passif d’un érotisme XXX simplissime dans sa conception et dont les scénarios primaires nous accablent l’un et l’autre… ou y deviner la regrettable incidence d’amours de passage trop fugaces et superficielles pour que le langage des corps y exprime quelque sentiment. Et la tendresse ? Bordel. Voilà qui ferait un bon titre de film et me ramène aux préoccupations proposées ci-dessus.

Au plaisir de vous lire, le tout au bénéfice de nos internautes également anonymes, mais bien présents, si j’en crois mon conteur qui s’incrémente in…ex…or…able…mang.

André Martinet

10 000 pages lues depuis décembre 2006

2007-03-20T07:13:00.000-04:00

10 000 pages lues depuis décembre 2006. Aficionados de toutes provenances. La France est bien représentée, ce qui est naturel, vu la langue. Merci !

Et si je peux me permettre une suggestion, chers amis, j'aimerias être au bénéfice de vos commentaires. Les observations et critiques, c'est toujours un peu le meunier, son fils et l'âne. On s'expose à les solliciter. Y a-t-il de la fessée dans l'air ? J'assume le risque. Et le droit à l'éclectisme pour ce qui est d'obtempérer ou non. À bientôt.

Chantal... dans sa splendeur ! - Prise I

2007-03-16T08:05:00.000-04:00

Voyez-la, livrée et offerte sur l'autel d'amours toutes particulières. Admirez la profonde médiane, la raie du cul bien largement ouverte, à l'horizon de la croupe épanouie qu'elle fend tandis que la demoiselle rend hommage à l'homme auquel elle a choisi de se livrer flambant nue. Caressez du regad le bombé avenant des hanches, le retroussé des lombes et des reins s'articulant sur la taille gracile pour mieux se creuser, le tendre et rose sillon de la colonne vertébrale, les épaules qui se déploient, les bras potelés, les doigts maintenant sages, agiles et déliés de nuit... la crinière brune, bosquet sauvageon où l'on voudrait faire courir amoureusement ses doigts avant de l'empoigner manu militari, à pleine main.

Gageons que les aventures de la coquine aviveront notre curiosité dans les jours qui viennent. D'autant plus que cette élève a la tête bien faite et assez pleine merci, apprécie notamment Krishnamurti et aspire à maîtriser l'art de l'écriture... la règle grammaticale devant sans doute être appliquée à posteriori lorsque la copie rougit de honte. Si elle convient de s'inscrire en pension, d'apposer sa signature au contrat de tutelle, son pseudo sera Enya.

À suivre. Car renseignement pris, après un jour et une nuit de déchaînements complices, un échange de vues aussi pertinent que possible lors du petit déjeuner des champions et des championnes et une étreinte caline nous lovant l'un dans l'autre à l'heure du départ... tout l'être résonne comme un gong jusqu'en fin de soirée.

Instincts pervers !

2007-03-03T12:47:00.000-05:00

Basic Instinct II sacré navet de l'année

Quinze ans après Basic instinct, premier du nom, la suite a valu à Sharen Stone le titre de Pire actrice de l'année.

Basic Instinct II a été la vedette des 27e Golden rasberries Awards, parodie des Oscars qui couronne chaque annnée les plus imprésentables nanars d'Hollywood. Trois autres Razzies (framboises) lui ont été attribuées : Pire film de l'année, Pire scénario et Pire suite. Le film était nominé dans sept catégories.

Comme quoi y'a pas qu'avec les bons sentiments qu'on fait du mauvais cinéma. Et cette royale fessée s'avérera sans doute salutaire. Du moins, c'est la grâce que l'on souhaite à la donzelle dont la maturité n'est pas dépourvue de charme, sans lui imposer l'obligation morale de s'illustrer dans Le dialogue des carmélites pour se refaire. Tirons un voile.

Suissesses en pension et sous tension

2007-02-22T21:46:00.000-05:00

Elle hante nos rêves, cette pension suisse huppée où de jeunes Suissesses et autres demoiselles de toutes provenances et d'un même standing rendues impérieuses par le hasard d'une naissance le cul dans la soie... sont dirigées par leurs parents désemparés vers une institution pétrie de rigueur pour avoir réclamé la lune sur tous les tons et avec quelle aigreur.

Faut-il l'imaginer sous la forme d'un hénaurme chalet aux balcons ornés de géraniums, consacré aux classes de neige et vertes, et d'où montent les tralala-ou-tis ? Ou plutôt sous les traits plus sévères de tours crénelées dressant leur masse redoutable derrière les grilles dont le cliquetis sonne le glas de la réclusion, à l'heure où le paradis perdu des vacances s'estompe comme un mirage tandis que monte le concrt des regrets et s'épanchent les larmes ?

Le tout, comme il vous plaira.

Qu'y fait on, faute de potasser les déclinaisons et de buter sur les équations à deux inconnus, quand vient l'heure où les branches noires et dénudées des trembles qui en bordent le jardin clos tendent leurs doigts effilés sur le clavier scintillant des étoiles ?

Sinon se recroqueviller dans les bras d'une inconnue hier, gros loup aujourd'hui, pour lui chuhchotter tous ses plus récents malheurs petits et grands, tandis qu'elle calme d'un baume inattendu et avec une ingéniosité inespérée la solitude dans laquelle l'on se trouve récluse, tout assoiffée des calins maternels qui mettent un point rouge sur l'i du mot baiser.

Consolations interdites ? Secret précieusement gardé, trésor de tendresses dont la source ne doit pas être tarie, puisqu'elle coule d'enthousiasme, on le constate à l'usage. Puisque son ébruitement éveillerait les rigueurs, ferait sortir les griffes acérées d'une institution où l'on ne badine pas avec l'amour. Où l'on entend guère voir ces demoiselles prendre un acompte sur les voluptés qui sont la juste et alléchante contrepartie d'un mariage bien conçu et dont la virginité fait monter l'enchère conjugale.

Et ce sceau du secret les fait soeurs de sang par la rigoureuse fouettée, la courroie, la redoutable baguette appliquées in camera et à posteriori n'en doutez pas, qui sanctionnerait la divulgation de ces écarts. Il fait encore mieux frémir quand vient le moment de les commettre. Quand une petite amie pénètre à pas de loup dans votre chambre pour vous sommer de vous commettre ou de vous démettre en brandissant sous votre nez le billet doux qui dit tout. Quand une biche, morte de cusiosité et dont les cuisses tremblantes fléchissent déjà, cède aux splendeurs fugaces, uniques d'un premier déculottage à l'arrachée, d'une mise à nu initiale, nuptiale, fulgurante, celle que l'on ne vivra plus jamais avec la même amante, pour lui avoir offert sur un plateau d'argent comme une virginité du coeur, tandis que sa main experte et rompue à l'exercice farfouille, s'active, s'affaire à dénuder un fort joli cul. Elle le parcourt d'abord de la prunelle. Puis le recueille entre ses doigts déployés comme ceux d'une pianiste et lentement, empoigne les miches jumelles qui se bombent pour mieux accueillir les pétrissements et se dandinent complaisamment tandis que les lombes, le ventre rond, la taille souple amorcent leur balllet calin.

Quelques giffles légères, aériennes, tendrement appliquées côté cour et côté jardin rappellent, évoquent les funestes conséquences de la faute à l'instant où elle est commise, comme pour pimenter encore mieux les friselis qui parcourent l'entrecuisse et aguichent le puits du sexe fleuri. Et cette évocation de la rigueur scolaire éveille tout à fait les regards qui, par dessus l'épaule se cherchent, se croisent, s'alignent et plongent jusques au fond des coeurs délovant les replis d'une irrésistible impulsion qui ne demande qu'à se révéler. Car la chair jusque là récluse et solitaire, qui chuchotte et couine ses premiers accents, ses ardeurs initiales, ne rêve que de hurler, de se montrer telle qu'elle est : adorablement sauvage. Tandis que ce simulacre de dressage fait monter la marée des rêves au coeur de notre princesse, un index, un majeur agiles font leur apparition, amorcent leur va et vient tout le long des lèvres déjà gorgées et lustrées du sexe féminin, que fixe le regard fasciné de sa complice. Car cet amusement jusque là confiné sous l'édredon se montre désormais au grand jour, ce qui en décuple les délices.

Et tandis que l'aller- retour s'accélère, que le souffle devient plus haletant, que les cuisses s'écartèlent et se crispent, que les genoux creusent les moelleux coussins de la causeuse, que la course du temps semble suspendue, que monte la déferlante rageuse d'une incoercible impulsion, nos renardes ne remarquent pas que... derrière elles, la porte s'entrouvre dans le déclic à peine perceptible du loquet, que par l'interstice un oeil d'aigle repérant sa proie se pose sur leur chair rose et les fusille.

Organique...

2007-02-21T07:05:00.000-05:00

Simone de Beauvoir qualifiait d'organiques les sauteries particulièrement cramantes qu'elle s'offrait aux détriment de notre cher Jean-Paul. Et de s'interroger : « On dit aimer quelqu'un. Mais aimerait-on son foie ? »

Être de conscience et de protéines, nous vivons cette ambibuïté d'habiter pour ainsi dire un corps, mais de ne pas nous définir tout entiers par ce corps. Une gastroentérite nous inscrit hors de lui en nous mettant hors de nous. Nous ne sommes pas les déjections qui en jaillissent, giclent et dégoulinent... Par ailleurs, nous sommmes éperdûment corps quand vient le moment de faire dix longueurs de piscine dans la foulée, quand survient la fulgurance de l'étreinte ou, pour les gens de notre conviction, de l'amoureuse fessée, du tapottement de la cravache, du sifflant baiser du martinet qui fouette délicieusement le sang. Mais même les pénétrations les plus endiablées ne concernent que certains minuscules orifices et appendices fleuris de muqueuses gonflées à bloc et somptueusement innervés.

La prise en main amoureuse se déploie en mille frottis-frottas de l'épiderme, tissu si sensible qui enrobe et moule à ravir les seins et le poitrail, le petit ventre rond, le bombé des miches ondoyantes, le fuselé des cuisses qui fléchissent. Tandis que s'exécutent les entrechats des genoux s'entrechoquant. Tandis que se noue le corps à corps de deux êtres au coeur desquels battent ardemment les pulsations fiévreuses de deux coeurs et qui mélangent leurs souffles haletants porteurs d'enjôleries, de couinements et de râles, soit l'aria en duo de l'abandon.

Qu'étreint-on ?

Qu'arriverait-il si les corps dénudés qui semmêlent dans cette empoignade étaient, en un second déshabillage, dévêtus de leur peau ?

C'est l'interrogation à laquelle répond avec une décapante et toute scientifique franchise l'exposition Body Worlds, the anatomical exhibition of human bodies qui révolutionne aussi radicalement que possible la perception du corps humain au bénéfice d'un public médusé. Elle sera au Centre des sciences de Montréal du 10 mai au 7 septembre 2007.

La conservation des corps volontairement légués par les intéressés est assurée grâce à la plastination, procédé inventé en 1977 par le Dr. Von Hagens qui en remplace les éléments putrescibles par des polymères et dont je vous épargne les détails. Chaque exposition réunit plus de 200 corps humains entiers, des organes, configurations d'organes et coupes de corps. Ainsi, les visiteurs sont-ils à même de mieux comprendre les conséquences à long terme de la maladie, les effets de la consommation de tabac et le fonctionnement de genoux et de hanches artificiels. À ce jour, près de 20 millions de personnes partout dans le monde ont vu l'exposision BODY WORLDS. Organique !

RUSSE ! URSS ? OURS !

2007-02-17T17:33:00.000-05:00

La Russie nous propose dans ses sites SM les reliquats d’un stalinisme devenu sexuel à l'heure du Net. Vous avez lu Soljenitzin ? Voyez le remake. Certains se déclarent charmés par ces filles « nature ». Tout sauf a-mé-ri-caines, soit trop artistement posées et bassement commerciales... J'imagine bien. D’autres résisteront à cet émerveillement. Car nos loubars kgbistes à la nuque rasée recyclés dans le porno ne donnent pas dans la dentelle. Les instruments dont ils flagellent les cuisses écartelées sous la contrainte des liens sont des armes. Le mauvais éclair d’une régalade indigne illumine leur regard. Résultat, voyez ces culs striés de boursouflures, battus et rebattus jusqu’à ce qu’ils présentent l’aspect d’un beefsteak saignant.

Donc, pour la vacherie, on clique ici comme dirait l’autre, et pour la chiennerie, là. Mais pourquoi s'embarasser de préjugés qui sont le fait d'une petite nature ? Une virée à Singapour est la prochaine étape de choix pour quiconque veut faire preuve d'une largesse d'esprit encore plus cosmopolite.

Le tout mis de l’avant sous le slogan « Exclusives et authentiques ! » Imaginez-vous donc. Ces dérapages incontrôlés sont bien le fait d'un honnête homme ? On ne rêve que de lui confier le numéro de sa MasterCard. Et comme moi, vous direz : « Hors-jeu ! »

Ces gens ont de qui tenir. Lisez plutôt : (p. 99)

Mais oui, mais oui, le ministre de la Sécurité d'État Abakoumov lui-même ne dédaigne nullement ce travail salissant (c'est Souvorov en première ligne !); il ne rechigne pas parfois à manier la matraque en caoutchouc. C'est d'autant plus volontiers que frappe son adjoint Rioumine. Il se livre à cette occupation à la Soukhanovka, dans un véritable « cabinet de général ». Les murs sont lambrissés de noisetier, des tentures de soie sont suspendues aux fenêtres et aux portes, un grand tapis persan est étendu par terre. Pour ne pas abîmer toute cette beauté, on déroule par-dessus une carpette sale, pleine de taches de sang. Et ce n'est pas un simple gardien, mais un colonel qui aide Rioumine à tabasser ses victimes. « Bon, dit pôliment Rioumine, en caressant une matraque de caoutchouc d'environ quatre centimètres de diamètre, vous avez très bien résisté à l'épreuve de l'insomnie (Al...dre D. avait réussi par ruse à tenir tout un mois : il dormait debout). Maintenant, nous allons essayer la matraque. Les gens ne résistent pas à plus de deux ou trois séances. Enlevez votre pantalon et couchez-vous sur la carpette. » Le colonel s'asseoit sur son dos. A.D. s'apprête à compter les coups. Il ne sait pas encore ce que c'est qu'un coup de matraque en caoutchouc sur le nerf sciatique, lorsqu'après une longue privation de nourriture, les fesses se sont décharnées. On ne le ressent pas à l'endroit où il est asséné, mais on a l'impression qu'on a la tête brisée en morceaux. Dès le premier coup, la victime est rendue folle de douleur, se tord les ongles sur la carpette. Rioumine frappe en s'efforçant de toucher au bon endroit. Le colonel appuie de tout son poids de viande, c'est bien là le travail qui convient à trois grandes étoiles d'uniforme que d'assister le tout-puissant Rioumine ! (Après la séance, la victime ne peut plus marcher, on ne la porte pas, bien sûr, on la traine. Bientôt ses fesses enflent tellement qu'elle ne peut plus boutonner son pantalon, mais il ne reste presque plus de traces de coups. Une violente diarrhée se déclenche et, assis sur la tinette dans sa cellule, D. éclate de rire. Il aura encore à subir une deuxième, puis une troisième séance; la peau éclatera. Rioumine de rage se mettra à le frapper sur le ventre, il lui transfercera le péritoine, les intestins s'échapperont en une énorme hernie on emmenera le prisonnier à l'hôpital de la prison des Boutyrki avec une péritonite et les tentatives destinées à lui faire commettre une infamie s'interrompront provisoirement.)

Qui osera prétendre que les traditions se perdent ?

Miracles

2007-02-07T11:05:00.000-05:00

Si on ouvre une fois seulement les yeux...

... on se sait entouré de miracles.

Y'a pas que le cul dans la vie.

Il y a la Vie !

Présentation

2007-02-03T12:07:00.000-05:00

Allon-z-y... Alonzo !

Pseudonyme

André Martinet. Pourquoi ? C'est notamment le nom d'un linguiste connu. J'ai estimé qu'il exprimait mes préférences intimes. Une hirondelle ne fait pas le printemps, mais un martinet...

Année de naissance

Les fifties. L'ère du Rock'n'Roll. Vous avez vu American Graffiti ?

Ville / région /pays

Montréal, Québec, Canada. Mon pays, c'est l'hiver. Heureusement que les coeurs et les popos sont chauds.

Profession

Conseiller en rédaction et traduction. Le business. The Word Factory. Ce qui me change de ma prime jeunesse où j'oeuvrais jadis gratis pro deo dans la littérature, l'accent étant mis sur ratures. Les études répondent à deux interrogations : « Pourquoi ? » et « Comment ? ». « Pourquoi ? » ce sont les lettres, la philo, etc. Le vrai sens de la vie. « Comment ? » c'est le business. Comment mettre du beurre dans les épinards en facturant net 30 jours un produit ou un service de qualité répondant à une demande solvable et constante.

Description physique

1 m 60 et tant... (5 pi 6 po), carrure moyenne. Un bon ours. Châtain. Lunettes. La binette de Tintin, les attitudes d'Anthony Hopkins dans -- pas Hanibal le cannibale -- mais plutôt The Edge... ou Shadowlands. Ou peut-être The Human Stain (La couleur du mensonge) ? Non. Y'a pas de mensonge au coeur de ma vie. C'est WYSYWYG. What you see is what you get.

État civil

Célibattant et ravi de l'être. Jamais plus je ne signerai un de ces contrats qui permet à votre douce moitié de faire main basse sur... la moitié dudit patrimoine familial au fil de ses soubresauts d'humeur. Même s'il n'y a pas d'enfants. Même si elle travaille à peine et se livre à des études de haute volée présentant un caractère purement spéculatif, tandis que vous assurez l'intendance qui proverbialement suivra en ramenant le fric qui ne pousse pas aux arbres. Et faites la cuisine deux fois sur trois. Et rédigez 200 pages de sa thèse de doctorat qui n'avançant guère fera long feu. Et photocopiez 4 000 pages de documentations diverses à même fin. Votre crime ? Les bidous, il faut les gagner en galérant 45 heures par semaine. Vous n'êtes donc pas suffisamment dis-po-nible. Imaginez-vous donc. Vous avez un condo. Il aurait fallu à Madame un pavillon de banlieue pour mieux servir de caisse de résonance à ses tirades sur Bourdieu. Voilà. La chose est dite. Et faite depuis longtemps.

Depuis quand fantasmez vous sur la fessée ?

La petite enfance. Avec passage à l'acte au bout du quai de mon père où j'adorais saisir les fillettes, lors des ébats de la baignade, encercler leur taille souple et ronde du bras et claquer leurs jolies cuisses lustrées, leurs fesses dansantes, crispées, mignonnes et dodues sous le maillot aussi moulant que possible. Elles se livraient parfois avec une complaisance bien réelle à cette empoignade coquine et rigolarde. Que dire des échos de semonces démonstratives fusant d'une lucarne, et qui pouvaient marquer l'approche de la rentrée entendues furtivement, tapi dans un bosquet ? « Devrai-je aller chercher la règle !? » Ah les beaux jours.

Comment avez-vous pris conscience de ce fantasme ?

Il s'est emparé de moi dès le plus jeune âge avec une belle violence. Nu sous la douche d'un pensionnat, ruisselant sous le jet, baignant dans la vapeur qui monte, vous vous êtes déjà incliné juste ce qu'il faut pour mettre votre derrière tendre rose et juvénile au contact du tuyau à eau chaude en cuivre... et à l'instant où son baiser brûlant mord, vous rêviez que la directrice vous flagellait le cul avec une amoureuse rigueur en vous turlupinant le mignonnet ? Quant au compas dormant innocemment dans mon coffre à crayons, il ne servait pas non plus qu'aux leçons de géométrie. Le film La secrétaire nous a tout récemment révélé avec humour et esprit ces penchants particuliers.

À treize ou quatorze ans, correctement tenaillé et aiguillonné par ce cinéma mental depuis une décennie, je me pointe à la Bibliothèque municipale dont les colonnes corinthiennes font face au parc Lafontaine. Temple du savoir érigé devant un espace vert boisé et hâvre de paix portant le nom d'un premier ministre artisan de l'union du Haut et du Bas Canada. Je fouille dans les fiches sujet, remets une liste de quinze titres triés sur le volet à la préposée qui pose sur moi un regard inquisitif sans être inquisitorial. Dix minutes plus tard, elle me remet les dits volumes. Après deux heures de lecture, j'étais fixé.

Qui dans votre entourage (hors Internet) connaît votre fantasme ?

Diverses partenaires toutes consentantes. Une ex qui a fait l'essai de ces voluptés sans y prendre goût. Pour m'agonir d'injures scabreuses quand survint la rupture. Ces préférences intimes aussi entêtantes que possible peuvent infléchir secrètement le cours d'une vie. On divulgue ce secret à ses risques. À bon entendeur.

Qu'est-ce que vous attire le plus dans la fessée ?

L'exercice d'une réelle autorité ludique et érotique. Un échange de pouvoir, comme au judo. Pas à la boxe ! La prise en main visant à conduire par l'oreille la demoiselle sur les chemins de l'excès qui mènent au palais de la volupté. Tout dans ce jeu est bien sûr de convenance et la fiction est menée comme une commedia del arte par les partenaires qui jouent sur canevas. Comme l'amoureux partage de la volupté est le but de l'exercice, les rigueurs doivent alterner avec un concert de câlins aussi impudiques et adroits que possible qui concernent non seulement les miches coussinées, mais aussi le bouton de rose, le buisson ardent, la corolle de l'orchidée en splendeur, le puits des délices et la perle du trésor. Sans parler du troumignon.

Il ne s'agit pas de faire souffrir mais de saisir par le chignon du cou et la peau du cul... une partenaire complaisante, à laquelle on porte une authentique tendresse, afin qu'elle se lâche la bride encore mieux, afin de la dresser à jouir, de la révéler à elle-même charnellement et de l'amener par bonds et par degrés à se livrer tout entière à l'impudeur sous contrainte. Paradoxe quand tu nous tiens.

Ces jeux sont sans doute l'ultime tabou de nos socio-démocraties soucieuses avant tout de la sacro-sainte sécurité, d'une quiétude rassise que rien ne doit troubler. Ils constituent un affront à la rectitude politique et aux diktats du féminisme vigilant, militant, triomphant. Cette impudeur volontairement ardente et pimentée doit se vivre dans la discrétion si l'on ne veut par éveiller des frayeurs indues et être livré à la vindicte des croquants... car ça les étonne, les étonne... de voir qu'une belle fille comme ça s'abandonne, s'abandonne au premier ostrogoth venu. Les croquants, ça tombe des nues !

Qu'est-ce que vous attire le moins dans la fessée ?

Une vulgarité bordelesque qui trivialise l'érotisme. Les rapports ancillaires. Un peu courts, jeune homme. La vacherie. L'égoïsme ou pire au lit. Je récuse la chair sans amour, sans tendresse, sans à tout le moins l'engagement d'une fervente et responsable amitié. Le libre consentement des intéressé(e)s et la volonté de faire honneur à la confiance accordée sont pour moi au coeur de cette autre façon d'aimer. Bref, je préfère qu'il y ait de la philosophie dans mon boudoir quand Sophie, bourreau de mon coeur, s'y pointe, les soirs de grande impudeur.

Y'a-t-il un scénario particulier qui vous fait fantasmer ?

Je suis un proviseur, un tuteur exerçant une légitime autorité in loco parentis. Ma partenaire -- majeure, faut-il le dire pour éviter les affolements -- est une écolière, une couventine, une pupille au tournant du siècle, une demoiselle polissonne, paresseuse, un tantinet insolente, fervente de lectures interdites aux lieux d'aisance, lubrique et déchaînée dans le secret de sa chambre. Maman ! Bref, un cochonnet adoré dont les galipettes, les désobéissances, les petits vices appellent une éducation aimante, mais ferme et l’amènent plus souvent qu’à son tour dans le bureau du directeur, dans mon étude, dans sa chambrette… où doit être appliquée la sanction magistrale et traditionnelle, en toute rigueur, en toute tendresse, la main nue, la règle de conduite, la baguette ou le martinet étant mis à contribution avec science et mesure, au bénéfice de ses fesses dénudées, adorables, frémissantes et délicieusement affolées.

A quand remonte votre première fessée ?

La vingtaine. Voir ci-dessus, en ce qui concerne les fessées administrées... celles intéressant la situation inverse étant hors sujet.

Depuis lors, à quelle fréquence donnez-vous la fessée ?

Tout dépend si j'entretiens des relations suivies avec une amante.

Toujours avec la même partenaire ?

Idéalement, ces batifolages se vivent dans le cadre d'une relation à long terme permettant de mieux connaître l’autre sous tous rapports, donc d'oeuvrer en connaissance de cause à son bonheur et à sa volupté.

Quelle place occupe aujourd'hui la fessée dans votre vie ?

En comparaison d'une réalisation professionnelle ou d'une contribution à la collectivité, d'un engagement communautaire, par exemple, je ne crois pas que cet amusement, cette pratique présente en soi le caractère d'une priorité, parce qu'il ne sollicite pas, comme tel, les principales facultés de l'esprit et du coeur. Par aileurs, si je vis une relation amoureuse avec une personne partageant ces propensions, son bonheur, donc son bonheur charnel, son épanouissement, sont pour moi prioritaires. Ils relèvent de mon engagement. Et c'est dans ce cadre que la fessée revêtit tout son sens... et toute son indécence. C'est alors que ce langage du corps devient celui du coeur.

Avez-vous déjà donné une fessée en public ?

Ces élans doivent se vivre sous le sceau d'une distrétion bien conçue. Ils constituent l'ultime relation sexuelle procurant le frisson de la clandestinité.

La fessée idéale et la position idéale

Toutes. Pourvu que le popo de la demoiselle soit correctement cambré, sur ordre.

L'instrument idéal ?

J'affectionne un fouet constitué d'un mince tuteur de bambou à l'extrémité duquel sont fixés deux fins lacets de cuir. Assez long, léger, l'instrument siffle et fait frémir la chair dodue qui se présente à lui qu'il strie superficiellement comme du papier à musique, mais ces rigueurs sont oubliées si on lave le popotin fustigé avec une serviette bien chaude. Ce n'est pas une préférence exclusive. Un bouquet plus fourni de lanières permet de varier les rigueurs. La règle et une fine baguette anglaise peuvent également être mises à contribution pour ramener dans le droit chemin une élève. À noter que la main nue est irremplaçable pour conjuguer rigueurs et voluptés. Divers onguents mentholés et camphrés peuvent servir de chaleureux adjuvants. Un gode vibrant procure un supplément de formation et inculque le goût de la rectitude.

Le lieu idéal ?

La salle de bains où je donne sa douche à ma pupille avant de l'emmailloter dans six serviettes chaudes et de la conduire par la main ou par l'oreille dans la chambre à coucher, lieu d'exécution des hautes oeuvres où elle sera dénudée, d'un coup, comme un chef d'oeuvre à l'instant de sa présentation à la critique.

Le moment idéal ?

Lors de la mise au lit. Soit à toute heure si la fautive doit garder la chambre pour sa pénitence.

La tenue idéale ?

Chemisette à col Claudine, jupe écossaise plissée, bas aux genoux, escarpins... ou un chaleureux pyjama orné d'oursons. Le pyjama à pattes avec abattant à posteriori n'est pas dépourvu de charme non plus.

La conclusion idéale ?

La réconciliation éperdue de tendresse. J'embrasse son front, ses paupières, ses joues baignées de larmes, je lui fais promettre qu'elle sera désormais sage comme une image, ma main empaume et caresse ses fesses maintenant bien chaleureuses et si sensibles, s'immisce dans l'entrecuisse... vous devinez la suite.

Préférez-vous les fessées érotiques ou punitives ?

Érotiques. À l'extrême limite, si une amante me trompait insolemment et voulait me revenir, il n'est pas impossible que j’aie recours à une fessée véritablement punitive. Mais il faudrait que l'erreur soit gravissime. Que le châtiment soit mérité dix fois plutôt qu’une. Qu'elle convienne de cette condition au rétablissement de nos rapports. L’instrument adéquat et le nombre d’applications seraient prévus d’avance. Elle devrait en décliner le décompte. Voilà la fermeté bien sentie de l’école de réforme. À cette unique exception près, je n'aime pas exercer un pouvoir contraignant sur quiconque, sauf par jeu et dans le cadre d’une simulation qui revêt le caractère d’un théâtre sexuel.

Préférez-vous les fessées prévues à l'avance ou les fessées improvisées ?

Comme je ne cohabite pas en couple, elles sont, par nécessité, appliquées à l'heure dite, soit quand mon éventuelle petite amie se pointe pour sa leçon particulière.

Après une fessée, faut-il envoyer la jeune fille au coin ?

Pour qu'elle fasse preuve du repentir souhaité et baise les verges à genoux avant que le pardon lui soit accordé. De tradition. D'autorité.

Pour vous, la fessée est-elle une fin en soi ou un élément dans un ensemble de pratiques ? Lesquelles ?

Pour moi, une soirée de discipline amoureuse est avant tout une soirée.

Prise de contact ? Tout est beau, propre, bien tenu. Mon amie, ma pupille est reçue avec une amicale cordialité. J'apprécie les arts de la table et l'hospitalité. En qualité de soumise, elle est appelée à devenir mon élève, mais d'entrée de jeu, je suis son hôte. Je lui propose un choix de canapés, de bons vins. Des sushis, ou, selon la formule dont nous avons convenu, un repas (légumes grillés, saumon au four, ou poitrine de poulet aux champignons). Au dessert salade de fruits (fraises et mûres) bonifiée au Triple Sec ou au Cointreau et biscuits fins au chocolat noir.

Nous parlons. Nous parlons d'elle et de moi. Je tenterai de bien la connaître, de savoir tout de son intimité, de ses désirs les plus cachés, les plus intimes, de ses espoirs et attentes. Je serai à son écoute. En qualité de maître, je dois, bien sûr, tout savoir sur un aspect de sa vie que ne sauraient sans doute imaginer ses parents ou ses proches. Je le dois pour mieux la combler. Et ces aveux détaillés, explicites, tendrement sollicités, ou obtenus sur un ton plus ferme selon ses préférences, sont un premier aspect de sa prise en main, d'une éducation correctement amorcée.

Nous pourrons échanger au sujet de la situation politique au Québec -- mélange instable de somnolence hivernale et de susceptibilité vexée -- , de l'Irak -- dernier merdier sanglant en date --, des Poupées Russes de Klapish, de Babel d'Alejandro Gonzalez Inarritu, de tous les autres sujets qui présentent un intérêt pour elle. Une relation explorant notamment l'érotisme de la fessée ne saurait être monomaniaque.

Au dessert, une possibilité parmi d'autres, nous passons au petit salon qui me sert de salle télé. Elle pose son turlututu sur la causeuse. Je lui proposerai, si la chose l'intéresse, un choix d'illustrations réunies sur Internet et qui concernent la discipline réservée à une jeune fille dont l’éducation et le comportement laissent à désirer. Je l'amène à les décrire dans le détail : les sentiments, les sensations, l'état d'esprit de la demoiselle qui se voit contrainte d'assumer les conséquences de ses actes. Je lui montre un choix de textes -- courts tableaux coquins, lettre récemment reçue de la directrice et qui la concerne, contrat de tutelle qu'elle sera appelée à signer un jour. Nous procédons à un petit exercice de lecture à haute voix. Comment se présente sa diction ? Rend-elle l'intelligence des textes ? Dois-je la pygmalionniser ?

Cinéma, cinéma, nous regardons un choix de films comportant des scènes où le recours à la discipline est illustré (Histoire d'O, Lady Jane, Adieu ma concubine par exemple). Un cinéma de bonne tenue et qui illustre, notamment, la rigueur. Ayant pris place à côté d'elle, je sollicite ses commentaires. Alors vient le moment des travaux d'approche qui amorcent sa prise en main...

Cette leçon peut également se donner devant l'ordinateur où les illustrations se succèdent à l'écran comme dans une présentation de diapositives. Voilà l'informatique mise au service de la pédagogie. L'alternance entre les voluptés et les rigueurs illustrées donnera à ma pupille matière à réflexion. Et me fournira l'occasion d'approfondir l'interrogatoire sur sa conduite et son inconduite récentes. Elle est assise devant l'ordi, les illustrations se succèdent, sans trivialité aucune mais délicieusement explicites, tentatrices, osés. Je me tiens debout derrière elle, je donne ma leçon, j'interroge en caressant sa nuque, ma main effleure le bout de ses seins. Nous passons aux morceaux choisis sur Real Player repiqués dans le Net.

Pour cette séance, quand nous nous connaîtrons mieux, elle se présentera en chemisette, sans soutien-gorge, éventuellement sans petite culotte. Je la veux disponible, un rien fragilisée, tout offerte. Si elle me fait des aveux qui justifient de passer à l'acte, ce sera le signal convenu, je peux la prendre par la main -- ou par l'oreille -- pour la guider, en la morigénant, jusqu'à la salle de bains, tout ambrée et baignant dans la lumière de six lampes. Chapelle ardente. Le jeu en vaut la chandelle.

Passions, hobbys

Lecture et écriture. Ski de fond, cyclotourisme, kayak, visite de musées.

Groupes ou chanteurs favoris

Enya

Albums favoris

Nocturnes de Fauré

Chanteur ou chanteuse que vous aimeriez fesser ou par lequel vous aimeriez être fessée

Pour obtenir des arias, des crescendos, des vibratos bien sentis ?

Réalisateurs favoris

Fellini, Zefirelli, Kurosawa, Kobayashi, Ridley Scott

Films favoris

8 1/2, Ran, Les sept samuraï, Histoire d'O, Aliens II, Black Hawk Down, Kingdom of Heaven, Les palmes de Monsieur Schultz, La vie et rien d'autre, Le violon rouge, Les poupées russes, Babel.

Acteur ou actrice que vous aimeriez fesser

Juliette Binoche

Ecrivains favoris

Jean-François Revel, François Furet, Irene Némirovski... et tant d'autres

Romans favoris

Lord Jim, Joseph Conrad… et certaines œuvres plus croustillantes dont je ne citerai pas le titre.

Personnage de roman que vous aimeriez fesser

Frank, dans « Frank and I ». Un classique de l’érotisme victorien.

Sculpteurs favoris

Rodin. Inconditionnellement. L'esprit dans la chair. Le marbre qui palpite.

Six mots pour décrire votre personnalité

Courageux, responsable, travailleur, compatissant, irrévérencieux, sensible

Vos craintes

Tous les fanatismes : inquisitorial, national-socialiste, stalinien, islamiste ... toujours les mêmes salades. Les mêmes meurtrières imbécillités. Les fruits amers de la paranoïa collective suscitée par des hystériques. La faute originelle de la peur.

Vos névroses

Y'en a pas, y'en a point, y'en a guère

Vos ob-ses-sions

Je n'ai que des préférences intimes, très cher. Et des idées forces.

Votre plus grande qualité

La passion du bonheur d'autrui

Votre pire défaut

Remettre à plus tard le règlement de mes factures... et à ce chapitre, il faudrait sans doute qu'une nounou britannique, compréhensive mais ferme me ramène dans le droit chemin.

Quelle serait la plus belle chose que l'on puisse vous dire ?

« Tu es passé maître de ton art, tu connais ton métier à fond. Tu offres un service de qualité. »

Quelle serait la pire chose que l'on puisse vous dire ?

« Irresponsable ! »

Vénus

2007-01-28T16:36:00.000-05:00

Deux comédiens blanchis sous le harnais et parvenus à l’âge canonique , Maurice et Ian (Peter O’Toole et Leslie phillips respectivement) n'ont jamais connu plus qu'un honnête succès. En fin de parcours, ils poursuivent une carrière qui s’étiole et assument avec autant de philosophie que possible les mille indignités de la sénescence. La routine de leur quotidien marquée par l’échange d'amicales saties et bourrades lors du petit déjeuner pris au café du coin est bouleversée par l’irruption de la petite nièce d’Iian, Jessie (nouvelle venue à l’écran Jodie Whittaker).

Autant Jessie met les nerfs fragiles de son oncle à rude épreuve, autant elle fascine Maurice. Le déclin de la chair ne lui laisse que les reliquats de la séduction. Mais les frissons résiduels qu'elle éveille en lui l'amènent à prendre conscience du fait que mille cavales hédonistes l'ont sans doute amené à ne vivre que des apparence dont il affiche aujourd'hui les oripeaux, que le rideau va bientôt tomber. Quant à Jessie, trottin rebelle aux oreilles constellées de breloques, décrocheuse en goguette qui s’empiffre de malbouffe, elle apprendra à se respecter elle-même et à estimer autrui, pour accorder à Maurice la grâce d’agoniser dans ses bras roses et frais, ultime étreinte d’un séducteur impénitent jusques à l'agonie et que la faucheuse vient cueillir à son heure, soit toujours trop tôt.

Au fil de ces amours qui ne sont pas synchro, les regrets montent du temps révolu où Maurice affichait aux dépens de sa légitime (Vanessa Redgrave) le charme fou d’une trentaine dissolue menée par-dessous la jambe et sous les feux de la rampe, tandis que la réussite lui souriait et la gloire lui posait un lapin. Le tout donne à cette confrontation de l’insolente, incertaine et bravache jeunesse, de la vieillesse parvenue à l'heure des bilans in extremis, une grandeur insoupçonnée à laquelle la présence souveraine de Peter O’Toole, désormais buriné par ses 75 ans, confère toute son envergure. Exercice périlleux : le tournage s’est soldé pour O’Toole par une fracture de la hanche avec remplacement, rançon de la gloire. Peut-on espérer que cet ultime envoi sera couronné d'un Oscar, consécration qui a jusqu'ici éludé O'Toole malgré sept nominations ?

Là d’où viennent les hurlements, là sera la féministe. Car si Jessie est majeure, n’ayez crainte, les certitudes convenues de la rectitude politique quant à l’homme ce cochon en prennent un sacré coup. Surprise, étonnement, cette relation intergénérationnelle et asymétrique se révèle aussi touchante qu’humaine. L'impuisance avouée de Maurice exclut le sacro-saint miracle de la maternité, le seul qui soit à la portée d'un caniche. La cabale des dévotes sans humour et toutes en humeurs n’a qu’à aller se coucher.

http://www.thefilmfactory.co.uk/venus/

Mystère

2007-01-17T09:25:00.000-05:00

Nos bonheurs complexes et paradoxaux ont de quoi inquiéter une maman toute libérale et qui vous a gratifié dès la petite enfance d'une irréprochable éducation sexuelle. À l'appui, semait-elle la moquette de votre chambre de magasines spécialisés dont les pages pastel illustraient à l'envie le congrès amoureux à l'aide de planches anatomiques du meilleur goût... complétées de photos de couples enlacés, merveilleusement nus, aussi ensoleillés que possible et multiethniques pour la bonne bouche ? C'est bien sûr de moi que je parle : comme père yuppie et freudien et tout le bataclan je l'ai fait. Imaginez la réaction de mes gosses adolescents.

Résultat : je suis la plaie et le couteau ? Je suis les miches et la spatule, à tout le moins. Le fouet et le popotin peut-être, les soirs de grande impudeur. Volupté cinglante mais pas cinglée, quand tu nous tiens ! Comment ? Pourquoi ? Hasard génétique ? Karma hérité d'une existence antérieure ? Oédipe mal engagé ? Énigme du sphynx, mi homme, mi félin, qui nous dévisage dans la nuit étoilée de nos rêves en saisissant notre sexe entre ses griffes. Les plus secrets et fulgurants replis de notre intimité sont pour nous mystère tandis que leur décharge explosive, leur illumination inattendue nous taraudent et nous terrassent périodiquement. Plus on veut mâter cette pulsion, la fourrer au placard de l'oubli, plus le retour du refoulé inonde insidieusement tout le reste.

Il est préférable, je crois, de lui accorder son dû dans un boudoir du coeur aménagé avec philosophie, où l'amitié et la tendresse auront leur juste part puisque ce que l'on fait avec son cul, on l'accomplit aussi avec son âme.

Le chevalet

2007-01-14T11:30:00.000-05:00

Quelle n'est pas votre angoisse, lorsque vous pénétrez dans le gymnase de l'Institut pénitentiel des Soeurs du Précieux Sang où le silence se fait instantanément.

Au centre, trône le cheval d'arçon, monture sauvage et redoutable qui semble prête à ruer. Autour de la machine, formant carré, en rangs alignés dans l'ordre militaire, toutes les pensionnaires se tiennent au garde-à-vous.

De sa main large comme une rame, posée sur vos lombes, le maître de gymnastique vous guide vers le fringant étalon de bois, aux articulations renforcées d'acier, à la ronde croupe capitonnée de cuir, qu'il vous ordonne de chevaucher. Quand vous l'enfourchez et montez en selle, le rondin de son échine vous contraint d'exécuter le plus scandaleux de vos écarts. Puis, vous laissez choir votre torse sur le faux-plat coussiné, légèrement descendant. Parcouru de friselis, votre cul dévoilé se trouve grivoisement retroussé, livré à tous les appétits, à toutes les curiosités, à toutes les rigueurs.

Une confusion extrême rosit vos joues déjà lustrées de larmes, tandis que vos hanches se dodelinent, que votre ventre se presse contre le capitonnage dont il ressent maintenant le grain et perçoit jusqu'aux coutures. Vos cuisses enserrent les flancs de ce dragon dont la chevauchée éperdue vous emportera bientôt jusqu'aux confins de vos rêves les plus aveuglants. Quatre paires de mains adroites, impérieuses, surgies de nulle-part, assujettissent vos genoux et poignets, pour mieux mâter toute velléité de résistance.

Du coin de l'oeil, vous apercevez Maître Haltère -- qui porte bien son sobriquet Haltère Ego. Il se positionne, muscles tendus. Sa main droite brandit un redoutable faisceau de fines branches, déployées en un buisson ardent, fraîchement dénudées de leur feuillage et encore toutes coulantes de sève. Il fixe du regard les deux globes nus que vous lui présentez, apprécie leur teint éblouissant, leur galbe dodu comme le fruit défendu, maintenant sans défense, et surtout la médiane plus nuiteuse et moins glabre de la raie largement ouverte et distendue, qui feront dans quelques secondes l'objet de ses hautes oeuvres.

Puis, retentit l'ordre de la Supérieure : « Pour s'être mise toute nue à l'heure du bain, quarante coups de verges. Fouettée deculottée ! »

Churchill

2007-01-14T10:22:00.000-05:00

A headmaster...

has resources at his disposal which no prime minister was ever invested with.

Winston Churchill

La reprise d'été

2007-01-14T09:58:00.000-05:00

S'étant émoustillée

Au bar Le Popotin

Plutôt que d'étudier

Ses maths et son latin

Toute la promotion

Rata son examen

Voyez sa confusion.

Outré, le titulaire

Se jure de sévir,

Ordonne, impératif :

« Cul nu, fini de rire ! »

Elles obtempérèrent

Et c'est déculottées

Qu'elles se qualifièrent

À la reprise d'été.

Vade retro satanas !

2007-01-13T08:23:00.000-05:00

L'Abbé Pichette dont l'auguste minois et la démarche oblique de faux-jeton parvenu à l'âge canonique crèvent actuellement nos écrans aimait sonder les reins et les coeurs dans les camps de vacances où il ouvrait à l'humanité en fleur les portes de l'Éternité au fil de multiples déculottages circa 1952 - 1975.

Ah, la belle époque, où Notre Sainte Mère l'Église resplendissait de tous ses lampions en Terre Québec. Elle proclamait la bonne nouvelle avec tant d'ardeur que pour mieux toucher les âmes de ses ouailles, sa main rigoureuse mais aimante leur faisait entrer les vertus par le cul. Laissez venir à moi les petits z'enfants.

Assidûment rabattus en toute naïveté, en toute dévotion, par leurs parents et tuteurs, les tendrons se pressaient par cohortes aux pieds des eunuques du Royaume qui les prenaient sous leur sainte garde. Les amenaient à chuchotter dans les confessionnaux glauques le récit détaillé de leurs écarts mortels et véniels ayant pour premier, de fait pour unique objet l'entrecuisse. Et par glissements progressifs, les invitaient à approfondir la question in camera afin qu'il puissent mieux savourer les voluptés du repentir.

Bilan dans le cas qui nous préoccupe : vingt-quatre accusations de grossière indécence et attentat à la pudeur sur huit victimes qui viennent de fourrer le lascar en taule. Mieux vaut tard.

Commentaire d'André Castonguay, archevêque de Sherbrooke sur la virginité médiatique toute neuve toute resplendissante de l'institution ecclésiale : «Aujourd'hui, c'est tolérance zéro... sans porter de jugement sur le passé. »

De jugement sur le passé ? J'espère bien. Le passé... où de fellations en enculades -- sanctionnées d'une admonestation fraternelle et confidentielle rondement administrée au plus creux du palais archiépiscopal, n'en doutez pas -- l'Église faisait exécuter aux ecclésiastiques pédophiles le circuit de mutations multiples. Et désormais sacrés curés de course, ces Messieurs prenaient périodiquement le bâton du pelerin pour cavaler de canton en principauté et de hameau en village afin que leur âme retrouve au fil de ces périgrinations son immaculée blancheur. Hello ? Goodbye !

Non seulement ce numéro de disparition réapparition livrait-il à l'enculeur embusqué un choix de nouvelles proies bien fraîches, merveilleusement ignorantes de ses antécédents... Il éteignait chez ses plus récentes victimes toute velléité de poursuite en justice, leur douleur se dissolvant pour ainsi dire comme larmes sous la pluie. Le parc immobilier de l'unam sanctam catholicam apostolicam ecclesiam était donc sauf. Ouf !

Et si, manque de pot, fortes d'une revendication de dignité élémentaire et hurlante, elles s'entêtaient à réclamer l'emprisonnement de ces fils de pute et des indemnités en prime auprès de la justice humaine, laïque, voilà le mot clé, les arguments massue faisaient retentir leur chantage pour mâter ces âmes rebelles. D'abord, le sacro-saint pardon, invoqué à contre sens en toute indécence et toujours de saison pour sauvegarder la suprématie eccclésiastique. « Regardez la Croix, Madame, regardez ce sang versé pour nous... pour vous, Madame ! Votre coeur restera-t-il de pierre ? » On ose regimber ? Changement de registre : « Malheur à (celle) par qui le scandale arrive ! »

Comme si la victime était la cause première de ces horreurs qui ont été la plaie d'une société colonisée de l'intérieur par une Église trônant comme un parti-État théocratique parmi la population civile réduite à merci.

Contrat de tutelle...

2007-01-12T22:39:00.000-05:00

L'an nouveau appelle les excellentes et fermes résolutions de marcher droit.

Pari tenu dans trois mois ? Comment savoir... Consigner la chose par écrit l'inscrit dans un cycle de planification et d'évaluation du rendement, si cher aux multinationales qui président à nos destinées.

Les paroles s'envolent. Les écrits rappellent à une pupille les engagements pris en début de semestre... les obligations qui en découlent, les sanctions qui marquent les dérobades, les faux-fuyants, les oublis, mais surtout, la mauvaise volonté !

Pension Martinet

Pour l'éducation des jeunes filles rétives

999, boulevard du Divin Marquis
Saint-Abélard Qc
0H0 WOW

Contrat de tutelle

Janvier 2007

Par la présente, je soussignée, S..., de mon plein gré, consciente des conséquences et des obligations qu’entraîne cet engagement pour moi, me place sous l’autorité de Monsieur André Martinet. Je désire lui confier la charge et la responsabilité d’être mon tuteur, mon instructeur et mon mentor.

À ce titre, Monsieur Martinet convient d’assurer mon éducation, soit ma formation intellectuelle, morale, affective et sexuelle avec une amicale et tendre diligence, de s’y dévouer avec constance, intégrité et fidélité.

En retour, je me confie entièrement et sans réserve aucune à sa tutelle et à son autorité, qu’il exercera in loco parentis. En qualité de pédagogue, il aura plein droit de m’imposer une discipline toute professorale et parentale.

À ce titre, il pourra me donner mon bain et veiller à ma toilette intime comme le ferait un maître chargé de la garde d’une pensionnaire; m’assigner lectures, leçons, devoirs et travaux que je serai tenue d’effectuer promptement, de bonne grâce et à son entière satisfaction.

Il aura également le droit de sanctionner mes incartades en ayant recours aux mesures et châtiments qui sont d’usage courant dans les bonnes familles, pensions et institutions de redressement : les pensums et retenues, ainsi que les châtiments corporels, ce terme désignant plus spécifiquement la fessée déculottée appliquée derrière portes closes, à main nue ou à l’aide d’un choix d’instruments, à sa discrétion, selon la nature et la gravité de la faute -- règle, férule, verges, courroie, baguette, fouet. La correction pourra être infligée dans une diversité de positions, sans ou avec le recours au harnais de discipline et aux liens, jusqu’à obtention de l’inconditionnelle et déférente soumission à laquelle un tuteur doit pouvoir s’attendre de la part d’une pupille placée sous sa bonne garde.

En foi de quoi je signe ce 10 janvier 2007.

S...
(signature de l’élève)

André Martinet
(signature du maître)

La compo de la semaine

2007-01-11T09:16:00.000-05:00

Cet essai, vous l'avez bâclé de mauvaise grâce, à la và-comme-je-te-pousse, en rêvant à la hampe, au zob de votre nouveau petit ami sur lequel votre chatte soyeuse s'empâle et se trémousse depuis deux semaines fertiles en escapades pour mieux l'inciter à vous pistonner d'enthousiasme. Et votre prose accuse toutes les étourderies que le correcteur, supervisant l'étude de seize heures, y relève.

Tout en surveillant d'un oeil exercé les demoiselles de la cinquième C qui oeuvrent assidûment aux devoirs du jour, il inscrit dans une série de sparages rageurs accusant sa déception croissante les encerclés, traits, flèches, soulignés z'é reformulations qui dénoncent et dénombrent les vices de votre texte, faute de pouvoir sanctionner les vôtres.

Que dire des appréciations dont le verdict s'inscrit dans les interlignes comme des zébrures marquant la chair blanche du papier : « Style bancal, lieu commun, hors-registre, relève de la langue parlée, voir relâchée ! » Que dire des anglicismes devant lesquels il se récrie car vous avez repiqué quelques malencontreux extraits de la revue Châtelaine, feuille de chou pour poules de banlieue en détresse qui égrène les lieux communs féministes soft dans ses colonnes coincées entre les annonces de soutien gorge miracle et les photos léchés d'extraordinaires petits plats : « La Québécoise d'aujourd'hui a l'opportunité de se développer professionnellement, alors que sa mère n'avait d'autre alternative que de procréer. »

« Et de trois ! », s'exclame avec une incrédulité accablée Monsieur Louis Ducran, titulaire de langue et littérature française. « Lit-et-ratures... l'accent étant mis sur ratures » précise-t-il quand il se veut badin et débonnaire, ce qui n'est pas du tout le cas aujourd'hui.

À bout de patience, de nerfs, de souffle, de tout, l'enseignant va céder à la tentation de catapulter son Bic en or par la fenêtre entrouverte à l'instant où la cloche marque de sa sonnerie métallique et stridente la fin de la période. Tandis que la classe s'ébroue dans les préparatifs du départ, la voix claire de Monsieur Ducran domine la cohue, affirmant les exigences du devoir : « Bon week-end à toutes. Pour lundi, n'oubliez pas de terminer La gloire de mon père. Nous parlerons de Pagnol la semaine prochaine. Et je demanderai à mademoiselle Sophie Pasteur de bien vouloir rester à son pupître. Oui, Mademoiselle. J'ai à vous parler. »

Un silence lunaire tombe instantanément. Sous le feu croisé de trente regards avertis et convergents, vous fondez jusques à rendre l'âme. D'autant plus qu'à votre habitude, c'est sans culotte que vous vous êtes pointée en classe ce matin, comme tous les matins. Vos fesses nues savourent quotidiennement le contact du bois verni de votre chaise qu'elles réchauffent et gratifient de vos sucs sous le drapé de votre uniforme. Elles pourraient trahir, si jamais elles étaient soumises à une inspection plus atreignante, vos accrocs inattendus au code vestimentaire de la Pension, que vous prenez, pour ainsi dire, par dessous la jambe.

Dans la classe vide, où les derniers chuchottements riches de sous-entendus de vos congénères qui la quittent font écho comme s'ils avaient été répercutés par les voûtes d'une cathédrale, vous croiriez volontiers que le battement éperdu de votre coeur ferait frémir les glaces des grandes baies vitrées où se déverse l'oblique flot doré du jour qui penche.

-- Venez ici ! ordonne Monsieur Ducran. Devant mon bureau.

Vous quittez votre siège, soulevant votre derrière du bois verni et chaud auquel l'épiderme rendu moïte par soixante minutes d'assises semble adhérer. L'air ambiant fait frissonner le coeur de votre intimité.

Votre jupe écossaise, joliment plissée, se drape sur les rondeurs de votre croupe, tandis que vous obtempérez. Un courant d'air mutin s'insinue entre vos cuisses comme pour taquiner votre sexe. À cela s'ajoute le fourmillement qui aguiche vos miches. N'étant pas enserrées et contenues par le fourreau d'une culotte de coton blanc, elles se côtoient en toute liberté sous le balancement caressant des plis de votre kilt, se blotissent l'une contre l'autre, se dodelinent dans un tendre voisinage, charnelles et dodues de part et d'autre de la raie un peu poisseuse qui marque leur amoureux point de contact.

Vos cuisses d'une élégence si fine que vous ne manquez jamais de les mettre en valeur en remontant juste ce qu'il faut la jupette de votre uniforme, semblent maintenant flancher à chaque pas incertain que vous accomplissez par pur automatisme, comme une putain menée au supplice du fouet dans un tintamarre de quolibets populaciers, promise à la flétrissure infligé par le bourreau masqué qui arpente impatiemment l'échafaud.

Tout ce bouquet de vertiges qui fait s'épanouir les pétales de votre sexe coulant et frémit dans votre petit ventre tendre et rond, investit votre poitrine haletante et se déploie dans votre esprit qui s'embrase, fasciné, lorsque vous voyez l'enseignant retirer du tiroir de son bureau la longue baguette de bambou, fine souple et vibrante ultime et plus effrayant recours de l'établissement.

Il la fait bomber, la tend à hauteur de son torse. Son regard, portant jusqu'au dixième rang où vous avancez d'un pas incertain, vous cloue sur place et vous contraindrait volontiers à vous agenouiller comme lorsque sonne l'heure de la contrition, à la chapelle.

Moment terriblement délicieux et délicieusement terrible !

Excuses et repentirs

2007-01-06T15:13:00.000-05:00

Quand vient l'instant de la réconciliation, des excuses circonstanciées sont la marque d'une éducation accomplie, le fait d'une prise en main portée à son point de perfection. Quoi de plus touchant que la vue d'une jeune fille disciplinée rendant hommage à celui qui lui interdit manu militari les égarements de l'inconduite, qui sait la faire marcher droit et lui rappeler ses devoirs petits et grands ?

À cette fin, l'art de baiser les verges doit être inculqué à une demoiselle, puisque ce compliment exprime mieux que tout autre la juste déférence à laquelle a droit le détenteur d'une amoureuse autorité.

Aussi la fautive châtiée et pardonnée, les fesses dûment recuites, est-elle tenue d'en gratifier son maître pour solliciter sa clémence et apaiser sa fureur.

Elle déploiera toutes les finesses qu'un instinct sûr lui inspire, complétées par les instructions de son tuteur lui indiquant dans le menu comment doit s'exprimer la déférence toute féminine qui lui est due. Faute de quoi, la main magistrale, virile, musclée, velue comme une patte d'ours, aussi massive qu'un battoir, tarabustera de nouveau les jolies fesses de petit cochon que l'impudente ne manquerra pas de lui tendre et de lui présenter, toutes paupières affolées et le regard liquide pour n'avoir pas correctement appris sa leçon.

C'est maintenant qu'il est Mâle et qu'elle est Femelle, qu'il est tout entier phallus, serpent tentateur, tendu arqué, gorgé à bleu, veineux, lustré, la perle marbrée de sa semence au goût d'océan pointant à l'orifice qui marque l'épicentre du gland joufflu ... tandis que son amante et élève l'accueille et le savoure, que pour mieux maîtriser cet art d'aimer elle comble son sexe en splendeur de ses lèvres épanouies, de sa langue déliée, bien française, de toutes les gourmandises de sa bouche inassouvible, et même jusqu'à l'orée de sa gorge.

Et tandis qu'il est accueilli au palais des délices comme un prince revenant dans ses terres au terme d'un long voyage, le tuteur bénit la piété assidue avec laquelle elle lui offre à genoux, le cul impunément retroussé pour son plaisir, le sacrifice de sa pudeur et de sa retenue afin de satisfaire aux devoirs supérieurs d'une intimité qui, se concevant dans l'absolu, exige une inconditionnelle reddition afin de mieux induire l'extase d'une mise à merci raisonnée et volontaire.

Aimer... c'est créer des liens

2007-01-03T09:19:00.000-05:00

Il était très attachant et elle se trouva fort attachée. Comment se délovera le noeud gordien de cette paradoxale intrigue ? Les cris de haine qui sont les derniers mots d'amour trancheront-ils la question ? Faut-il être Saint-Ex, patron des aviateurs qui ne rêvent de s'envoyer en l'air sous une bonne étoile pour le deviner ?

Il arrive qu'une knotty girl doive être contrainte et restreinte, dans l'intimité de l'alcôve et du foyer, si sa conduite, son attitude laissent à désirer. Devant les premiers accents d'une insolence cabocharde, le détenteur de la légitime autorité auquel elle répond de ses actes est tenu de marquer le coup et lui donner l'heure juste. Il y gagnera alors à prendre immédiatement des dispositions permettant à la fautive de mesurer toute la gravité de la situation... ce qui épargnera à l'éducateur le recours à des moyens plus affirmés ne figurant pas au nombre des ingénieuses ressources de l'amour.

Est-ce donc si cruel d'amener une chipie maussade et rageuse à présenter avec une franchise toute radicale un cul, les charmes, séductions et ornements d'une entrecuisse qu'elle ne rêve que de dévoiler pour mieux suborner et subjuguer le mâle ? Est-ce indigne de couper court aux faux-fuyants, aux hésitations fictives et convenues d'une danse des sept voiles en dénudant à l'arrachée et en astreignant d'une main sûre par des liens noués avec toutes les finesses de l'art la coquine... afin de parvenir tout de go, d'entrée de jeu et d'autorité, au résultat obligé de son insidieux manège ?

Chez une demoiselle dissipée, le piquet favorise un approfondissement de la réflection tout en sollicitant les souvenirs doux-amers de la petite école, du pensionnat. Nez contre le mur comme si elle faisait zazen, elle présente les fesses, contrainte juste ce qu'il faut par un harnais dont le cuir noir clouté corsetant sa taille, harnachant sa croupe, orne sa féminité. Voilà une pupille qui offre l'image même du repentir et s'adonne à la méditation transcendentale dans une position aussi inattendue que charmante.

Suffira-t-il de l'inviter à embrasser passionnément le bois franc de la férule pour qu'elle fasse amende honorable ? Ou faudra-t-il appliquer l'instrument verni, lustré, blond, dont la mince palette ne demande qu'à s'envoler et dont l'ample surface incurvée comme une pagaie permettrait de claquer tout entières et aussi allègrement que possible les fesses... que cette lapine prise au collet de sa passion secrète nous tend en une magnifique révérence ?

Constatez comment le harnais embellit, recto-verso les charmes d'une pénitente qui attend, sise sur son strapontin et son popotin, le verdict de l'éducateur. Admirez le déploiement et le bombé du torse dont la perfection est mise en valeur par la contrainte, imaginez comment la tête révulsée laisse se délover jusques à la saillie des reins la cascade de la crinière qui l'orne. Convenons que l'oeil de la caméra a saisi l'instant du prononcé de la sentence. « DIX COUPS DE CANNE ! »

Des poignets artistement liés livrent à la discrétion d'un bien aimant tout le corps d'une bien aimée. Plus particulièrement si sa pudeur de couventine, si des préjugés absurdes portent la demoiselle à refuser obstinément de se faire lécher la chatte. Voilà l'occasion pour un amant d'exercer au sein du couple une autorité domestique bien conçue afin de vaincre au plus vite cet entêtement répréhensible et de peaufiner l'éducation de la femme de son coeur.

Sans doute la formation pourra-t-elle être bonifiée en bandant les yeux de la candidate, ce qui la précipitera mieux encore dans les délicieux vertiges qu'elle s'entête à ignorer.

D'abord survient l'ordre viril d'écarteler largement les cuisses. Et tandis que les paumes appliquées sur leur flanc intérieur si tendre, tout près de leur point de jonction si tendu, si tentant, accentuent encore cet écart qui n'est point gravissime, le souffle de l'amant gratifie d'une brise fraîche tout cet émouvant paysage charnel que le tuteur parcourt et savoure du regard.

L'amant saisit à belles dents le sexe goûteux. Mobile comme l'aile d'un papillon, le turlututu d'une fée se trémoussant dans un rêve impudique, sa langue exercée cherche d'abord la perle des splendeurs qui couronne la commissure supérieure du sexe. Elle déniche cet inestimable trésor et le dégage de l'alvéole, du bosquet où il voudrait bien se cacher, car il n'a jusqu'ici connu que les prestations sans doute moins aériennes mais tout de même déliées d'un index fort adroit.

Embouchant tout le sexe l'Homme pourlèche puissamment d'un somptueux aller retour et sur toute sa longueur sa merveille florale dont les pétales charnus et plissés se déploient pour lui ouvrir la voie du puits musqué qui rend déjà son suc... témoignant du fait que l'élève prend bonne note de la leçon si puissamment inculquée malgré les protestations qui fusent... que la pouliche correctement dressée s'apprête à faire le saut dans l'inconnu. Pour l'y propulser, il ne manque que la piqûre de l'éperon : un pinçon délicatement appliqué du bout des ongles, sur la droite et la gauche, au pli de l'aine. Une hirondelle ne fait pas le printemps, mais un pinçon...

Sabine... s'abîme !

2007-01-01T15:28:00.000-05:00

Assujettie aux poignets et chevilles, Sabine se déploie toute dénudée, sur le lit de sa chambre à coucher. Les montants de laiton couronnés d'arabesques à l’ancienne et fortement charpentés offrent deux points d'ancrage sûrs entre lesquels ses membres forment un X énigmatique : signe d'un bond imminent dans l'inconnu, coordonnées dont l'intersection en déplacement marque la chute accusée dans laquelle sa disgrâce l'entraîne. Formant contraste avec son corps bronzé, le matelas est recouvert d'un dudu fleuri gris perle, émaillé d'une nuée de marguerites et bordé de fanfreluches.

Juché pour la circonstance sur la malle aux trésors où il se balance en équilibre instable sur son popotin touffu, son nounourse contemple la scène d'un oeil rond, étonné et vitreux, aussi fasciné qu'incrédule.

Madame parcourt du regard le corps abandonné de sa protégée dont les vices appellent, d’urgence, sanction. Sa pupille est tout entière mise à disposition, les fines extrémités des poignets et chevilles se tortillant contre les liens qui les amarrent et les enserrent. Ses deux sourcils circonflexes accentuent encore leur angle rageur. Les lèvres, qu'une moue entrouvre laissant apprécier la blancheur des dents, deviner la pulpe rose et moite de la langue, semblent appeler d'un souffle haletant les sollicitations d'un amant invisible. La crinière blonde ébouriffée laisse entrevoir la fragilité de la nuque à la faveur d'un souberesaut.

Les épaules rebelles, les omoplates en saillie, se contorsionnent, crispées par le tiraillement des bras. Sa taille fragile s'arque et ploie sous la jupe troussée. Elle est fine comme le point de rencontre des deux cônes d'un diabolo et forme la charnière sur laquelle s'articulent les saccades des reins et le ballet des cuisses. Celles-ci s'ouvrent largement, se resserrent jusqu'à s'entrecroiser, opérant un mouvement en ciseau qui se répète et s'accélère, se renouvelle et s'accentue. Seuls le froissement du duvet et le chuintement des draps que parcourent en tous sens les genoux en cavale forment la trame sonore de ce paroxysme silencieusement rageur.

Prenant naissance à la taille, la saillie de la croupe amorce son ovale amplement féminin et trouve sa plénitude dans l'épanouissement des fesses bientôt appelées à exécuter une danse plus endiablée encore sur les cadences réglées d'une tout autre musique. Leur rondeur rose, lisse finement duvetée, évoque celle d'un fruit où la rosée qui perle éveille l'appétit. Formant contraste avec les tons or sombre et pain d'épices des membres bronzés par le soleil d'août, l'empreinte plus pâle du caleçon de bain découpe son triangle neigeux sur l'épiderme fin, si rarement exposé et si sensible. Il orne d'un «V» pointé vers la vallée florale de l'entrecuisse les deux globes jumeaux dont la prestance mutine annonce l’éclosion prochaine.

Placé sous le ventre, à hauteur du mont de Vénus, l'oreiller rebondi, confident de tant d’espiègleries rêveuses, si souvent enserré de deux cuisses fiévreuses, accentue encore la cambrure qui livre, avec une impudeur contrainte, les trésors de l'humanité en fleur au regard de Madame où pointe un éclair de gourmandise.

Dans la chambre à coucher aménagée sous les combles, court une chaleureuse brise. Par cette soirée de canicule, elle fait gonfler les rideaux rayés ornant la lucarne et dont le large ballonnement évoque celui d'une grand-voile larguée par un aventureux capitaine à la recherche d'horizons inédits. À l'extérieur, le vrombissement lointain et déclinant d'un hors-bord porte jusqu'à la rive. L'embarcation raye d’un fin sillon d'écume la surface grise du lac dont l’à plat gris mat est parcouru de plages incandescentes aux reflets pailletés. Elle procure l'arrière plan sonore d'où se détache le bourdonnement plus proche, modulé, domestique et industrieux des tondeuses qui ramènent assidûment dans la norme les pelouses touffues en une suite d'allées venues méthodiques, réglant à intervalles réguliers de leurs traces parallèles les terrains assagis.
Madame s'approche de la fenêtre. À travers le rideau, elle aperçoit le faîte des trembles dont les feuilles lustrées oscillent et chatoient sur les branches animées comme si elles étaient furieusement brandies d'une main invisible.

L'éducatrice ferme la lucarne, et sa main qui verrouille le loquet d'un geste délibéré, interdit de séjour les parfums de varech et de grève, le vert arôme de gazon fraîchement coupé, les essences ligneuses et poivrées de cèdre et d'épinette, réduisant au silence l'ensoleillée petite musique des vacances qui s'égrène au quotidien.

Le grincement de la fenêtre à carreaux qui pivote sur ses gonds pour s'insérer dans le cadre de bois, le déclic volontaire, transforment la chambre en un huis clos hermétique, où dans une chaleur déjà plus oppressante, les sonorités de l'extérieur deviennent l'ombre pâle de ce qu'elles étaient et d'où ne s'échapperont qu'en sourdine et inaudibles les remontrances administrées dans quelques instants, la suite des ordres commandant le déroulement de la correction; la voix impérieuse des instruments disposés sur la commode, rangés parallèlement l'un à l'autre, très exactement de biais par rapport au rectangle du meuble et qui n'attendent que d'exercer leur douloureux office; enfin, les plaidoyers d'innocence, les dérobades, les excuses, les implorations, le crescendo plus strident encore qui seront extorqués en toute discrétion derrière fenêtre close, sans entacher la réputation d'une famille où l'on ne badine pas avec l'obéissance, mais où l'on sait préserver les relations de bon voisinage.

Madame s'assied sur le matelas du lit qui tangue et roule, pont d'un voilier jouet devenu fou, et que fait danser la bourrasque sur le plan d'eau d'un parc. Elle pose ses paumes à plat sur les lombes de la demoiselle et déploie lentement ses doigts en éventail jusqu'à la circonférence de la croupe affolée qu'elle recueille, et immobilise soudain, maîtrisant une ultime ruade.

-- Calme, dit-elle, seul mot prononcé jusque-là.

Remontant la colline des reins désormais immobiles, elle empaume les doubles dômes qui, d'abord crispés, se relâchent et s'apaisent la laissant soupeser la douce ampleur charnelle et charnue des trésors sur lesquels elle fait main basse. Ses fortes articulations de sculpteur adroites à mouler la glaise, ses longs doigts de pianiste semblent vouloir pétrir la matière vivante et délicate qui se trouve proposée à leur art. Les auriculaires atteignent presque la circonférence des hanches comme s'ils devaient rendre un accord d'une étendue située à l'extrême limite de leur virtuosité, tandis que les autres doigts saisissent soudain les miches d’une poigne magistrale, les ongles creusant la chair, l’enserrement la renflant en bourrelets.

Chaque rotondité présente la taille de ces pains dodus et tout fumants qui, dans les cinémas d'art, se tranchent au canif, sous l'aisselle, au son de vérités pagnolesques. Doublés et assistés des majeurs, les deux indexes oeuvrant en parallèle et de concert, s'insinuent dans le sillon qui ouvre voie à la raie, écartèlent délicatement les coussinets, explorent cette vallée des parfums, mais hésitent aux abords du puits. Revenant sur leur pas, ils retracent leur chemin pour le poursuivre plus avant dans un aller-retour toujours plus affirmé, plus aventureux. Approfondissant l'incursion amorcée dans la dépression qui forme le point de contact de ces doubles collines, Madame poursuit plus avant et oblique sur la droite d'un geste coulant, pour laisser son index affleurer le long de la déclivité circulaire qui marque le haut des cuisses. Elle la parcourt non plus de la pulpe du doigt, mais du rebord de l'ongle, qui suit la pente comme l'aiguille d'un tourne-disque cherchant le sillon dont elle fera parler la voix ou se délier la mélodie. À mi-chemin du circuit, elle marque une pause et revient sur ses pas pour se diriger cette fois vers sa destination.

Ce retour en arrière allume une gerbe de crainte dans le ventre de la jeune fille. Sa flamme se diffuse par vagues chaudes aguiche le mont de Vénus et lèche le bas ventre, remonte le pli de l'aine, jaillit dans les tripes et propage ses étincelles qui courent sur toute la circonférence de la croupe lorsque l'effleurement se mue en griffure et que l'ongle atteint les pétales lustrés du sexe, délicatement lippu, clos et blotti dans son écrin comme un nautilus observant de sa coquille le plongeur qui porte vers lui la main.

La Maîtrsse amorce son périple à hauteur de la commissure située plus près de l'anus. Elle suit du doigt le trait glabre qui est le point de contact de ces lèvres boudeuses, entrouvre les rebords en obliquant tout le long de l'aller-retour, sur la droite, puis sur la gauche par rapport à l'itinéraire obligé. D'un mouvement graduellement plus avancé elle s'insinue dans l'ouverture entrebâillée, s'y introduit, déploie les pétales de cette orchidée qui couronnera bientôt un fort royal bouquet, en aplanit les fronces et lisse la soie interne en la comblant d'arabesques dont l'orbite, accompli avec un soin méticuleux, frôle les limbes pour se ressourcer au centre rosé de la corolle où, déjà, perle le suc.

Le coeur de Sabine bat maintenant à la chamade, sa poitrine se gonfle, haletante, sa respiration s'accélère, se précipite tandis qu'un flot d'images superposées se projettent, se bousculent, dansent et contredansent, se troussent et se trémoussent, se fondent et se fusionnent se fractionnent et s'éclatent en un kaléidoscope déchaîné sur l'écran de son imaginaire. Madame capte alors, entre les extrémités du pouce et de l'index, l'un des lobes dont la bordure sombre fait saillie sous cette pression plus affirmée. Elle le distend pour le laisser ensuite graduellement s’échapper entre la pulpe des doigts et rendre encore plus ténu le point de contact, à hauteur des ongles.

-- Qu'as-tu dit, tout à l'heure ? demande-t-elle, posant la question dans un chuchotement où la gravité de l'interrogation, à peine marquée par la modulation du souffle que l'adolescente sent courir dans la faille de l'entrecuisse, s'exprime par l'articulation lente et bien distincte de chaque mot donnant à l'énoncé valeur de présage.

Un silence angoissé accueille d'abord la requête. Puis, d'une voix si humble, si cristalline que l'on croirait entendre s'élever dans la pièce promue au rang de chapelle o combien ardente le solo d'une petite chanteuse à la croix de bois, Sabine articule et égrène les deux vocables d'une insolence grossière dont elle a désormais le loisir d'assumer toutes les conséquences.

-- Vous...

-- Oui ? sonde Madame, instruisant l'affaire au second degré et sollicitant des précisions supplémentaires pour débusquer la coupable, et dresser l'acte d'accusation.

-- ... m'em-mer-dez !

Chuchote Sabine, lâchant le mot énorme en un chuintement à peine audible, penaude, repentie, tout son corps frémissant comme celui d'un caniche qui se cabre et tire désespérément sur sa laisse tandis que sa maîtresse, l'astreint au dressage.

Quand entre les rebords des deux ongles perpendiculaires l'un à l'autre ne subsiste qu'une mince pellicule carnée, Madame referme le pinçon de ses griffes, par degrés d'abord minimes, puis plus marqués. De sa source infime, la douleur rayonne et se propage dans la chair rose et la froisse, fait se contracter l'anus en bourgeon et crispe les viscères, tandis que bondit hors de la gorge de Sabine un cri qui se mue en supplication.

Visiblement satisfaite de la réaction obtenue, la Matrone quitte le lit, faisant pivoter sa croupe, chevaline rehaussée par le fourreau d'une jupe droite, pour se dresser de toute sa magistrale stature. Chevelure léonine, épaules de cariatide, poitrine affirmée sous le chemiser blanc, sans manches qui laisse deviner les aisselles duveteuses et dénude les bras musclés par la pratique du tennis. Taille corsetée par une large ceinture à boucle carrée fini argent, hanches dont le balancement évoque celui d'un berceau, cuisses puissantes sous le bas noir.

-- Voilà, constate Madame, ce qu'on y gagne à lancer à la cantonade de bien gros mots pour une si jolie bouche.

Et de poursuivre la kyrielle des infractions majeures et vénielles qui ont amené les choses où elles en sont :

-- À se complaire dans la paresse, faire les quatre cent coups, me tenir tête,

Enfin, parvenant au point d'orgue de ce crescendo accusatoire,

-- À te masturber comme une putain !

Puis, s’égrène un luxe de précisions anatomiques, d’une exactitude aussi inattendue qu’accablantes sur les délices secrètes, les stupres solitaires, les cochoncetés inavouables, les vices mortels qui, si l'on en croit le petit catéchisme, tachent et maculent une jeune âme jusqu'à ce que leurs souillures cumulatives lui confèrent l'aspect d'un dalmatien. D'une démarche volontaire qui serait martiale si elle n'était pas mitigée par la contrainte de la gaine, Madame se dirige vers la commode à pas mesurés, accomplis dans la circonférence restreinte de la jupe étroite et malgré la constriction des souliers à talons hauts qui soulèvent l'arcade du pied et lui imprime la forme effilée où ils l'enserrent.

Et de lancer par dessus l'épaule, montant le ton :

-- Tu croyais t'en tirer avec une privation de goûter ? Une remontrance ? Un pensum, peut-être ?

Institutrice en sa jeunesse, Madame en a gardé la nostalgie et le vocabulaire des semonces qui marquaient les incartades de la semaine au Pensionnat des pinsons. Il y a dix ans, elle y faisait ses premières armes comme répétitrice de lettres françaises, composition et diction, inculquant les éléments de grammaire à des gosselines à peine plus jeunes qu'elle. L’établissement marchait droit, sous la férule de Soeur du Très Saint Sang de la Vierge des Sept Douleurs, maîtresse de discipline surnommée Oeil de lynx par ses émules. Spécialisée dans la remise au pas de quelque deux cents adolescentes rétives, issues de familles fortunées, il était mené rondement selon la conception traditionnelle d'une éducation classique. Ses pensionnaires apprenaient vite à filer doux, soumises à un régime conçu pour faire plier l'échine et cultiver l'esprit. La pédagogie de l’institution s'inspirait d'une philosophie que résumait sa directrice, à l'émerveillement des familles et au bénéfice du corps enseignant, dans un aphorisme bien senti où ses auditeurs ne décelaient pas tous une adaptation aussi inattendue que libre de Balzac : « N'appliquez jamais une sanction que vous n'avez pas eu l'esprit de faire désirer par votre élève. Ainsi, vous ne leur inspirerez pas le remords qui réduit à l'impuissance ... mais le repentir, qui seul est une force.» Sur quoi elle renchérissait en appelant à la rescousse Montaigne : «L'honneur que nous recevons de celles qui nous craignent, ce n'est pas l'honneur»

Les retenues ne présentaient pas pour Madame d'attrait particulier, sauf celles prescrites les week-ends s'il fallait marquer le coup et qui, alourdies d'un pondéreux pensum, étaient souvent accueillies les vendredis après-midi de sortie par un concert de sanglots appelant des remontrances supplémentaires. Par contre, ses fonctions l'autorisaient à faire appel à la règle qu'elle qualifiait plaisamment de grammaticale et appliquait en cinq petits coups secs ou abattait en une vingtaine de magistraux moulinets selon le cas, sur les paumes potelées et tendues des paresseuses et des étourdies.

Elle administrait la correction face à la classe où vingt regards fort éveillés suivaient la scène dans un silence obligatoire, ponctué par le seul claquement du bois franc, régulier comme un métronome, sur la chair tremblante, striée et rosie,. Au sortir de l'adolescence mais d'une carrure déjà athlétique, la pédagogue débutante et fort douée fessait avec une vigueur mesurée, délibérée et croissante jusqu'à obtention de couinements de plus en plus aigus que laissaient échapper bien malgré elles les pénitentes. Elles se mordaient les lèvres pour ne pas déchoir encore sous son regard si pénétrant qu'il les touchait jusqu'à l'âme à l'instant où elles étaient à un cheveu de fléchir. Elles agrippaient l'avant-bras de la main fustigée afin de résister à la tentation de la retirer tandis qu’elles pissaient de peur dans leur culotte blanche et se tortillaient comme des lièvres pris au collet, serrant désespérément les cuisses aspergées de giclées chaudes sous l’uniforme bleu.

Ces mesures lui avaient révélé des charmes inédits dès le premier recours, ce dont témoignait la mouille dégorgée par son sexe de vingt ans jusqu'à inonder son intimité, sous la longue et triste jupe grise plissée dont l’institution imposait le port au personnel laïque pour aligner son habillement sur celui des membres du clergé. Aussi, s'était-elle surprise à scier discrètement et cambrer le cul en prenant son élan par dessus l'épaule, ce qui lui faisait exécuter à chaque application un déhanchement involontairement coquin évoquant une révérence de bouquetière, tandis que son ventre plat s'inondait d'ondes ferventes.

Le regard fouineur, l'oeil gourmand, elle passe en revue les instruments qu'elle a disposés sur la commode tout à l'heure, comme si elle admirait l'étalage d'une boutique où elle apprécie en acheteuse avisée un agencement heureux, cède à une aubaine ou se complaît dans une indécision rêveuse devant les tentations proposées.

Férule de bois franc verni, aux rebords biseautés, présentant la forme d'un long ovale et qui, pour être mince n'est pas moins efficace; courroie de cuir noir, lustrée, humant le cirage frais dont une extrémité est ornée d'une boucle de laiton qui tinte comme un grelot quand Madame la saisit au crochet où elle reste suspendue dans l'armoire en prévision des jours fastes; martinet dont les lanières se délovent en corolle; verges de saule largement ramifiées, fines, coulantes de sève car elles ont été dénudées de leurs feuilles il y a quelques minutes, réunies en faisceau par deux anneaux de ruban adhésif pour qu'elles déploient mieux leur redoutable bouquet; tuteur de bambou, qui porte bien son nom dans ses applications jardinières et autres et dont la longue tige fibreuse et cylindrique à noeuds cloisonnants, d'une légèreté aérienne, évoque les rigueurs du pensionnat.

Varier les plaisirs, pense-t-elle, tout l'art de vivre. Tu le constateras, petit agneau, petite peste. Et de conclure ce monologue intérieur par le troisième terme convenu de l'énumération, petit cochon. Le mot, dont elle aime accentuer le «o» avec une emphase plaisante, évoque pour elle le charme des personnages du même nom, rondelets à croquer, qui illustrent une redoutable et salutaire leçon de choses dans les livres d'enfant où, suite à quelques étourderies et déconvenues, les rebondissements de leurs aventures se concluent sur une morale obligée.

Puis, elle porte son regard sur la droite de la commode où, placé à l'écart, comme un mauvais garçon costaud et rougeaud mis au piquet, ou comme un chenapan à mine patibulaire sommé de comparaître devant le tribunal ci-devant, un autre objet se dresse, constituant le principal corps du délit : membre jovial, oblong et impudique de latex rose, découvert le soir précédent dans le tiroir de Sabine où un parfum de litière trahissait sa présence, pour avoir été trop rapidement rangé sous la pile sage des slips blancs et frais. L'accompagne à la barre l'auxiliaire avec lequel l'enquête préliminaire, ponctuée de gifles, a démontré qu'il faisait cause commune : un pot d'onguent auquel les essences conjuguées de camphre, de menthe et d'eucalyptus confèrent de chaleureuses vertus s'il est appliqué au moment psychologique et à l'endroit voulu. La marque de confiance des familles quand sévit un grand petit rhume met en valeur sur son étiquette un large V initial, d'un vert acidulé, qui semble rêver d'être celui du mot vertu, tant le mode d'emploi vante les siennes. Le gode dresse son mat de cocagne dont la forme, le volume, le gonflement boudinné évoquent tout à fait un sexe mâle de belle taille, cambré au garde à vous et couronné du double bulbe d'un gland superbement tendu mimant à s'y méprendre l'émoi d'une insoutenable turgescence.

Que ressent cette femme à l'instant où elle porte la main, comme pour saisir la hampe d'un étendard, vers l'objet interdit, dont le nom est imprononçable à la table de famille et se chuchote à peine dans la noirceur du confessionnal tout odorante de bois précieux et d’encaustique ?

Banni des corps et des coeurs, relégué dans le silence, frappé d'anathème, il se présente pourtant devant ses yeux, ce phallus saumoné, caoutchouteux, dont une vraie jeune fille doit gommer l'image lorsqu'elle se trouve gratifiée de son imprévisible et mutine apparition trônant sur le présentoir d’un étalage poussiéreux aux couleurs fanées où s'amoncellent les invites aux jeux, aux stupres, derrière une vitrine crasseuse des quartiers chauds. Faute de quoi, par glissements successifs, cette guide toujours prête, novice en probation, nymphe en métamorphose passera de l'escapade coquine et furtive d'une lecture en infraction à l'évocation complaisante de souvenirs dont le frémissement sous-marin perturbera, l'espace d'un instant, la surface lumineuse et étale da sa candeur paisible. Qui sait, dès lors, quelles associations de sentiments et d'idées approfondiront l'accroc, émergeront du fondu au noir où elle doit les reléguer par l'exorcisme d'une contrition hebdomadaire, pour recevoir sous son regard embrumé et de ses lèvres mêmes, souffle de vie ?

Lorsqu’elle décapuchonne le pot d’onguent, Madame hume le parfum forestier et le chaleureux arôme du camphre qui se répand dans la pièce. Tenant le petit récipient de verre bleu dans la main gauche, elle prend délicatement le godemiché, le fait pirouetter entre le pouce et l’index, comme une majorette faisant tournoyer avec assurance sa badine chromée entre ses doigts. Alors, elle introduit le gland globuleux dans l’ouverture du contenant, lui imprime un quart de tour dans le sens horaire, puis antihoraire, creusant la gelée blanchâtre de la préparation de façon a enduire copieusement les deux saillies roses et joufflues qui forment l'extrémité de ce phallus, jusqu’à ce que débordant l’interstice entre le gland et le rebord du pot, l’onguent en soit chassé sous la pression.

Elle retire l’organe dont l’extrémité est maintenant lustrée par la préparation dont elle est revêtue. On croirait un piston auquel il ne manque que son cylindre, une pièce à laquelle l’assembleur trouvera bientôt son logement. Et c’est à main ainsi armée que Madame retrace ses pas vers le lit où la fautive maintenant fort angoissée a tenté de deviner aux sons le déroulement de la scène.

Le poids de Madame, creusant l’édredon, fait fléchir le matelas lorsque celle-ci s’assied tout contre la cuisse gauche de la demoiselle, pressant sa chaude et ferme croupe contre la hanche de la coquine lorsqu’elle s’incline au-dessus des lombes pour se placer à portée de main.

Puis, lorsque les pointes de deux ongles se plantent dans sa raie, de part et d’autre de l’anus, pour en tendre et en écarteler le sillon, quand le butoir rondelet, chaleureux, onctueux, sollicite avec une insistance de plus en plus affirmée le rebord annulaire, plissé et clos de l’orifice postérieur, la croupe de la biche se révulse et se tortille… tandis que la vicieuse dont les préférences inavouées sont dévoilées à l’évidence pleure la honte, hurle la rage d’avoir été aussi astucieusement découverte.

Madame imprime au phallus une lente rotation par un mouvement circulaire du poignet afin de l’introduire au-delà du sphincter qui, manifestement rompu à l’exercice, ne lui fait obstacle que pour la forme. Elle introduit imperceptiblement l’extrémité globuleuse à l’intérieur du rectum auquel le gland rondelet procure, une fois passée la porte cochère, une sensation de plénitude. Ses doigts effleurent, palpent et griffent un peu tout le pourtour de l’anus et l’entre-deux qui le sépare du sexe pour favoriser l’accueil. L’enduit onctueux facilite l’intromission, dilate, réchauffe et émeut déjà la gaine soyeuse parcourue d’un friselis voluptueux dont les pulsations ondulantes lui font épouser au plus près la rondeur veineuse et puissante du boudin de latex que la pénitente croirait, à s’y méprendre, être un vit.

Sous l’impulsion graduelle d’une ultime poussée plus appuyée qui consomme cette entrée en matière, l’instrument pénètre jusqu’aux tripes, y fait fleurir un indicible papillonnement et se déclencher un réflexe enfantin d’expulsion qui se propage au sein de la chair émue en une série de résonances concentriques et vibrantes, se diffuse avec une insoutenable lenteur, à partir de l’épicentre de l’anus, sur toute la surface des fesses en pamoison.

L’objet parvenu en fin de course et l’épée brûlant pour ainsi dire le fourreau où elle est maintenant introduite jusqu’à la garde, Madame amorce le mouvement inverse et d’un geste aussi bien exercé que la chair prétendument virginale qu’il révolutionne, retire imperceptiblement, avec science, avec une lenteur tendrement mesurée, l’image et le symbole même de la rigueur virile dont Sabine, désormais initiée, a été si souverainement investie.

Parcourant le chemin du retour, la corolle du gland ravit tous les lieux qui l’ont amoureusement accueillie, tant et si bien que l’envahisseur ne retrace son périple jusqu’aux avant-postes du paradis perdu et retrouvé que pour reprendre du service et remonter à l’assaut d’une patrie qui ne demande qu’à être conquise et libérée de nouveau. Ce lent, ce graduel, cet interminable va et vient, est mené avec tant d’amoureuse science que les quelques instants consacrés à ce manège semblent s’égrener comme des heures, tandis que l’impudique râle de la pénitente, désormais possédée, ravie et éperdue, témoigne du fait que, guidée par le bout du coeur, elle a remonté le cours du temps pour redevenir la gosseline qu’elle fut, accroupie sur son pot de fonte émaillée, se faisant gratifier du premier des dressages.

À cette contrition offerte en bouquet, à genoux, à ce concert de suppliques baigné de larmes, il manquait encore le ferme propos et Madame va maintenant s’activer à l'obtenir. C’est à la baguette qu’elle se propose de conduire le deuxième mouvement de ce châtiment en symphonie. Du bout des ongles, elle saisit le redoutable instrument des rigueurs scolaires sur la commode puis l’empoigne de la droite.

Elle fait osciller le bambou pour apprécier sa souplesse. Portant à sa main gauche l’extrémité la plus fine celle destinée à châtier, le pouce servant d’appui, elle courbe la baguette et la tend comme un arc pour en confirmer la solidité. Elle élève la tige blonde par dessus l’épaule et la décoche d’une flexion souple du poignet en un sursaut d’énergie soudaine, lui faisant exécuter de fougueux et chuintants arcs de cercle, comme si elle saluait du fleuret avant d’engager un duel.

Debout, à juste distance du lit, elle allonge le bras et tend l'effrayant instrument droit devant elle, dans l’axe horizontal, puis ajuste le tir, tapotant légèrement le fessier, en guise de coup d’essai et de semonce.

Les beautés boréales de la croupe en pomme proposée à merci, se contorsionnent, dansant de plus belle, à ce contact connu et reconnu de toute pensionnaire, tandis qu’une supplique angoissée, un cri de chaton étranglé de crainte se fait entendre et monte comme une ultime prière annonçant le sacrifice dont elle constitue le préambule et l’introït. Puis, c’est sur le haut plateau des cuisses droite et gauche, dans l’ordre, que Madame ajuste sa portée, faisant rebondir légèrement l’extrémité de la tige ligneuse sur la chair dodue, car leur écartèlement ne permettra pas de les cingler à l’unisson, et elles devront être fouettées séparément, chacune à son tour et à sa manière.

Alors, comme un cocher lançant une diligence sur la route qui mènera ses passagères vers le redoutable pensionnat, l’école de réforme dont la tour carrée dresse sa puissante masse noire à l’horizon de leur frayeur alertée, elle élève lentement le bras vers l’arrière, fléchissant le poignet pour exécuter le large moulinet par lequel elle appliquera le coup d’envoi.

Dans un déclenchement souple comme le service d’une tenniswoman, dans un roulement des ses seins capiteux, de ses larges hanches, elle rabat avec une vivacité mesurée, la canne sifflante et chuintante en une gracieuse trajectoire, la retenant à l’ultime instant de l’impact.. de telle façon que cette première mesure touche avec une sévérité sans excès tout l’équateur de la planète livrée à son pouvoir, au plus rondelet, au plus rebondi du derrière.

Le rotin mord délicatement la chair dodue des émouvants coussinets qui frémissent sous le choc. De part et d’autre de la ligne d’impact se propage une onde qui se diffuse en arc de cercle, jusqu’à la circonférence du croupion tout entier saisi d’un spasme, tandis que la demoiselle, réduite à l’extrémité du repentir, exécute un saut de carpe doublé d’un grand écart éperdu et entonne une mélopée témoignant de l’efficacité de la sanction, tout comme de la science avec laquelle elle est infligée. Le coup marque l'épiderme d’un sillon pâle, à peine visible mais tout à fait perceptible pour l'oeil exercé d'une maîtresse, et qui suit le bombé du jeune cul comme une latitude, d’abord blanc puis délicatement violacé.

Cette trace, cette rayure permet à Madame de bien localiser l’endroit exact ayant fait l’objet de l’entrée de jeu, pour mieux déterminer où doivent porter la seconde et la troisième application, soit d’abord un centimètre au-dessus, puis un centimètre au-dessous.

On l’imaginerait maintenant volontiers en écuyère, arborant haut de forme, redingote, culotte d’équitation bottes de cuir brun, lorsqu’elle lève plus magistralement encore le bras et, ne quittant pas du regard la cible de ses attentions suivies, applique le second coup, plus appuyé, plus énergique, conçu pour extorquer la supplique qui ne manque pas de se faire entendre. S'il était mené à force, ce deuxième assaut s’inscrirait en parallèle juste au dessus du premier, les deux traits rappelant les deux lignes supérieurs d’une portée et réglant comme un cahier d'exercices les fesses de Sabine, désormais plus que mâtée et, de fait, réduite à une irréprochable contrition.

Le troisième coup semble avoir pour but de rompre la chair, de ce cul d’ange, ce turlututu de putti, si tendre, si câlin, tant Madame ramène loin derrière l’épaule l’instrument de discipline pour éveiller une crainte affolée chez son élève en faisant siffler la redoutable canne par une série d’éloquents moulinets préparatoires décochés à la force du bras.

Va-t-elle dresser sa pupille en cruauté, comme un bourreau administrant une fouettée judiciaire s’acharne à faire résonner de hurlements les voûtes d’un cachot ?

Imaginez le coup si furieusement décoché qu’il cravache et flétrit les cuisses sur toute la longueur de ce qu’il faudrait appeler le plan de coupe. Imaginez qu’à l’extrémité de la trace maintenant boursouflée marquant leur point de jonction à la hanche, perle une gouttelette de sang vermeil là où le fin tissu de la chair s’est rompu.

Ne craignez rien. C’est d’une main si tendre qu’on la croirait maternelle que Madame recueille le bombé du cul féminin frémissant, lustré de sueur terrorisé, mâté par ce petit théâtre des rigueurs et parcouru de spasmes. La croupe nue se dodeline, puis s’arc-boute avec une gratitude animale à la rencontre de la caresse inattendue, inespérée. Madame soupèse, palpe, empaume de gauche, puis de droite, les coussinets livrés à merci. Elle moule avec une affection particulière le bosquet de la raie écartelée, moite et touffue, faisant courir ses doigts dans ses boucles odorantes d'un blond roux, savourant du regard cette ultime reddition. Elle suit de la pulpe de l’index le tracé à peine rosé des marques laissées par le premier et le second coup. Et son doigt parcourt la chair juvénile, encore vierge, rose pale, si délicate, sans flétrissure aucune, juste en dessous de la seconde marque, effleurant avec une amoureuse langueur le galbe presque pigeonnant destiné à recevoir la troisième morsure… que Madame n’a pas le coeur d’administrer, les verges lui tombant des mains, tandis que des larmes émues humectent les baisers dont ses lèvres miséricordieuses gratifient avec un bruit d'abeille la cible de sa rigueur désormais assouvie.

Quand la chair se fait verbe

2007-01-01T11:05:00.000-05:00

De tous les érotismes, celui de la fessée est sans doute le plus verbal, celui qui aime se dire et s'entendre dit.

D'abord parce qu'il est minoritaire et a pour prix une certaine solitude existentielle, Dénicher une âme soeur partageant cette propension c'est donc briser une décennie de silence contraint, mais non contrit, d'où la volonté de s'expliquer à soi-même et à autrui dans le cercle confidentiel et restreint d'une « normalité » enfin retrouvée, soit d'une franche et ouverte connivence.

Ensuite parce que cet érotisme théâtralisé est à la recherche de scénarios formels ou informels, d'une trame narrative porteuse des diverses péripéties au fil desquelles s'échelonneront les rigueurs et plaisirs variés mis en partage par les amants terribles que nous sommes. Ainsi se décline le délicieux petit drame de l'incartade, de la semonce, du prononcé de la sentence et de son exécution. Si vous découvrez la femme de votre coeur en train de se masturber, cul nu sur le sofa du salon... avec la cravache qui sanctionne habituellement les incartades de la semaine, comment prendre, dans un silence bêta, les mesures qui s'imposent ? Comment votre voix devenue d'acier n'affirmerait-elle pas la juste autorité que la demoiselle appelle de toute sa palpitante et frémissante chair ? Ici, la parole devient incantation, envoûtement, hypnose, et vise à éveiller, à déployer à faire danser les ombres fascinantes d'un rêve partagé.

Enfin, parce que la sanction est suivie de l'apaisante réconciliation dont la musique adopte le registre d'une tendresse émue. La fautive aux fesses recuites, au cul marbré de striures ou chaleureusement rougi, redevenue toute petite fille, les paupières closes, se blottit, se love dans les bras puissants de l'homme qui l'aime d'une passion si particulière, qui ayant deviné avec intelligence son secret le mieux gardé la possède maintenant tout entière, dont les lèvres embrassent son front, ses yeux, ses joues, et dont la voix tendre la ramène de l'orbite extrême où l'ont catapultée les accents mordants d'une fouettée disciplinaire, d'une sévérité familiale et conjugale bien claquante.

Dans ces cas de figure, la langue française fait merveille, en comparaison des propos dignes de flibustiers en perdition glanés dans certains regroupements américains.

Comment lui faire comprendre ???

2006-12-18T10:58:00.000-05:00

Une jolie carte placée sur son assiette lors du repas du soir, décrivant une incartade particulièrement cramante et les mesures qui s'imposent sous la signature Soeur Âne de Saint Callipyge. Il pige. Une lettre de la même directrice sollicitant la sévérité de votre tuteur d'urgence pour un motif aussi délicieusement scandaleux que possible. Exemple : http://educationamoureuse.blogspot.com/2006/05/lettre-de-la-directrice.html irectrice.html Allez-y CTRL-C... CTRL-V. Et vous adaptez. Hop là.

Votre mari, votre amant vous demande un petit service ? Vous répondez « MEEERDE ! MEERDE ET REMEERDE !!! » Formule convenue, mais ça défoule. De fait, c'est vous qui lui sollicitez un petit sévice. Et s'il ne vous empoigne pas par le chignon du cou et la peau des fesses pour remettre amoureusement, fermement les pendules à l'heure derrière portes closes... c'est qu'il lui faudrait un supplément de testostérone que vous ne manquerez pas de lui administrer en espérant des jours meilleurs.

Au repas du soir, quand vient l'instant si vivement espéré du dessert, vous disposez artistement un martinet dans son assiette avec une carte : « Au dessert : popotin fouetté cambré sur oreiller dodu à l'heure du dodo ». Il disposera.

Le port d'un anneau à la main gauche ou droite : gauche, non, droite... OUIII !

Un message périodique sur son cellulaire : « La FESSÉE... pour mâter une insolente, pour dresser une peste dont le turlututu devrait être CLAQUÉ, d'autorité, dès maintenant ! »

« Ici la directrice des services de sécurité des Galeries Lafayette. Il semblerait que votre femme ait été surprise dans notre établissement en flagrant délit de vol à l'étalage. Une montre Gucci. Hmmmm... Je suis au regret de vous informer que, selon les directives s'appliquant en l'occurrence, j'ai le choix de notifier les forces policières ou... de lui faire administrer à domicile une fessée au battoir par son amant, son mari, ou un membre de sa famille ayant sur elle autorité. Faute de candidats pouvant appliquer la sanction, je serai contrainte à mon coeur défendant de la faire châtier par la matrone, dans nos locaux ou d'appeler les flics. Pourriez-vous communiquer avec moi au XXX XXX XXX ? » Pour de plus amples renseignements sur ce scénario http://educationamoureuse.blogspot.com/2006/05/services-de-scurit.html

Mettez-vous au coin, déculottée, à minuit, l'heure de tous les excès, avec dans le dos une pancarte se lisant : « CE PETIT COCHON S'EST MASTURBÉE TROIS FOIS CETTE SEMAINE ! » Vous avez réglé le CD-réveil pour qu'il entonne à point nommé et à plein volume : « Donne-moi, donne-moi la fessée d'amour ! » Vous devriez normalement obtenir une réaction. À noter, je ne saurais garantir laquelle.

Pour la faire correctement cramer, les jours où l'on ne peut se voir, je laisse sur le cellulaire de mon amie bien aimée ce genre de message chaleureusement chuchoté : « Je te titille, avec tendresse, avec subtilité, avec une légèreté aérienne, de la pulpe de l'index, le pourtour de l'anus, en des circonvolutions, des petites rotations, d'une lenteur infinie, le doigt enduit d'une bonne noix d'onguent camphré s'introduisant à peine dans la minuscule bouche goulue de l'orifice qui ne demande qu'à être investi... tandis que tu te cambres et tu t'offres, et tu t'écartèles encore mieux, tant et si bien que ta raie bistrée se distend, que ton cul rond comme une pêche s'ouvre à l'extrême, que ta moule se bombe, que ton sexe fleuri, lippu dégorge ses sucs ... ET ÇA NE MÉRITE PAS LE FOUET CES COCHONCETÉS LÀ ? » Variante féminine : « J'acceuille dans ma bouche, entre mes lèvres pulpeuses, comme une friandise, comme un gros sucre d'orge... ton sexe de mâle, ta hampe turgescente, TON ZOB... royal et souverain... que couronne le gland gonflé z'é distendu... et je le croque du bout des dents, avec une infinie délicatesse, tandis que les lanières de ton fouet me titillent le cul exerçant sur lui leur légitime autorité... et patati et patata. » Bref, il faut entretenir dans le couple une érotomanie partagée grâce à de petits stimulis périodiques administrés in absentia qui turlupinent correctement l'archéocerveau.

Vous lui postez... des romans cochons... un battoir avec note explicative et mode d'emploi... un oeuf vibrant... un gode à faire rêver l'adorable chatte en saison et hors saison que vous êtes... une petite culotte portant le mention MÉCHANTE FILLE brodée côté jardin ou côté cour... quelques photos de votre intimité prises sur Webcam, un fouet et copie de votre plus récent bulletin de la Pension des pinsons, de votre toute dernière évaluation professionnelle chez votre employeur indiquant que vous transmettez des cochoncetes à votre petit ami au lieu de travailler votre histoire géo, de bosser, bref vous êtes à un cheveu du renvoi si de strictes mesures ne sont pas prises... une contravention scannée, à laquelle vous avez redonné sa virginité sur ordi et sur laquelle vous pouvez écrire absolument n'importe quoi : vous avez fait votre pipi doré dans l'un des bosquets avoisinant la tout Eiffel au Champ de Mars...m'ouiiii... découverte en flagrante nécessité vous avez giflé l'agent... vitesse moyenne 175 à l'heure sur une autoroute de ceinture lors de la course et poursuite qui s'ensuit, toute combinaison de ce qui précède. Vous pouvez même pousser la blague jusqu'à accompagner l'incriminante accusation d'une lettre de la sous-préfecture dont vous avez repiqué l'en-tête réglementaire quelquepart. À noter que ce faux et usage de faux doit rester tout à fait confidentiel.

Monsieur rentre à la maison et trouve sur le frigo un postitnote : « Mademoiselle XXX (vous) vous attend au bar Le Lapin Agile à 8 h précises » Vous y êtes en microjupe assassine, bas résille -- si vous avez le physique de l'emploi. Après un verre, que vous lui offrez, vous lui glissez une note : « Suivez-moi aux toilettes et je vous fais une pipe ». Tableau. Ceci est une pipe ? Passage à l'acte... ou pas sage à l'acte. De retour au sacro saint foyer conjugal j'imagine bien que ce genre de menée subversive devrait vous mériter une royale sanction. « UNE PIPE !! DANS LES TOILETTES DU LAPIN AGILE ?!?! (ou à Giles, whichever) ET QUI ÉTAIT CE GARÇON, CE LOUBAR, CET APACHE ?!?! Ahhhhh, l'heure bénie où l'on entend couiner dans les chaumières tandis qu'un trottin est ramené aux convenances.

Le cellulaire : ne partez pas sans lui. Que je sache, il permet désormais de prendre des photos et de les transmettre à un correspondant ou suis-je dans les patates ? Donc... photo croustillante de vos atours et de vos appas. Vwala ! Un petit courriel. Pièce jointe. Si vous avez par devers vous un pseudo Internet qu'il ne connaît pas encore... la chose peut prendre des proportions. PAN !

Pointez-vous à Notre-Dame, navire amiral de la catholicité française, grouillante des gargouilles du désir qui sont le remugle du refoulé et en partance vers l'éternité à l'heure de la con... fession avec vo't cellulaire et une liste circonstanciée des plus pittoresques excès. Vous prenez place dans un des con...fessionnaux ,mettez l'appareil en circuit, formez le numéro de votre mec qui fait ses dévotions dans un banc, à proximité. Le saint Père, le saint Papa gâteau, le saint Papagaillo fait son apparition par le vasistas et tourne vers vous son naseau proéminent de l'au't côté d'la grille. On voudrait l'croquer. On peut pas ! Verboten. Vous débitez votre laïus et videz votre sac en décrivant dans le détail mille délices pimentées de considérations raisonnées et résonnantes sur votre plug anal. En guise de pièce à conviction, vous pouvez même brandir ce dernier dans la pénombre, sous le regard catastrophé du saint homme. Volupté, volupté bénie. Allez-y à fond. Faites de ce père blanc un père vert en le comblant d'une tranche de vie bien turgescente ponctuée d'invocations à Marie Réparatrice et à la Vierge des Sept Douleurs, à Notre Dame des Victoires et à une demi-douzaine d'autres avatars de L'Étoile du Matin, Reine du Saint Rosaire... je n'ai pas dit Myriam, petite Juive toute grosse sur son bourriceau têtu qui suit bravement les lacis de la route poussiéreuse martelée par un soleil de plomb, fille-mère d'un Hérétique, perdue d'honneur, unique et sans pareille.

La gageure, quand vient le moment de déterminer quelle est la pénitence idoine... c'est d'amener l'Auguste Clerc à décréter que votre mari doit vous administrer la fessée en guise d'expiation. De sacrifice propitiatoire. La Dis-ci-pline ! C'est le dialogue des carmélites. Comme une Tartufette que vous n'êtes pas. Bien que tout en étant dévote, vous n'en soyez pas moins femme. Sollicitez des précisions. Déculottée, mon Père ? L'instrument, le nombre d'applications, la position réglementaire dans les cloîtres les plus stricts, les plus légendaires. Sondez ! Il y a des précédents. C'est ici qu'on rêverait d'enregistrer pour diffuser sur le Net. La chose doit être techniquement possible.

Marchera ? Marchera pas ? Les paris (Paris) sont ouverts. Rachevez le plat et concluez l'envoi au pistolet à eau... en vous exclamant dans un accès de ferveur con... trite : « Je veux m'extraire de cette fange, ne plus me complaire dans l'ordure... et retrouver la pureté originelle de mon baptême !!! L'eau lustrale que l'Église nous dispense avec tant de libéralité pour laver nos souillures et faire resplendir nos âââmes !!! » Retour aux sources. Alors, vous décochez le jet -- je parle d'un pistolet qualité lourde, adoré des gosses et qui vous éjacule un bon 375 millilitres en une microseconde
SSSCCCHHHRRRLLLFFFUUUUIIITTT !!! -- puis vous filez à l'anglaise bref, you take a French leave. L'enjeu : un bon repas au resto à vos frais si vous perdez, aux frais de vo't mec si vous décrochez la timbale.

Et de retour... ayant été con... fessée vous devrez être... bénie. La main s'élève au-dessus de l'épaule, hiératique et magistrale, comme pour invoquer toutes les grâces du Ciel au bénéfice du popotin en plénitude que votre Maître bien aimant caresse du regard y devinant le frisson de l'expectative qui le parcourt. « Ego te absolvo » PAN ! « De gustibus et coloribus PAN ! non est discutendam, Madame » REPAN !! Et elle se repent. Car voilà une fessée correctement méritée. Et o combien méritoire.

Bonne chance dans vos entreprises et vos amours.

Délices... et horreurs

2006-12-14T08:10:00.000-05:00

Nos fantaisies sont comme un aïkido du sexe. Elles sont un jeu. Un jeu a un début, une fin, des règles. Il se déroule dans un lieu déterminé, le tout à la convenance des participants.

Nous théâtralisons un amoureux et symbolique échange de pouvoir en évoquant les circonstances diverses qui rendent cette mise en scène plausible : famille victorienne où règne la rectitude... avec chambrette à frous-frous, camp de vacances, école de réforme ou non, couvent ou pensionnat, poste de police. L'Île du diable ? Nous basculons volontairement dans un petit abîme du rêve, un
vertige induit, une ivresse partagée, comme un vin corsé et affirmé, mais où l'on ne convient pas nécessairement de sombrer, car ces voluptés bon enfant exigent de la mesure, du doigté, le souci du bonheur d'autrui, l'inventivité d'un metteur en scène et une connaissance experte de la volupté féminine digne du karma sutra... le cul, le sexe, l'anus, les fessses de la femme qu'on aime étant la plus hallucinante machine à jouir qui puisse se concevoir. Ses charmes sont un instrument sans prix, amoureusement proposé, livré avec une tendre complaisance comme un cadeau de la Vie à nos doigts, nos mains pour qu'ils y jouent des mélodies diverses, pour qu'ils en tirent des accents aussi abandonnés que possible. Pour que la principale intéressée soit catapultée dans les bonnes étoiles qui l'ont vue naître, voeu qu'elle caresse tandis qu'elle est dénudée, positionnée, pincée, empaumée, receuillie, investie, saisie, empoignée et claquée d'autorité. Car la plus rythmée, endiablante et entraînante de ces mélodies est, vous l'aurez deviné, le quadrille de la fessée érotique, qui exploite à fond tout le potentiel de l'instrument dont le galbe est si magnifique à contempler, dont les cordes se révèlent si délicieusement sensibles à nos prestations.

Parfois la vie de couple toute simple, toute nue, fournit le cadre imaginaire de cette symphonie, l'incartade et la sanction s'inscrivant dans les circonstances qui marquent le partage du quotidien. Mademoiselle, Madame a-t-elle torpillé le compte Visa pour que les fêtes soient particulièrement resplendissantes, ce qui amène nos tourtereaux à festoyer à crédit plus que de raison ? Ses fesses paieront le prix de cette extravagance dès le retour au domicile conjugal !

Et ces valeureuses et chaleureuses rigueurs pourront s'accompagner des rituels qui en décuplent les délices : douche ou bain à deux -- de notoriété publique les fesses mouillées claquent mieux --, recours aux onguents mentholés, à l'extrait de cèdre, à une huile camphrée qui avivent les muqueuses et sensibilisent les hémisphères toutes prêtes à recevoir les claques et les verges. Positions aussi magnifiquement révélatrices que possible. Entraves pour marquer la semonce d'un surcroît de sévérité... un large ceinturon de cuir enserrrant les genoux contraint une croupe coupable et qui rougit déjà de honte à se surélever d'autant plus gracieusement pour accueillir les caresses et frémir sous les rigueurs avec plus de charme encore.

Tout autre chose...

Horreurs. Le mot vient à l'esprit et aux lèvres devant certains sites qui nous proposent ce chef d'oeuvre de la Vie, un cul de demoiselle, de femme, réduit en une bouillie sanglante par des tortures qui feraient la honte d'un établissement carcéral turc si jamais les regards inquisitifs de l'Union européenne s'insinuaient dans ses cachots glauques. Reproduire ici ces illustrations où le sang gicle sur des seins massacrés d'aiguilles, où les chairs rainurées de fesses livrées à la curée présentent la couleur d'un pavé de bifteck cru serait cautionner ces frissons salaces et affreux, indignes d'un honnête homme et qui s'illustrent dans les bas fonds du Net.

Que l'on ne nous resserve pas l'argument éculé de l'universel relativisme. Qui-sommes-nous-pour-juger ?!?! Il ne faut pas être grand clerc pour le savoir. Nous sommes des citoyens libres, donc comptables de leurs actes. Pas des fascistes de l'érotisme. Nous sommes des judokas de l'amour. Pas des loubars qui savourent d'autant plus les combats extrêmes qu'on y patine dans l'hémoglobine moyennant finance, sous l'oeil noir et obscène de filous et d'ordures. Cela va sans dire ? Et encore mieux en le disant.

Les oeufs sont faits !

2006-12-10T11:23:00.000-05:00

Nous sommes dans le quartier chaud du sud-est de Montréal, métropole où la Reine Victoria Regina tralala fait encore régner l'ordre de main de maîtresse à proximité de la Tour de la bourse dont elle tient fermement les cordons because she is not amused... tandis qu'Edouard VII se résoud à ne plus multiplier les frasques, boulonné qu'il est et se dressant dans une gloire assoupie sur le socle de son monument carré Philipp. Jonathan Livingston Seagull trône sur son occiput pour mieux lui décerner sa carte de visite.

Montrial en ville , ouiiii mes p'tit cochons, cité jadis pieusement piquée de mille clochers dressant leurs pieux argentés contre le ciel et où les lieux de perdition XXX déploient aujourd'hui leurs vitrines lustrées et glauques angle rue Saint-Denis et Sainte-Catherine, puisque le cadastre y relève encore de la légende dorée. Amen.

À la recherche d'un oeuf télécommandé, je me pointe dans un sex shop dont les néons rouge sang et fuschia proposent les convoitises les plus inavouables et dont la devanture met de l'avant un bazard bigarré à l'avenant. Je m'enquiers auprès d'une superbe préposée haïtienne, magnifique à voir et tout à fait accorte, quant au produit, sa fiche technique, le prix, le look, la robustesse du moteur, la très éventuelle garantie... et pour mieux faire, je lui propose un essai.

Alors elle déballe le truc, met les piles qui tombent pile , me refile la télécommande. Je mets en marche et nous devisons quant à la sensation tactile procurée tandis que le bidule vrombit tendrement, receuilli entre ses paumes, comme un chat siamois en déréliction amoureuse, danse entre ses doigts agiles comme un bonheur d'autant plus séduisant qu'il est fragile...

Je m'éloigne, mine de rien, vers le fond du magasin tout en m'enquérant si la télécommande marche encore. Si elle se révèle d'une parfaite efficacité. Moui ? La demoiselle pousse la passion de bonifier la relation clientèle jusqu'à me préciser bien exactement le rayon d'action du dispositif... ce qui appelle une vérification de ma part, en bonne méthode. Je prends encore plus de distance afin de confirmer tout à fait ses dires et... pour communiquer avec elle, il faut bien sûr maintenant élever la voix un tantinet... tandis que tout l'établissement est désormais avisé de la mise à l'essai qui se déroule.

Alors du fin fond du magasin, entre les combinaisons PVC et les martinets suspendus au plafond dont les pans... PAN ! PAN ! et les lanières me chatouillent la nuque, je décoche à la cantonnade : « Bon je coupe. Il est hors circuit ? Je remets en circuit. Il est en marche ? »

Et après cinq bonnes minutes de ce manège je m'approche de la vendeuse pour la remercier de sa dis-po-ni-bilité et je lui déclare que je vais réfléchir, mais que je suis tout à fait situé. Et je me tire. Si ça ne mérite pas une royale et retentissante fessée lors du retour à la maison, je suis bien prêt à croquer la petite culotte de mon amie pour ma pénitence.

Le tour du monde nous ferons

2006-12-07T06:06:00.000-05:00

http://www.submissivewomenspeak.net/subbook.htm#contents

Submissive Women Speak

Conçu et réalisé par Polly Peachum (soumise) http://www.submissivewomenspeak.net/polly.htm et Jon Jacobs (dominant) http://www.submissivewomenspeak.net/jon.htm , l’un et l’autre écrivains et journalistes de profession, Submissive Women Speak mailto:jonandpolly@submissivewomenspeak.net et, met de l’avant une réflexion aussi explicite et bien conçue que possible sur l’érotisme radical de la soumission féminine, principalement sous la plume de Polly. Chacune ses préférences, résumées en traduction et en quinze points, comme il suit :

1. La femme soumise épanouie est capable de relations intenses, intimes, sollicitant sa capacité d’ouverture émotive et elle s’y retrouve. En témoigne le nombre d’amitiés qu’elle entretient au cours des ans, et qui alimentent et soutiennent son amour de la vie.

2. La femme soumise épanouie est tout entière don et donation. Sous ce rapport, elle est souvent contrainte de se priver, car ses impulsions l’amènent presque toujours à vouloir faire du bien à autrui.

3. La femme soumise épanouie est capable de vivre des joies intenses, plus particulièrement dans le contexte d’une relation de soutien.

4. La femme soumise épanouie se détend dans le cadre d’une relation adéquate. Elle s'y fonde.

5. La femme soumise épanouie est sensibilisée aux relations interpersonnelles. Elle réagit à des fluctuations minimes du registre émotif d’autrui.

6. La femme soumise épanouie est fluide et flexible, ce qui lui permet de s’adapter à l’évolution des circonstances.

7. La femme soumise épanouie est ludique.

8. La femme soumise épanouie assume sa juste part, sans plus, de conflits culturels au sujet de son corps, sa bonté et sa beauté.

9. La femme soumise épanouie est fière de ses réalisations.

10. La femme soumise épanouie s’accepte comme elle est, sachant que si sa culture valorise l’indépendance et l’autonomie, elle ressent un puissant besoin de dépendance et que ce besoin n’a rien de « mauvais ».

11. La femme soumise épanouie recherche des relations qui la fondent et la sustentent.

12. Puisqu’elle s’accepte « comme elle est » la femme soumise épanouie est tolérante d’autrui. Mais elle n’autorise quiconque à lui dicter quelle est, ou devrait être, sa vérité.

13. La femme soumise épanouie entretient une conception raisonnable de qui elle est; elle est consciente de ses points forts tout comme de ses difficultés.

14. La femme soumise épanouie rêve d’être au bénéfice d’une compréhension intense et approfondie. Lorsque sa nature est comprise, et elle s’inscrit dans un encadrement aimant et ferme, sa dévotion est à vrai dire sans limite. Elle fait preuve d’une immense faculté de dévotion, d’où découle sa volonté de servir.

La violence dans le jardin

Aussi débonnaire que soit l’autorité s’exerçant sur elle, aussi érotisée la douleur physique qui lui est infligée, la question se pose : pourquoi quiconque se soumettrait à une violation outrageante de sa liberté personnelle ? Une partie de l’explication est purement sexuelle : le fait d’abandonner toute maîtrise de soi, de n’avoir rien à dire quant aux décisions importantes ou banales qui me concernent, me procure une excitation érotique continue, de basse intensité. Je suis toujours légèrement émoustillée. Au-delà de quoi, la plupart des soumises à temps plein, y compris moi, souscrivent à une « éthique du service ». Je ne rêve que de servir. J’aime procurer du plaisir à mon maître en accomplissant sa volonté. À tous les instants de ma vie, j’ai été consciente de cette éthique du service.

Tout comme la joie de servir, la femme soumise savoure l’intimité. Ressentir la douleur et l’humiliation aux mains de son dominant tisse un lien d’une intimité extrême. Cette personne peut tout me faire. Je suis absolument sans défense devant lui. Mon âme nue lui est offerte et présentée. Cette intimité est d’une intensité à faire peur. La confiance requise pour la vivre est prodigieuse. Mais les femmes soumises qui l’ont vécue dans une réduction à l’impuissance radicale la décrivent comme une extase presque mystique. Pour nous, le prix d’admission de la peur et de la vulnérabilité vaut infiniment ce billet menant au ciel sur Terre.

Jon est aussi l’auteur de Different Loving, The World of Sexual Dominance and Submission http://www.amazon.com/exec/obidos/ASIN/0679769560/qid=1094151485/sr=ka-1/ref=pd_ka_1/002-9962455-0006466

Spanking en español (Azotes y Nalgadas)

Este es el primer blog de spanking en español, comenzó como www.spanking.blogia.com. Es un espacio de comunicación dedicado a todos los aficionados a los azotes eróticos consentidos entre adultos. Todos los autores de artículos que participamos en este blog apreciamos que se nos hagan comentarios. Este es un blog con contenido adulto sexualmente explícito. Estamos en contra de cualquier clase de mal trato a menores de edad.

http://azotesynalgadas.blogspot.com/

Espace de communication ouvert à tous les fervents de fessées érotiques entre adultes consentants et premier blog consacré au sujet dans cette langue, Spanking en español propose un choix de textes et de rigueurs enlevantes comme un fandango. La fougue ibérique s’y lâche la bride avec une belle vigueur. Son élan est mis en scène par des vidéos de Daily Motion http://www.dailymotion.com/fr/ qui ne laissent rien à l’imagination, tant et si bien que sous l’œil bulbeux et curieux d’une Webcam, un galopin dissipé peut y être ramené, flambant nu, dans le droit chemin de la bonne conduite avec une superbe énergie. Mater et magistra. Toréador, prends garde !

fessée - Fm -
envoyé par tatiana_fm

Nous ne sommes pas en terre d’Inquisition pour rien et le sombre secret de la confession est évoqué tandis que les personnages de caricature campés et troussés à plume vive opinent de la barrette, de la mitre en faisant de gros yeux , une demoiselle confessée réclamant la fessée pour sa pénitence.

Le fessophile francofun qui parcourt ces pages bon enfant dictionnaire au poing, y trouvera une entrevue du cinéaste québécois Jean-Marc Vallée sur son film C.R.A.Z.Y. http://www.golem.es/crazy/lem.es/crazy/ qui fournit matière à réflexion sur l’aliénation des minorités sexuelles contraintes de payer le prix de leur singularité en ne les pratiquant que dans l’armoire à balais. On y déchiffre les accents d’une difficulté d’être soi qui rejoint les préoccupations exprimées en francophonie, de fait, universelles. Comment exorciser le fantasme ? En le mettant en scène, pardi, la seule façon de se délester d’une tentation étant d’y succomber, Oscar Wilde dixit. Conjuguant authenticité et nécessaire discrétion, chacun est donc à la recherche du point d’équilibre, du point de complémentarité qui lui permettra d’être lui-même sans nécessairement revendiquer le périlleux emploi de celui, ou celle par qui le scandale arrive.

My inner vision : Nippons fripons

http://ransuvision.blog8.fc2.com/

Du pays du soleil levant, My inner vision nous propose ces écolières sylphides qui nous font apprécier, en chair, tout le charme gracile des mangas, sans qu’une législation draconienne ne réprime, semble-t-il l’appréciation de ces séductions estudiantines. Gageons que les demoiselles dont les talents sont mis à contribution n’affichent qu’une extrême jeunesse de convenance, drapant leur majorité sous la chemise à col marin, la jupette écossaise qu’elles retroussent à loisir pour mieux souscrire au plus cramant des particularismes culturels. Saviez-vous que la petite culotte de couventine portée trois jours a son prix en la saison où les pommiers en fleurs nous comblent d’une émouvante pluie de pétales odorants ? Ses sucs acidulés, ses essences poivrées éveillent-ils le parfum du souvenir pour mieux nous guider sur la voie du temps retrouvé ?

Haro sur les popos !

Les familles Japonaises livrent à la férule d’inflexibles pédagogues les popotins de qualité appelés à marcher droit. Ces sensei font plancher les intelligences en bouton confiées à leur vigilante garde de l’aube juqu’à la nuit et sanctionnent tout fléchissement au sabre de bois appliqué avec la vigueur d’un samuraï bondissant tout armé d’un film de Kurosawa. Croyez vous qu’un short de gymnastique en spandex, qui moule à ravir ces croupes typiquement ovoïdes et sauvegarde à peine les convenances, offre la moindre protection contre l’assaut martial des lattes brandies comme la hampe d’un drapeau frappé du soleil levant et qui s’abattent en de sifflants moulinets pour foudroyer les culs de demoiselles livrés à merci en un étonnant fracas qu’amplifient et réverbèrent les murs d’un gymnase ? Les supplications couinent, fusent, montent comme un miserere amplifié par les voûtes d’un temple élevé à l’amour tandis que les croupes fines et racées, gainées de bleu ou de noir par le vêtement qui les enserre et les corsète comme un fourreau, bondissent et frémissent sous le choc.

Espérons que le retour à la maison ne fournira pas l’occasion d’un surcroît de sévérité de la part d'un tuteur PDG, sur inspection des éloquentes rougeurs témoignant de ces rigueurs scolaires, du billet qui en détaille le motif. La mise au coin devrait suffire à confirmer la leçon désormais maîtrisée. À Kung-Fu-Chi ne plaise, mon petit, que vous n’accâblassiez votre maître d’une insolence juvénile qui n’a pas sa place en classe ! D'une paresse qui perturbe le bon déroulement d'une démonstration d'astronomie 101 sur les corps célestes en mouvement.

Calmez vos sanglots et croquez vos sushis sans soucis avant de potasser vos leçons dans l'étude paternelle, sous un rayon de lune... jusqu'au coup de minuit, tandis que clapote la pluie tendre comme vos larmes et qui orne d'un lustre cristallin les branches touffues du bonsai montant la garde à la fenêtre. Vous êtes provisoirement pardonnée. Que l'on ne vous y reprenne jamais plus. Sayonara. Arigato.

Taken in hand... on ne badine pas !

http://www.takeninhand.com/

Prise en main, toute jeune fille, toute femme devrait l’être. Encore y a-t-il la manière.

Créé par Sarah sarah@takeninhand.com Taken in Hand (Prise en main) met de l’avant un érotisme radical de l’oblation féminine et de la dominance virile. L’index des sujets est à lui seul tout un programme : amour, passion, connexion, communication, qualité de la relation, monogamie et fidélité, pour toujours (des relations qui s’échelonnent sur des décennies plutôt que des semaines), contrôle consensuel, pouvoir masculin, féminité, femmes fortes faisant un choix libre, l’exercice de l’autorité dans une relation consensuelle. Rectitude moraliste et volonté de ferveur y sont chauffés à blanc grâce à une soumission érotique, une tenue à disposition sexuelle assurée par le recours aux châtiments familiaux traditionnels que ces dames appellent de tous leurs voeux.

Extraits en traduction :

La relation Prise en main est consensuelle, entretenue sous une autorité masculine, sexuellement et socialement exclusive, et monogame. Un rapport où le pouvoir exercé par l’homme est bien réel et vise à souder un engagement approfondi et radical dans le cadre d’une liaison sexuelle portée à son point de fusion. Cette dominance peut s’exprimer selon une diversité de modalités, mais elle l’est au bénéfice de la relation plutôt que pour servir les intérêts étroits de l’égotisme. L’homme qui gère une relation Prise en main chérit la femme dont il est le chef. La femme qui s’y inscrit marque sa déférence devant la maîtrise qui s’exerce sur elle.

Certains couples formant une union Prise en main se considèrent parfaitement conventionnels et tendent à être peu familiers avec la littérature du ligotage et de la soumission dont le vocabulaire exotique, les coutumes et rituels leur semblent rebutants. D’autres se conçoivent bien au contraire comme les membres d’une véritable minorité culturelle et sexuelle se situant aux antipodes des idées reçues.

Un grand nombre de couples lies par une union Prise en main estiment leur comportement tout à fait naturel. De fait, ce genre de rapport peut sembler ringard aux fervents d’un sadomasochisme extrémiste, partouzeur, théâtralisé et ritualisé... tandis qu’il terrorise volontiers quiconque ne souscrit pas à l’idée d’une autorité virile s’exerçant en permanence au sein du couple, en toute légitimité, à temps plein et non pas dans le cadre de scénarii.

Quelques bémols, tout de même

Ce culte de l'offrande, de la reddition de soi se conjugue selon divers registres, principalement vitalistes et naturistes, l'amoureuse et virile contrainte visant à susciter l’émergence d’un érotisme fulgurant. On évoque beaucoup le yin et le yang, le mâle alpha dominant qui turbine à la testostérone et tient sa meute en respect. Certains vivent la grossesse, désignée «imprégnation», comme une réduction à l’impuissance mystique… Avec l’enthousiasme extatique en prime et sans les pendaisons, ces aficionados de la soumission au quotidien rappellent certaines pages de The Handmaid’s Tale de Margaret Atwood.

http://en.wikipedia.org/wiki/The_Handmaid
http://www.imdb.com/title/tt0099731/
http://www.wsu.edu:8000/~brians/science_fiction/handmaid.html

L’abandon de toute autonomie économique figure parmi les pratiques admises dans ce milieu. Donation notoirement périlleuse, livraison à merci radicale et éventuellement fertile en catastrophes quand fusent les cris de haine qui sont les derniers mots d'amour. C’est un jugement de valeur ? Effectivement. Qui sommes-nous pour juger ? Des êtres doués de raison, j'espère bien. À ce titre, serons-nous d’accord que nos jeux favoris restent inoffensifs tant qu’ils respectent une hygiène de sens commun, s’inspirent d’une saine prudence permettant de déterminer jusqu’où on peut aller trop loin dans la réalisation de pulsions aussi fulgurantes soient-elles… sans remettre en question l’autonomie effective de ceux et celles qui s’y livrent, le temps d’un vertige convenu ?

Éducation amoureuse

2006-12-02T18:37:00.000-05:00

Deux mots qui se complètent. Comme un sexe féminin accueillant, enrobant, gratifiant un sexe mâle de son fourreau soyeux. Comme deux bras virils encerclant au plus près un souple torse de femme qui ploie sous l'invitante étreinte. Comme une main impérieuse se posant à plat sur les lombes d'une jeune fille cambrée en équerre, en travers de la cuisse de son amant solide comme une bûche, pour mieux l'inviter à exécuter une profonde révérence afin de faire saillir et se présenter en toute plénitude les splendeurs galbées et nues qui de tradition constituent la cible de mesures marquant une fermeté bien conçue, ultime recours d'une éducation suivie. Lorsque vient le moment tant attendu, si ardemment espéré de sanctionner une insolence, de mettre bon ordre dans les sentiments ou les ressentiments, de ramener à bride courte une pouliche égarée par champs et par vaux et qui, rétive, refuse la selle, s'entête à sauter la barrière de l'enclos, regimbe devant l'obstacle à franchir dans les règles de l'art et s'ingénie à braver l'échéance pourtant inéluctable du dressage qui la fera marcher au pas, au trot, au galop, sur ordre.

C'est bien l'obéissance, garante de bonheur dans les familles comme au sein du couple qu'il s'agit d'inculquer, avec une compréhensive fermeté afin d'infléchir le cours de ces débordements et de ramener l'intéressée dans le droit chemin qui mène, par degrés, jusqu'à l'alcôve de voluptés ayant pour prix une soumission toute filiale.

Faudrait-il confier à un collège suisse, à un redoutable pensionnat écossais la tâche ardue de son éducation ou la prendre en main soi-même ? Un amant, un tuteur avisé et résolu voudra veiller personnellement à cette formation pour la conduire dans l'esprit selon lequel il la conçoit, avec une ponctualité dont lui seul peut être garant et en faisant appel à des trésors d'imagination qu'un véritable amour inspire. Il y a des choses qui ne se délèguent pas. Aussi inattendu que cela puisse sembler, la demoiselle appelle son intervention de tous ses voeux et se coulera bien naturellement dans son personnage, celui d'une pupille cabocharde et rétive qui ne multiplie les incartades que pour mieux les voir sanctionnées.

Voyez l'angoissante attente à laquelle elle convient d'être astreinte par un vendredi soir plus fertile en rebondissements que les autres et qui met le point final à une semaine particulièrement dissipée. Sa compo a-t-elle rougi de honte ? Un album issu de la plume impudiquement lyrique de Manara aurait-il été découvert dans son cartable par un surveillant estomaqué ? A-t-elle été retrouvée une cigarette aux doigts et un verre de beaujolais à la main, trônant -- sa jupette réglementaire troussée à mi-cuisse -- sur un banc de bar du Lapin à Gilles, repère notoire des garçons qui à trois cent mètres de la Pension des pinsons sont également astreints à marcher droit sous la férule des Jésuites. (Ces Messieurs les éduquent Ad Majorem Dei Gloriam dans le colllège dont la tour carrée marquant l'entrée principale de style gothique anglais se dresse, bien visible comme un phare, à l'horizon de ses inclinaisons cramantes.)

Ou encore, par ordre croissant de gravité, aurait-elle été surprise sous la douche ou au dortoir, gratifiant son intimité de délices qui constituent l'exclusif privilège du mariage et la contrepartie de la maternité ? A-t-elle osé braver cet interdit-là pour se complaire dans des cochoncetés qui sont le secret le mieux gardé de jeunes filles dont l'innocent regard ne laisse pas deviner les déchaînements auxquels elles se livrent dans le secret de leur chambre ?

Voilà qui expliquerait le foisonnement d'inscriptions mutines se multipliant en marge de ses notes de cours avec une surabondance digne d'un exégète. Voilà qui motiverait les croquis qui les illustrent et les accompagnent, où l'on devine une cavalcade de personnages s'emboutissant les uns les autres, s'arc-boutant les uns contre les autres, tantôt tête-bêche, tantôt investis par la porte des artistes, tantôt lovés et enlacés, tandis que leurs rotondités se côtoient, se trémoussent, s'entrecroisent, s'entre-pénêtrent dans une pagaille de traits que l'on croirait issue, à porte de l'Enfer ouverte, de la main d'un satyre, de l'âme de Rodin.

Voilà qui motiverait ces rêveries entrecoupant d'interludes trop fréquents ses travaux à l'étude et pendant lesquels elle semble entrevoir on ne sait trop quel pays des songes, tandis qu'elle dodeline des hanches, serre les cuisses, contracte l'entrecuisse et bombe, en une série de spasmes volontaires, son turlututu qui, sous l'uniforme, fait rouler ses rondeurs voisines comme deux miches dorées, comme deux melons miels, contre le bois verni réchauffé par leur tendre poids à travers la culotte blanche tendue comme un gant et dont le fond doublé accueille sa liqueur. Voilà qui permettrait à ses professeurs de comprendre enfin pourquoi ses travaux sont en train de ne pas se faire, ce qu'elle explique par une diversité d'improbables circonstances atténuantes.

Dès lors, quelle fermeté permettra de policer ces débordements, de restreindre ces dérapages aussi périlleux pour son bonheur que désolants au regard de sa formation, de ramener dans le rang la fautive et de lui inculquer l'esprit de devoir qui est la marque d'une jeune fille accomplie ? Il ne semble pas que la retenue en semaine suffise, pas plus que la privation de dessert n'était efficace à la maison. Faut-il croire que la retenue de week-end, avec pensum à la clé saura mettre un peu de plomb dans cette cervelle de mésange ?

Ou ses maîtres devront-ils se résoudre à avoir recours aux ultimes mesures qui doivent être mises en jeu lorsque tout un semestre d'études menace de basculer dans le désastre scolaire d'une année à reprendre ? Que dire de leurs responsabilités envers la famille qui pour mieux la choyer se saigne aux quatre veines et l'inscrit dans une institution d'éducation renommée ?

Que penser des conséquences de cette délinquance pour la réputation de l'établissement qui ferait preuve d'une coupable mollesse face à un entêtement dans l'inconduite ? Comment ne pas

appréhender l'éventuel effet d'entraînement que pourrait avoir cette Miss sur ses congénères dont la conduite semble jusqu'ici répondre aux critères établis ?

Le moment n'est-il pas venu de faire preuve d'une rigueur toute pédagogique ?

À ce stade, on ne saurait envisager des dispositions d'une sévérité excessive, ni l'application des instruments de discipline qui constituent le tout dernier recours de l'éducateur et font l'objet des plus redoutables légendes d'une pension traditionnelle : règle, courroie, martinet, canne, verges. Un jugement avisé, une fermeté éclairée recommandent par ailleurs, en guise de mesure préliminaire et de premier avertissement, le recours à la fessée classique, déculottée appliquée à main nue, non pas devant la classe, mais après l'étude. Une fois que la cloche appelle à la prière du soir ses congéneères, il est tout naturel que la fautive soit invitée à une méditation plus approfondie sur sa conduite récente et les conséquences de ses actes.

Que de splendeurs !

2006-11-26T20:03:00.000-05:00

... nous propose une demoiselle par l'entremise de sa Webcam et derrière portes closes, ou du moins, le croit-elle. Car un éducateur ne veille-t-il pas au grain, alerté par ces couinements, ces frottis frottas de l'effeuillage ? Ne devrait-il pas surgir à main armée pour affirmer la suprématie d'une autorité qui, tout en demeurant bien aimante, sait faire preuve d'une fermeté toute paternelle ? Un tuteur n'a-t-il pas le devoir de rappeler les obligations de la décence, tandis que ce retour à l'état de nature répand, propage dans tout le réseau des copains, et même des copines, un esprit d'impudeur et de rébellion qui annonce d'autres incartades, sans doute plus graves.

Que dire des dérèglements qui marquent une virée dans un bar branché ? Les devoirs, les leçons allègrement oubliés sont troqués pour moulte shooters, rhum and coke et compagnie à votre santé... un périlleux cocktail d'alcools divers expédiés cul sec par nos soudardes en permission et en perdition, tandis qu'aux pulsations martelantes d'une musique techno diffusée à pleines baffles, les trémoussements éperdus dignes de princesses barbares affolent les garçons. Ces derniers ne rêvent que de combler de pinçons, de caresses, d'incursions plus affirmées les croupions qui se dandinent, tandis que la soirée, chaudement débutée, se déjante et s'affolle dans un dérèglement de toutes les indécences. Voilà bien les excès que la vigilance paternelle et professorale appréhendait, l'expérience démontant qu'ils peuvent volontiers donner lieu à des écarts irréparables, soit au déshonneur des familles, le polichinelle sous le tablier témoignant des sommaires voluptés d'un soir. Aussi, le retour à la maison fournit-il l'occasion d'une conversation coeur à coeur et entre quat'z'yeux... d'un échange de vues approfondi. Les pendules dont le tic tac s'est fait entendre bien au-delà de minuit sont alors remises à l'heure d'une main ardente et ferme, au bénéfice de ces cendrillons dont le carosse ne se transforme pas en citrouille... mais dont le turlututu adopte les tonalités d'une pomme de rainette, d'une pomme d'api.

Un baiser...

2006-11-26T12:22:00.000-05:00

Buffy - Lesbian Kiss
envoyé par kyle29

Un baiser, mais a tout prendre, qu'est-ce? Un serment fait d'un peu plus près... une promesse plus precise... un aveu qui veut se confirmer. Un point rose qu'on met sur l'i du verbe aimer; C'est un secret qui prend la bouche pour oreille, un instant d'infini qui fait un bruit d'abeille, une communion ayant un gout de fleur, une facon d'un peu se respirer le coeur, et d'un peu se gouter, au bord des lèvres, l'âme!

Et voilà des demoiselles dont les ébats ne sont pas au-dessus de tout reproche... qui passent des travaux d'approche à l'incartade franche... des pupilles dont le comportement appelle un renforcement de vigilance pédagogique, me semble-t-il.

Le moment ne serait-il pas venu de faire preuve de fermeté ?

À l'ancienne

2006-11-11T19:13:00.000-05:00

Comment ne pas chanter les rigueurs qui réservaient jadis à celles et ceux les appliquant des délices d'autant plus pimentées qu'elles étaient tout empreintes de rectitude, de convenances et s'exerçaient dans le cadre exigeant du bon ordre familial ? L'émouvante innocence d'une demoiselle de dix-huit ans pouvait alors être entretenue grâce à un suivi avisé de ses lectures et la restriction bien conçue de son cercle de connaissances, tout comme le choix de ses maîtres. Que de foudroyantes surprises réservait alors, par contraste, une fouettée, une canée, reçues cul nu, administrées par une nounou d'un tempéramment affirmé, un tuteur exigeant, un proviseur aimant et compréhensif mais ferme, tous rompus aux subtilités de l'éducation conçues comme les recours évidents d'une autorité légitime, et qui savaient calculer leurs effets !

En un temps où l'on ne badinait ni avec l'amour, ni avec la discipline qui est son complément naturel, une pupille pouvait être prise en main avec une magistrale vigueur et ressentir d'autant plus vivement l'efficacité des moyens mis en oeuvre pour rectifier son attitude et réglementer son comportement que sa chair innocente, son imagination sans tache, étaient jusque là restées vierges de ces influences troubles qui enflamment la sensibilité féminine en bouton.

J'évoquerai d'abord les frayeurs marquant la constatation de l'écart commis, puis les frissons de la semonce, tandis que claque la voix magistrale devenue d'acier ou, tout au contraire, que la tendre mélopée du reproche se décline dans un lent chuchottement d'autant plus redoutable qu'il est presque inaudible et évoque déjà le sifflement du jonc -- la prononciation mordante des mots clés désobéissance, insolence, paresse, masturbation faisant pressentir la morsure de l'instrument sur la chair dodue. Angoisses que le pédagogue avisé, le directeur de conscience averti savent prolonger en annonçant sur le champ la sanction prévue mais en reportant son exécution jusqu'à la tombée du soir avec une patience exquise, la coupable étant confinée à sa chambre pour la journée. Aux arrêts de rigueur !

En pénitence. Contrainte de rédiger en guise de pensum une dissertation détaillée ayant pour objet la nature de la faute commise et la sanction idoine. Au fil de cet exercice de style, la plume d'acier tenue entre les doigts tachés d'encre grattait, traçait, déliait sur le papier avec une aveuglante franchise les mots indicibles en bonne compagnie et à la table de famille, évoquait sous la contrainte d'une pressante nécessité les rigueurs qui font la légende des couvents les plus redoutables, tandis que les pâtés noirs trahissant le tremblement de la main maculaient la copie. Car cette main évoquait l'inimaginable, et ce faisant, témoignait, o surprise, de la spontanéité insoupçonnée avec laquelle certaines images jaillissent d'une cervelle d'oiselle que l'on croirait sans tache. Certains détails de la description étonnamment parlante portaient à croire que la lecture des romans de la Comtesse de Ségur avait ouvert des perspectives insoupçonnées à une biche dont la naïveté ne faisait pourtant aucun doute. Se serait-elle par hasard aventurée à parcourir les tômes interdits qui, dans le rayon vitré de la bibliothèque paternelle, alignent leurs luxueuses reliures plein cuir affichant en lettres d'or des titres comme « Harriet Marwood Governess » et « The Pearl » ou encore « The Complete illustrations of Audrey Beardsley »... et qui devraient rester une impénétrable énigme pour une petite Française bon teint, autant que la pierre de Rosette avant que Champollion ne la caresse de son regard inquisitif ? D'autant plus que ces rayons gardés sous clé lui sont strictement interdits. Voilà un nouveau mystère que l'éducateur avisé veillera à sonder plus à fond une fois découverte l'étendue de cette anglophilie, lorsque viendra l'instant si redouté de la lecture à haute voix !

Car rédigé, le pensum doit être lu devant le maître, la maîtresse, à la tombée du jour, et son aveu explicite marque le passage obligé au stade suivant : le rappel de la sentence et la présentation des instruments qui assureront son exécution. Moment des larmes, des excuses, des supplications de surseoir, instant où l'éclair brille dans le regard du disciplinarian, de la directrice ou du proviseur, lorsqu'il, lorsqu'elle intime à la coupable l'ordre de dénuder les chairs si tendres, si sensibles, si rondes et si dodues qui feront bientôt l'objet de ses magistrales prestations ... et dont le dévoilement foudroiera l'intéressée de honte.

Si les impératifs de la chasteté, les traditions de famille, les convictions religieuses ne permettent pas de mettre à nu la coupabele tout entière, la culotte à l'ancienne saura conjuguer à merveille les exigences de la pudeur et les nécessités disciplinaires en permettant d'ouvrir comme une parenthèse de nudité sans effaroucher gravement la vertu immaculée qui fait tout le charme d'une colombe... en ne levant le rideau pour ainsi dire que sur la scène où se déroulera ce petit drame afin de présenter au regard le lieu de son exécution, tout en maintenant la taille correctement corsetée et sans révéler, sans exposer la saillie accomplie des reins et des hanches, la charmante rondeur des cuisses, en ne laissant qu'entrevoir le bosquet déjà sombrement touffu où se niche le foyer, l'âtre ardent et se tapit la moule. Et ainsi, couronné par l'amoncellement des jupes troussées qui drapent les lombes, encadré par les deux pans des bloomers conçus pour les nécessités de l'hygiène intime et qui se déploient désormais comme deux pétales d'un lys, le derrière fait sa ronde et rose apparition, fruit de la passion, dodu à souhait, prêt à flageller.

Il se dénude, émerge et se présente encore mieux tandis que la demoiselle le bombe, le tend, le livre et l'offre en sacrifice d'agréable odeur en se positionnant selon les instructions bien motivées, fort explicites qui la guident tout au long de ce rituel convenu. Voyez le regard qui implore tandis que la croupe, tendre à souhait, se dodeline et s'extrait, émerge de ce cocon de coton, de soie ou de dentelle selon la condition sociale, le statut, la richesse de la pupille... admirez cette corolle désormais épanouie et qui n'enserre, ne restreint plus la croupe juvénile, qu'elle soit robustement populaire ou affiche une finesse tout aristocratique, mais la rend paradoxalement à sa liberté native, encadre et met en valeur la rotnodité de ses joues roses comme un cul de cochonette, alors que dans quelques secondes à peine surviendra l'instant de son asservissement.

De quels rêves ces ébats ne peuplent-ils pas le coeur d'une princesse ou d'un trottin... et même l'imagination de ceux et celles qui jouissent du rare privilège, que dis-je exercent le douloureux devoir de la châtier ? Car la vue de tant de splendeur, de cette aube qui se lève sur la blancheur neigeuse des dessous, de cette rondeur qui rougira bientôt tout comme un crépuscule fait considérer sous un jour nouveau le prix de l'inconduite.

C'est ici que le bras magistral s'élève au-dessus de l'épaule, se dresse et se déploie, mais la main est-elle brandie à plat, large comme une rame et toute prête à giffler la chair tendue comme la peau d'un tam tam ? Ou les doigts se crispent-ils sur le manche d'un martinet dont les lanières dansantes n'attendement que de s'abattre, fouette cocher ? Brandit-elle un faisceau de verges de saule pleureur qui portent bien leur nom, toutes fraîchement ceuillies, macérées dans le vinaigre de cidre cet après-midi et réunies par un ruban rose ? Tient-elle bien haut un redoutable cuir à rasoir dont la large et lourde lanière lustrée menace la chair qu'elle peut meurtrir si elle est maniée à pleine force ? Ou empoigne-t-elle plutôt une canne à l'anglaise qui toute vibrante attend, comme la baguette d'un chef d'orchestre, de déclencher l'ouverture, de marquer le coup d'envoi d'une redoutable carmagnole dont elle battra la mesure et soutiendra le tempo endiablé ? Comment savoir. Je confierai à l'imagination du lecteur, de la lectrice -- oui, oui, n'en doutez pas -- le soin de compléter ce récit en y ajoutant ce petit détail qui fait vrai, qui fait mouche, puisé, cueilli dans le jardin secret de leur intimité. Le tout comme il vous plaira.

Mais nous ne manquerons pas d'évoquer quels accents on entend maintenant fuser de derrière la porte close de l'étude professorale, de la chambrette ou du petit salon transformés en salle des rigueurs, tandis que sonne l'heure de la sanction, où se paiera le prix de l'insolent défi aux règles. Car il arrive qu'un pupitre, qu'une table à café, qu'un cheval d'arçon ramené du gymnase où il a été acheté d'occasion comme neuf, soient transformés en un redoutable échafaud que l'on croirait conçu pour une fouettée judiciaire administrée à l'école de réforme, par la pose de multiples points d'ancrage positionnés en vue d'accueillir et d'assujettir les extrémités ou la médiane des membres d'une patiente rétive, désormais harnachée : poignets et chevilles, mais aussi pli du genou, haut des cuisses, taille, torse, coudes au besoin. Assujettissement qui la livre tout entière à la merci de son éducateur et fournit une argumentation fort convaincante au stade de l'interrogatoire plus détailé qui précède l'infliction des sévérités.

Rien n'empêche alors le maître de séant d'avoir recours à des subtilités d'une efficacité insoupçonnée par un non-initié en la matière et de gratifier de pinçons, du bout des ongles du pouce et du majeur, toute l'hémisphère tremblante du derrière ainsi livré, ce qui lui permettra d'obtenir instantanément les précisions souhaitées, surtout s'il les prodigue aux abords du sillon plus sombre, de la vallée des délices z'é des parfums qui fend le cul livré à merci pour faire bien correctement tressaillir la chair assujettie. Pourquoi ne pas alterner mansuétude et fermeté, l'une mettant l'autre en valeur ? Ainsi, la morsure des ongles parcourant toutes les latitudes et longitudes, affolant la croupe qui déjà chasse côté cour et côté jardin, se détache par contraste sur l'émouvante antithèse de la paume qui receuille chaleureusement en alternance le coussinet droit et gauche, soupèse, pétrit avec une compréhensive tendresse les miches émues par tant de sollicitude. Les lèvres du sexe déjà lustrées témoignent-elles du fait que le coeur de ce coeur, mignon comme un valentin, rend déjà son suc ? L'éducateur rompu à l'exercice sait que ce dégorgement marque le point où les verges doivent être appliquées, puisque l'ivresse montante de l'élève et son envol au pays des perditions en tempéreront désormais l'amertume et permettront de sanctionner la faute avec d'autant plus de fermeté.

Tous aveux faits et toute honte bue, acculée à l'impudeur, la coupable accentue encore plus le retroussé de ses reins, s'arc-boutant contre le meuble, tendant et faisant gémir les liens qui assujettissent ses poignets, corsètent sa taille, ficellent ses chevilles, avec une fougue que l'on croirait amoureuse si son innocence savamment entretenue, son assiduité au petit catéchisme, ne plaidaient pas pour la pureté de ses intentions.

Son fustigateur saisit entre le pouce et l'index l'instrument choisi -- vous l'avez deviné, il s'agit bien de la canne. Son extrémité est ornée d'une languette de cuir pourvue de minces lanières, de petits lacets qui se déploient en étoile comme les pattes d'une araignée. Un raffinement conçu pour claquer, cingler et troubler tout à la fois. Le maître, la maîtressse des hautes oeuvres se place à la distance requise et ajuste le tir, tenant à bout de bras la tige souple, noueuse et blonde, tapottant de l'extrémité qui vibre déjà à l'unisson d'une ferveur partagée, la croupe vierge qui oscille et se dodeline tandis qu'au plus charnu, au plus rondelet, la morsure de la fine verge, le claquement de la palette, l'aguichement des lanières de cuir qui en rayonnent procurent un avant-goût des mesures qui suivront dans l'instant.

Régulière comme le tic tac du métronome qui réglemente la leçon de piano, la fouettée commence. L'application mesurée, raisonnée, sans excès vise la droite, la gauche, en alternance, avec méthode, avec juste ce qu'il faut de sévérité pour bien marquer le coup et susciter le repentir. Porté par dessus l'épaule, le regard craintif et éveillé de la patiente impatientée suit la danse, la contredanse des applications ciblées, suffisamment affirmées pour que sa bouche s'entrouvre, pour que ses lèvres, sa langue, ses dents laissent échapper le couinement qui marque son repentir, pour que ses yeux fixent avec fascination l'instrument dont la minuscule tapette claque et reclaque dont la tige mordille et titille ce turlututu qui, renseignement pris, n'est pas du tout innocent. Vous imaginiez l'instrument ramené par dessus l'épaule et appliqué à force en un long, gracieux et effrayant arc de cercle de telle façon que son tranchant contact menace de buriner d'un sillon violacé la chair offerte en holocauste ? Ne craignez rien. Maniée d'une souple flexion du poignet, comme pour la pêche à la ligne, la canne fait d'autant plus mouche qu'elle s'élève sur le quart d'une pleine circonférence sans plus et que son application vise la rondeur située juste au-dessus du pli fessier. À hauteur de la chatte et de l'anus, disons les choses par leur nom. Le maître, la maîtresse appuient alors l'effet, augmentent l'impulsion par degrés progressifs tant et si bien qu'ils voient se contracter, à chaque application et en cadence, tout l'entrecuisse dont le spasme est maintenant livré à leur regard et proposé à leur observation en un charmant et incoercible ballet des splendeurs. Les manuels les plus avisés conseillent de ne pas aller au-delà de ce point d'équilibre, de ce point d'orgue, ce point de fusion, jusqu'à ce que, d'abondance, jaillissent les larmes.

Quintette à cordes en do majeur

2006-05-07T10:13:00.000-04:00

Puis-je adresser mes remerciements à notre Sarahh (http://www.u-blog.net/45hharaszehc/?1141472118 haraszehc/?1141472118 8 ) et à son Bienveillant qui, au cours de nos conversations sur MSN, ont convenu de la rédaction et la publication de ce conte dont la thématique a été posée en collaboration, tandis que l’élaboration du texte m’était confiée. C’est après lecture et approbation par les deux héros de ce récit que je vous le livre comme un fruit luxuriant, mais pas nécessairement luxurieux de notre amitié.

Adagio

Sa chevelure bouclée et ondulante -- on croirait voir une grâce de Botticelli -- coule en une tumultueuse et foisonnante rivière d’or jusques aux reins épanouis dont la rondeur se déploie sur la chaise de bois qui les accueille. Ce soir, Sarahh est toute nue sous le long et chaste drapé de sa robe, un imprimé de coton aérien parcouru d’une campagnarde moisson fleurie. La rondeur libérée de ses seins en comble le corsage empire, tandis que sous le vêtement qui fait rideau, ses cuisses accueillent l’instrument avec une largesse toute maternelle, prélude à l’enfantement de la mélodie.

Leur ouverture inconditionnelle répond-elle au Sésame ouvre-toi d’une amoureuse requête dont Schubert seul serait l’auteur ? Ou à leur point de jonction, sous le maquis, le fourré, le buisson ardent qui en marque l’épicentre et orne la fontaine de ce jardin clos tout comme sa porte des artistes, un hommage plus vibrant à sa féminité aurait-il trouvé, au cœur de son cœur, le plus délicieux objet auquel il puisse s’adresser en se conjuguant aux accents si graves et aériens de la Quintette à cordes en do majeur dont l’Adagio est aujourd’hui mis au programme ? Son Bienveillant aurait-il introduit avec une tendre dextérité, dans ce huis clos qui lui est tout à fait réservé, l’œuf vibrant offert en guise d’étrennes et en complément de la cravache amoureusement déposée sous l’arbre, afin qu’il tienne ce soir le pari d’enrichir, d’approfondir, de rendre plus fougueuse, plus passionnante et passionnée encore l’interprétation de Sarahh ; d’accentuer ce sturm und drang en conférant tout son sens et toute son indécence à l’expression musique de chambre ; de dénuder la mélodie dans sa vérité, désormais présentée au naturel, donc au surnaturel ?

Le corps de l’instrument fait paravent aux splendeurs ainsi présentées sous le voile. Seul son Bienveillant, son Bienaimant, son Bienaimé est initié au secret qui dort et repose encore blotti au plus intime au plus chaleureux de son être palpitant, source de volupté, matrice de vie.

Elle porte son regard vers les bancs de ce temple où, au premier rang des catéchumènes, des initiés figure son Tuteur. Tandis que le brouhaha de l’auditoire se fond dans le silence, entre le chœur devenu scène et la première rangée, leurs regards se cherchent, se trouvent, s’alignent l’un sur l’autre, s’inscrivent l’un dans l’autre en prise directe, mâle et femelle, se lient, se coulent en une invisible et indissoluble étreinte.

D’où provient l’auditoire réuni en ce lieu illuminé de tous ses feux pour les fêtes, salle de concert d’un soir, à l’invitation de Schubert ? Ses membres sont ils venus déposer sur l’autel de la beauté qui les accueille avec compassion leur fardeau de misères et de mortalité pour en voir le pain de propitiation transfiguré et devenir chair au moment où la musique prend corps ? Que de douleurs viennent ici réclamer droit d’asile et trouver réconfort. Au fond de la salle, sur la droite, seuls au monde, percerez-vous leur secret : un universitaire déchu, la soixantaine robuste, trapue, volontaire et combative, les cheveux blancs et courts. Il est hanté par l’ombre d’un mensonge originel et sa suite de conséquences, tout à la fois forgées de ses mains et infligées par la Vie qui fait écho à nos actes comme la mélodie se réverbère sur la caisse de résonance des voûtes gothiques de cette chapelle dont les arceaux portent les regards en altitude tandis qu’ils en amplifient l’éloquente voix. Ses yeux émerveillés d’art illumineront bientôt d’intelligence vive un visage buriné où s’inscrit le dernier chapitre de son existence. Assise à côté de lui, son amante inattendue, une blonde à la peau blanche, la lèvre amère, méfiante, versatile, voluptueusement portée à son point d’ignition par le cynisme las d’une trentaine illettrée, un cœur tuméfié sous le choc des oppressions qui l’ont confinée dans le dénuement, une âme violée, perdue et retrouvée, ce soir. Elle reçoit avec la foi naïve et à peine convaincue, non pas du charbonnier mais de la femme de ménage et vachère, ce sacrement qui parcourt de frissons la nuque militaire de son amant, si bien qu’elle pourrait en concevoir quelque jalousie. Tout près d’eux, l’auteur, Nathan Zuckerman, oui voyez c’est bien lui, qui a percé à jour leur secret. Il racontera leur histoire marquée des défaillances qui entachent leur vie et, déjà à la tâche, note le tout.

Sarahh attaque de l’archet les cordes qui répondent à son impulsion tandis que ses doigts se délient dans l’enchaînement de leur allée-venue. Elle fait monter l’invocation de l’instrument dont les accents graves, méditatifs s’élèvent dans le chœur, conjugués à la voix du second violoncelle qui joue à l’unisson, faisant résonner ses intonations en contrepoint pour former une mélodie sublime. Schubert accomplit son œuvre plus intime entre ses cuisses qui l’accueillent et le recueillent, l’invitent à se présenter à la porte du sanctuaire pour la combler de vibrants friselis en guise d’hommage préliminaire -- et jusque dans son sexe, oreille interne de l’âme, épicentre des réverbérations que le murmure tendrement viril de l’instrument y propage.

L’Adagio s’adresse avec une impérieuse pertinence à ses reins, et son envoûtement, que l’archet éveille, suscite, exerce éloquemment, comble son attente si urgente, si fervente, si recueillie. Il se propage comme un frisson sur une chair amoureusement proposée et y fait déferler ses vagues abstraites, mathématiques, invisibles, si tangibles pourtant. L’effet orchestral du dédoublage formant une musique pour l’éternité, s’enrichit du dialogue des deux violoncelles évoluant en contrepoint au fil de l’écriture harmonique, comme en une musique chorale. Déchirante, somptueuse la mélodie se délove avec une infinie évidence et prend l’artiste tout comme l’auditeur par la main, dès les premières mesures, pour leur en faire vivre l’humanité.

Et tandis que Sarahh déploie ses ailes et prend son vol dans un roucoulement de l’Esprit, la main de son Bienaimant se love autour du boîtier de la télécommande, dans la poche droite de sa veste. Du bout de l’ongle, l’index fait avancer d’un cran la molette rainurée, engage le mécanisme et le dispositif décoche l’onde qui se propage jusqu’à l’entrecuisse de la violoncelliste, amorçant le vibrato plus secret, plus ardent d’une tout autre musique. Dans le saint des saints de Sarahh naît alors le murmure et le chuchotement fécond de l’Oeuf originel, l’invocation de la volupté naissante. La molette tourne un cran de plus… et s’amorce alors une sarahhbande, un tango sans hésitation, moins pieux, plus éperdu, plus insistant, plus organique.

Seul son regard liquide, traduit, trahit, la perturbation de tout son être suscitée par l’onde troublante qui irradie et se propage, au départ de sa source, sur les plages intérieures des cuisses comblant profondément leurs longs muscles fuselés qui frémissent à l’unisson. Elle ondule et danse dans ses tripes, tant et si bien que la vague scintillante atteint jusques à l’anus dont la pulsation comble l’intéressée au-delà de ses rêves les plus impudiques, tandis que sa minuscule bouche froissée semble vouloir combler de baisers le bois franc sur lequel elle était posée et maintenant se frotte, se trémousse, tentant d’apaiser l’inextinguible et sauvage soif qui l’étreint.

Que de destins, d’existences se côtoient, se voisinent et conjuguent leurs couleurs ce soir pour former ce silencieux bouquet d’espoirs, d’attentes et de recueillements, un auditoire choisi, dont les tonalités multicolores s’alignent sur les sombres bancs parallèles comme les éléments d’un jardin à la française tiré au cordeau. Chacun porte son secret et aucun ne pourrait même imaginer celui qui, au plus intime de la soliste, laisse entendre son insistant murmure, chuchote des cochoncetés si amoureusement convaincantes.

Mais comment le second violoncelle pourrait-il ne pas remarquer le tremblement à peine perceptible de la lèvre inférieure, que Sarahh mord pour contenir le gémissement ne demandant qu’à enrichir la mélodie d’un irrépressible cri du cœur ; ses pupilles dilatées, égarées, affolées qui se braquent périodiquement sur son Tentateur trahissant une contemplation plus que musicale ; la chevelure dont l’oscillation fougueuse de la tête anime la pluie d’or ; l’emportement que traduit sa gestuelle accusée ; la crispation, des hanches, de la croupe rappelant celle d’une écuyère à l’instant qui précède le saut, quand son poids portant sur les étriers, les genoux ployés, elle crispe et arrondit son rebondi en prévision du bond imminent qu’exécutera sa monture dont la musculature se tend, se crispe et se distend sous sa robe moirée, odorante, parcourue de sueur, tandis que l’étalon élargit de son dos puissant les cuisses qui le chevauchent, que le cul féminin se surélève de la selle dont la coquille chaleureuse et lustrée l’accueillait en cadence jusqu’alors, les fesses s’offrant et se proposant maintenant à tous les regards, à l’œil noir et inquisitif de toutes les caméras, altières et magnifiques sous la culotte d’équitation tendue à craquer et qui leur fait fourreau, tandis que s’approche, que survient l’instant béni où se déclenchera jusqu’à l’envol la bondissante ferveur de cette cavale.

Ces indices conjugués précisent le soupçon qui se confirme dans l’esprit du violoncelliste lorsqu’il porte son regard vers la salle et en parcourt le premier banc là où Sarahh darde le sien… pour constater l’évidente connivence du regard viril qui le soutient, lui répond, avec une énergie volontaire, tandis que la main droite du spectateur quitte la poche de sa veste et vient se poser sur son pantalon de laine grise. L’essentiel est visible dans les yeux.

Scherzo : Presto

Au vin d’honneur qui suit, les félicitations sont de mise devant une interprétation exceptionnellement sentie et le champagne délie les langues tandis que les canapés régalent les yeux, comblent les palais. Sarahh et son Confident devisent avec le second violoncelle dont le regard, d’abord interrogateur, s’illumine maintenant d’une certitude, tandis qu’il se tourne vers l’Homme en qui il devine plus que le mari, de fait, le véritable Tuteur en titre de celle qu’il aimait considérer jusqu’alors comme une amie intime. Sibyllin, énigmatique, comme un Maître zen, il prend congé en les gratifiant d’un koan, d’une énigme dont la solution est destinée à marquer leur apprentissage.

-- Eh bien, mon cher, il me reste à déterminer si notre Sarahh a opté ce soir pour l’expressionnisme… ou pour l’excessivisme musical comme dirait Dorgeles, mais à tout événement, puisque nous semblons devoir nous complaire dans le paradoxe, j’estime que le moment est venu pour vous de battre la démesure, si vous me permettez l’expression. Ce qui, je crois, sera loin de perturber l’harmonie de votre couple, bien au contraire. Notre public a eu la cordialité de nous applaudir des deux mains, me dit-on. Mais quel son rendrait un spectateur qui nous applaudirait d’une main, je vous le demande ?

Zen. Vous dis-je.

Allegretto

La porte de la voiture se ferme. Au baudrier et à la sangle de sécurité qui assurent le haut du corps et la taille, son Tuteur a ajouté, comme il le fait les soirs d’extrême impudeur, deux lanières : l’une enserrant les cuisses juste au-dessus des genoux, l’autre, les poignets. Il contourne la voiture sur l’arrière, met avec précaution dans le coffre l’instrument qui dort maintenant dans son étui, ouvre la portière gauche, retire la télécommande de la poche de sa veste, la dirige sur Sarahh

-- T’en supplie !!!

-- J’espère bien, répond-il imperturbable. Son pouce fait rouler la molette, lentement, délibérément, à trois reprises, poussant le réglage au maximum. Le chuintement provenant du plus intime de son amante, de son élève de sa pupille, de sa femme laisse entendre sa mélodie entêtante, son vrillement assourdi qui monte dans l’habitacle clos. Réduite à l’impuissance, celle-ci se tortille, trépigne, se dandine sur la banquette où elle est assujettie, les reins chassant de droite et de gauche, le turlututu s’arquant, se calant dans le siège fini plein cuir qui le moule. Sa robe est chiffonnée, ramenée sur le haut des cuisses par ce ballet de gesticulations que retiennent et contiennent les sangles. Son manteau largement ouvert ne cache rien des ébats de ce corps galbé sur lequel son Homme jette, à la dérobée, un gourmand regard d’expert.

Devant eux, la route qui remonte le cours de mille nuits ardentes délove ses longs virages dans le faisceau blanchâtre des phares. Ronde comme une montre égrenant les secondes qui les sépare encore de l’heure dite et convenue, la lune peuple d’ombres gris noir la campagne neigeuse, quadrillée de clôtures qui se profile tandis qu’ils poursuivent leur course à travers la plaine dont la plage étale et molletonnée annonce leur destination. Parvenue aux abords familiers de la commune, la voiture ralentit, ses pneus crissant sur la neige pour emprunter à gauche la rue, tout au bout de laquelle les attend la belle et grande maison dont ils ont fait au fil des ans le temple de leurs amours charnelles et qui semble, en cette nuit étoilée, illuminée de promesses. Elle est toute vibrante et habitée de mille souvenirs qu’elle a précieusement conservés entre ses flancs, tandis qu’elle parcourait comme une nef chargée de tous les trésors d’un Orient Extrême, les mois et les années de leur fraternité complice.

Il empoigne la crinière d’or laineux faisant main basse sur sa richesse. Comme les genoux de Sarahh sont étroitement entravés par la sangle qui les lie et les soude, elle tend devant elle ses mains astreintes et jointes pour ne pas perdre l’équilibre en quittant le véhicule. Et c’est en adoptant le trottinement d’une Betty Boop, réduite à n’exécuter que des pas minuscules, les jarrets bombés par les talons hauts qui font osciller ses chevilles et la contraignent à des tortillements d’effeuilleuse, que Sarahh entreprend la longue marche menant au porche de la porte arrière attenante au stationnement.

Car le trajet du retour n’a fait figure que d’intermède et le concert de ce soir n’est pas encore terminé. C’est à la cravache que son Tentateur, devenu son Fustigateur, se propose de conduire l’ultime mouvement de cette quintette, la rigueur visant à déclencher la réaction en chaîne de l’extase dans ce corps de femme où la volupté atteint déjà la masse critique et ne demande qu’à être libérée.

Voyez Sarahh, dont la robe est allègrement troussée, au centre du salon, tant et si bien qu’on croirait apercevoir un parachute en torche à l'instant où la malheureuse percute le sol. La taille en est ramenée à hauteur des seins et le vêtement masque tout le haut du corps qu’il drape, engloutit et rend invisible sous ses replis torsadés, faisant sac maintenant qu’est resserré le cordon dont est muni l’ourlet du bas et qui laisse uniquement émerger et paraître les mains jointes de Sarahh, gages d’une foi aveugle. Les reins, fesses, cuisses enserrées par la sangle, mollets, chevilles oscillent, ondoient et cherchent leur équilibre vu la réclusion où Sarahh est maintenant confinée, tandis que le vrombissement aigu de l’œuf et les gémissements qu’il suscite témoignent du désarroi où cette discipline-là plonge la soliste. La main de son Confident parcourt, visite, effleure, palpe, empoigne, investit et fouille d’autorité ce corps de femme livré à merci, astreint à une sensuelle servitude, radicalement contraint à l’impudicité, épuisé des voluptés insistantes et persistantes qui l’ont amené au paroxysme trois, quatre, cinq fois sur le chemin du retour, jusqu’à plus soif. On dirait une immense fleur qui se serait déployée dans les jardins imaginaires d’un autre monde et qui se trouve radicalement transplantée dans la quotidienneté domestique.

Monsieur tient entre ses doigts la cravache offerte en étrenne qui n’attend que d’exercer son office. Il la tend, la fait bomber pour en éprouver la souplesse. Il l’applique prestement sur la paume de sa main gauche, comme en un applaudissement silencieux, afin d’en apprécier le baiser et le mordant. Est-elle moins redoutable que l’instrument ligneux et noueux des rigueurs scolaires dont le terrible chuintement marquait naguère une formation britannique ? Je vous laisse en juger. Comment savoir ? Avez-vous même goûté, dans votre chair, à la canne, à la cravache ? Le mot cingle-t-il autant que la chose, croyez-vous ? Cette dernière ne laisse-t-elle pas entendre des accents assurés et incisifs lorsque le Bienmordant la décoche d’une flexion souple du poignet, comme un duelliste saluant du fleuret avant l’engagement ?

Puis, en guise de coup de semonce, le Bienfouettant le Père Fouettard ajuste le tir en tapotant le pli sous fessier de Sarahh transfigurée en punie honteuse, fautive sanglotante et implorante, pensionnaire en retenue, délinquante astreinte aux rigueurs du redressement. Les beautés occidentales, la croupe en pomme qui sera proposée et livrée à merci tout au long de cet Allegretto en reprise auquel elle sera désormais contrainte, se contorsionnent, dansant de plus belle, à ce contact connu et reconnu, tandis qu’une supplique de chaton se fait entendre et monte comme une ultime prière annonçant le sacrifice dont elle constitue le préambule et l’introït. Et Monseigneur poursuit la leçon amorcée avant le concert, dont la gamme majeure lui fournit le motif approprié pour sanctionner un écart mineur.

-- Sol… pour la sollicitude que je ressens à votre endroit, malgré vos carences et vos écarts, vos grands-petits écarts Alors, comme un cocher lançant une diligence sur la route qui mènera ses passagers vers le château mystérieux et crénelé dont la sombre et puissante masse se dresse à l’horizon de leur imaginaire, il élève le bras vers l’arrière, fléchissant le poignet pour amorcer le moulinet classique par lequel il exécutera la première application. Quand le geste se déclenche, il ramène d’une main légère et mesurée, la cravache chuintante et chantante en un gracieux arc de cercle de telle façon que le coup d’envoi concerne toute la médiane de cet univers placé sous son pouvoir, au plus rondelet, au plus rebondi du derrière, quelques centimètres à peine au-dessus du pli sous fessier. De part et d’autre de la ligne d’impact se propage une onde de choc qui se diffuse en arc de cercle, jusqu’à la circonférence du croupion tout entier saisi d’un spasme, tandis que la demoiselle, réduite à un complaisant repentir, exécute un saut de carpe. Le coup marque la chair d’un pâle sillon rosacé, parfaitement net qui suit le bombé du cul comme une latitude. Cette trace permet au Redoutable de bien localiser l’endroit atteint, pour mieux déterminer où doivent porter la seconde et la troisième application, soit d’abord un centimètre au-dessus, puis un centimètre au-dessous.

-- La… car je dois vous donner le « la » avec toute la fermeté requise, afin que nos rapports s’inscrivent dans l’optique souhaitée. On l’imaginerait maintenant volontiers en hussard montant un étalon qu’il lance en avant lorsque sonne la charge, quand il lève plus magistralement encore le bras et, ne quittant pas du regard la cible de ses attentions suivies, applique le second coup, plus délicieusement énergique, conçu pour solliciter le repentir qui ne manque pas de s’exprimer par un gémissement issu du cocon où Sarahh, chenille appelée à émerger bientôt papillon, affronte avec un courage résolu les aléas de la gestation qui la transfigure. Ce deuxième trait s’inscrit en parallèle juste au dessus du premier, légèrement violacé, l’un et l’autre rappelant les deux lignes supérieures d’une portée et réglant comme du papier à musique les fesses de la violoncelliste, désormais bien tempérées.

-- Si… car il n’y aura entre nous ni de si, ni de mais, et je vous convierai à suivre sans dévier le droit chemin de vos devoirs petits et grands. On craindrait que la troisième application ne vise à assaillir la chair de ce popotin de putti, si tendre, si câlin, tant le Fouetteur ramène loin derrière l’épaule l’instrument de discipline, et l’on appréhenderait qu’il ne soit infligé à la force d’un bras alourdi par tout l’élan et le poids du torse. Mais la cravache retenue in extremis au bénéfice de la Miss ne fait que tapoter avec une légèreté aérienne le croupion rondelet et rougeoyant, métamorphosé en turlututu de diablotine, ravi, repu comblé d’être si magnifiquement enflammé, enchanté et soulagé par la mansuétude disciplinaire de cette ultime mesure.

-- Do… et nous revenons à l’octave pour rappeler la vérité initiale dont vous fournissez l’exemplaire démonstration. Le violoncelle, comme l’amour, comme la volupté, mon petit, est le fruit d’un labeur. Au lit ou sur scène, vous ne retrouverez votre spontanéité toute vive, votre expressivité toute nue qu’une fois l’âme burinée et transfigurée par l’effort. J’y veillerai personnellement.

Et ce disant, il s’approche d’elle, enlace la taille qui ploie sous son autorité, empaume le sexe qui déjà épuisé de sollicitations semble vouloir se dérober tandis que les reins tremblants, craintifs, éperdus oscillent. Se lovant autour de sa Bienaimée, recueillant avec tendresse entre ses bras son torse, sa tête voilés comme ceux d’une fiancée mahométane, humant les parfums conjugués de son sexe, de ses aisselles, de sa crinière qui émanent du tissu et à travers lui, il chuchote à son oreille dont il cherche, puis devine le pavillon sous le voile :

« Je suis belle O mortels, comme un rêve de Pierre ! »

Services de sécurité

2006-05-06T08:08:00.000-04:00

Ah, qu’elle était tentante et tentatrice cette montre Gucci, sous les halogènes qui mettaient en valeur et faisaient chatoyer les rebords biseautés de son boîtier conçu dans le grand Goût. Vos doigts si agiles l’ont saisie en un tournemain à l’instant où la préposée, qui vous semblait balourde et un peu bête, détournait le regard. Puis, vous avez glissé le précieux objet dans votre sac, d’un geste négligent, un sourire illuminant vos lèvres, tout en vous gardant bien de jeter par dessus l’épaule un regard qui vous aurait signalée, qui aurait trahi l’angoisse coupable fleurissant dans vos viscères. Funeste erreur.

À cet instant, le gardien -- un magnifique Zaïrois dont la carrure se déploie sur plus de six pieds -- fond sur vous, confisque adroitement l’objet d’une clé de bras virile, vous bâillonne de sa large paume qui fait taire vos protestations peu convaincues. La masse de son poing creusant vos reins, ses doigts puissants enserrant votre visage, il vous entraîne, sans ménagement à l’arrière de l’établissement sous le regard ébahi ou réprobateur des autres clients et clientes qui, loin de faire obstacle à son intervention, lui ouvrent la voie avec complaisance. Le trot accéléré et trébuchant imposé par sa contrainte irrésistible vous amène, comme une pouliche rétive face au saut qu’elle redoute, toujours plus près d’une porte d’acier gris où, vous l’avez remarqué de loin, figure en grandes majuscules rouges la mention

SERVICES DE SÉCURITÉ

Penaude comme une écolière vous tentez de vous refaire une beauté en hurlant d’abord au scandale, pour la forme. Puis vous protestez de votre bonne foi, tandis que la directrice de la Sécurité admire le trésor devenu pièce à conviction, scintillant sur le bureau de chêne derrière lequel siège cette femme équarrie comme une matrone. Elle est flanquée de ses deux acolytes, plus jeunes, qui affichent, elles aussi, une autorité musclée. Et devant la preuve accablante du flagrant désir où l’on vous a surprise, vous adoptez le ton plus conciliant, plus suppliant d’une jeune fille qui appréhende les conséquences d’une bourde récente et ne sait pas encore jusqu’où iront les choses, tandis que sa mère la fait pénétrer dans l’étude paternelle, d’un geste affirmé.

« Mademoiselle, deux choix s’ouvrent à vous, explique la directrice en vous fusillant d’un regard qui se veut furieux, mais trahit un inexplicable amusement. J’appelle la police, dans un quart d’heure vous êtes au poste. Vol à l’étalage ? Vous écopez de six mois à Tanguay. Avec des gens tout à fait biens : putes, junkies, paumées, voleuses, oui, oui. Voleuses : c’est le mot ! Je vous passe les détails. Vous voyez le topo. Vous avez un mari ? Un petit ami ? Des enfants ? »

Et vous posez la question qui vous brûle désormais les lèvres, tandis que pour vous tout bascule et qu’une incoercible envie de pisser, de plus en plus urgentissime, vous tenaille, vous titille affreusement : « L’autre choix ? »

« Venez. » répond-elle, sibylline comme un maître zen. Votre ravisseur empaume votre nuque maintenant plus souple, tandis que les deux matrones qui vous flanquent de droite et de gauche ont empoigné vos bras, juste sous les aisselles. Ils vous entraînent, plus morte que vive, dans le vestiaire attenant : trois murs où s’alignent des cases grises, dont l’ordre impeccable et la propreté témoignent de la discipline, de l’exigence à laquelle leurs usagers s’astreignent. Le long du quatrième, les toilettes où vous ne rêvez que de libérer le trop-plein de votre insistante vessie en état d’alerte rouge. Un long banc de bois blond, à peine équarri, est le seul meuble qui, tout au centre, trône sous un éclairage blanc et cru ne laissant rien à l’imagination. Sur cet appareil est posée une large férule. Sa palette est ovoïde comme celle d’une raquette de bolo, mince comme ces règles de bois franc qui évoquent mille souvenirs d’enfance. Vous l’avez noté avec soulagement : l’instrument n’est pas conçu pour assaillir avec une brutalité affreuse les reins d’une jeune fille fautive, mais pour claquer puissamment sa chair, sans plus, en guise d’avertissement. Par ailleurs, son long manche recouvert d’un cuir souple et fin peut être saisi à deux mains, s’il le faut. Et vous constatez avec angoisse que son large ovale circonscrirait et embraserait tout à la fois, d’un seul coup, à la volée, non seulement les rotondités jumelles de votre popotin un tantinet joufflu, avouons-le, mais aussi, le haut de vos cuisses dont l’intérieur, si tendre, si sensible, est déjà aspergé, sous votre jupette, par la giclée incoercible et chaude qui s’écoulera dans une seconde jusqu’à vos chevilles et ornera d’une flaque accusatrice le plancher de ciment, vous foudroyant de honte.

Lettre de la directrice

2006-05-05T23:30:00.000-04:00

Pensionnat des anges

69, boulevard des Orties
Notre Dame des Sept Douleurs Qc
W0W 0H0

Tout pour l’éducation des vraies jeunes filles

Mars 2006

Monsieur André Martinet
999, boulevard du Divin Marquis
Saint-Abélard Qc
0H0 WOW

Objet : Les écarts, les grands écarts de votre protégée et les correctifs qu’appelle d’urgence pareille dissipation

Monsieur,

J’ai communiqué avec vous il y a quelques jours, vous vous en souviendrez, pour vous informer des problèmes disciplinaires suscités par le tempérament dissipé de notre Constance, ainsi que de certaines insolences qui m’avaient amené à envisager son renvoi. Cette demoiselle en fleur et en fruit dont vous êtes le tuteur est soumise à votre autorité. Vous nous avez confié le parachèvement de son éducation afin qu’un supplément de culture rehausse les prémices de sa maturité par les grâces de l’esprit. Les constatations et les avis des membres de notre corps enseignant me placent aujourd’hui dans l’obligation de vous souligner à regret diverses insuffisances, et plus particulièrement une faute lourde appelant un correctif aussi vigoureux qu’immédiat, soit un surcroît de fermeté et de rigueur de votre part. À ce sujet, je m’exprimerai aujourd’hui à coeur ouvert, et de façon plus détaillée, plus explicite, dans la certitude désormais acquise que nous partageons, je crois, la même optique en matière d’éducation. La suite de la présente missive vous indiquera l’incident qui motive amplement ces considérations préliminaires.

Une tradition pédagogique bien établie confirme que pour avoir toute l’efficacité souhaitée, une mesure disciplinaire infligée à une demoiselle qui termine sa dix-neuvième année doit comporter deux aspects essentiels.

D’une part -- à ce que me confie notre renarde vous le savez comme moi -- la patiente doit être entièrement dénudée et livrée pour ainsi dire à merci, transie de honte, soumise de corps, de coeur et d’esprit, entre les mains de l’éducateur ou du mari chargé d’appliquer la correction -- le disciplinarian comme on dit dans les pensions anglaises. Dois-je préciser que cette mise à nu se fait obligatoirement loin de tout regard indiscret, derrière portes closes et sans outrage aucun à la pudeur, dans la chambre de la patiente, l’étude de son maître ou un petit salon dont les portes ont été préalablement fermées à double tour. Une vraie jeune femme ne peut être contrainte à se dénuder qu’en la présence de son tuteur habilité à courber la nuque rétive de la demoiselle prodigue pour mieux la ramener, fut-ce par l’oreille, à réintégrer le droit chemin du devoir. Certains auteurs, particulièrement scrupuleux au chapitre de la pudeur, recommandent même de bander les yeux de l’intéressée à l’aide d’un foulard de soie noire afin de mieux préserver son innocence lorsque vient le moment du déculottage, ce qui ne réduit en rien l’efficacité de la correction, bien au contraire.

D’autre part, et voici l’accomplissement fructueux de la démarche, ce frémissement qu’inflige la nudité exigée sous contrainte et parfois obtenue au prix de gifles, ce foudroiement de tout l’être qui approfondit le repentir en une sorte d’abolition et porte à recevoir un châtiment mérité avec cette crainte recueillie qui peut être le début de la sagesse, toute cette propédeutique doit être confirmée et son effet salutaire, amplifié encore par l’application vigoureusement mesurée, délibérée et experte des instruments de discipline sur les parties les plus sensibles, les plus intimes, les plus dodues, les plus charnelles et charnues d’un corps de demoiselle mis à disposition et présenté, celles justement qui lui procurent les voluptés dans lesquelles sa lascivité se complaît lorsqu’elle s’abandonne à la flambée des vices qui la tenaillent.

Vous comprendrez qu’une institution d’enseignement comme la nôtre n’est pas en mesure de mener à bien ce véritable dressage, n’ayons pas peur des mots, aussi rigoureux que nécessaire, tout en satisfaisant aux impératifs des bienséances. Vous le savez comme moi, il arrive qu’une pensionnaire, surtout si elle compte au nombre des grandes, contrevienne à l’ordre intimé de recevoir sa fessée avec une silencieuse constance, pour multiplier les supplications et laisser entendre un crescendo strident de cris, de couinements entrecoupés d’implorations et de sanglots. Imaginez la scène si pareil aria, si de telles vocalises émanaient de mon bureau sur le coup de minuit, notre institution tout entière se trouvant alertée par cette petite émeute digne d’un établissement carcéral. C’est pourquoi nous accomplissons tout notre devoir en suivant de près la conduite de nos élèves, en constituant le dossier où sont réunies les preuves de leurs éventuelles insuffisances, de leurs fautes et de leurs vices, en avisant les tuteurs, parents ou fiancés de la gravité relative des écarts commis et en les conseillant quant aux peines qui devraient les sanctionner en bonne pédagogie. Sans plus.

Il nous arrive même de diriger les familles intéressées vers des fournisseurs de confiance, lorsque vient pour elles le moment de se doter des instruments et du matériel requis pour l’infliction des châtiments envisagés. Je serai d’ailleurs heureuse de vous recommander un fabricant de tout premier choix, spécialisé dans la confection de férules, courroies verges et martinets, ainsi que de corsets et harnais de discipline fabriqués sur mesure et conçus en vue d’assujettir les pupilles dans toutes les positions qui livrent les parties du corps concernées par la correction à l’entière discrétion d’un tuteur, surtout dans le cas où ce dernier vise à leur faire adopter sous contrainte des postures, des contorsions qui, pour mieux réduire l’étudiante à merci et bien lui montrer qui est le maître, imposent une cambrure et un écartèlement portés à la limite de sa souplesse et de sa résistance. Si cela répond à votre attente, je conviendrai de vous transmettre aussi la carte de visite d’une dresseuse dont les méthodes et les services ne sont pas restreints aux félins, ni à la gent canine, dont les talents, l’imagination et l’énergie nous ont été fort utiles dans le passé pour mâter certaines cabochardes et dont l’établissement est conçu pour s’adapter tout à fait au châtiment des délinquantes prises en pension pour des stages de trois à six jours qui se sont révélés d’une merveilleuse efficacité.

Mais, dans la généralité des cas, nous laissons aux familles le soin d’assumer les obligations qui leur sont naturellement dévolues, soit d’appliquer dans l’intimité du foyer, les châtiments que prévoit le code disciplinaire de la Pension.

D’après les plus récents aveux de Constance, remontant à son dernier entretien d’évaluation, j’apprends que vous lui avez promis de lui faire bientôt connaître votre rigueur, et même goûter au fouet, ce dont je ne saurais trop vous féliciter et vous remercier. Ma réévaluation de votre protégée m’amenait jusqu’à tout récemment à établir un bilan mitigé de sa conduite. Le paradoxe tient, bien sûr au fait qu’autant ses travaux manifestent sa volonté de poursuivre ses études jusqu’ici excellentes, autant son comportement laisse encore souvent deviner cette lascivité plus qu’ardente, cette gourmande complaisance dans la masturbation, ce comportement débridé de fille folle de son cul qui l’avaient signalée à notre attention au cours du dernier semestre et ne saurait être apaisé que par le mariage.

Voilà comment se présentait mon appréciation jusqu’à la semaine dernière, jusqu’à ce qu’un écart gravissime vienne assombrir toute perspective d’amélioration et changer la face des choses. Je suis consternée de devoir vous révéler qu’il y a huit jours, à dix-neuf heures -- moment marquant le début de l’étude du soir -- j’ai personnellement découvert Constance, dans la remise à outils sise au fond du boisé entourant notre établissement, à genoux devant le jardinier sicilien dont nous avons retenu les services en début d’année et lui faisant, pour ainsi dire, ses dévotions. Elle savourait fort goulûment le sexe, le cupidon puissamment constitué de ce faune qui se déployait hors de la braguette déboutonnée et la comblait jusqu’à la gorge, semble-t-il, tandis qu’elle farfouillait dans le bosquet noir de geai ornant la hampe veineuse de ce petit Hercule basané et lui titillait les testicules, empaumant les bourses, soupesant leur trésor, les caressant, les pinçant du bout des ongles pour pimenter encore mieux la volupté. Quand à lui le jeune mâle, pâmé jusqu’à l’extase par cet hommage, se révulsait dans un déhanchement furieux la régalant jusqu’à la luette, de sa palpitante virilité. Dois-je vous le préciser, Monsieur Martinet, pareille adresse, un tour de main aussi exercé, tant de subtilité dans le doigté pour ainsi dire, ne s’apprennent pas au petit catéchisme des Ursulines et l’initiative de sonder cet autre mystère, plus sombre, plus troublant, vous revient de droit.

De l’extérieur, j’ai observé par la fenêtre ce manège cinq bonnes minutes, afin de déterminer, en toute conscience, si pareille inconduite ne constituait qu’un égarement fortuit, momentané, si compréhensible à cet âge où les passions connaissent un éveil fulgurant et incoercible, ou si cet écart traduisait plutôt une délectation complaisante et habituelle dans le vice. Ce ne fut que pour constater les indices les plus évidents de la préméditation et de la connivence. Car c’est alors que le garçon, aussi exercé et déluré qu’elle, la retourna tendrement, je dois le préciser, pour surélever le mont de vénus d’un bras musclé encerclant sa taille, faire se déployer les fesses déjà en fruit, écarteler largement ses cuisses dodues en les empaumant avec autorité. Puis, il introduisit, o surprise, les cinq doigts de la main droite et adroite, préalablement lubrifiés de salive et de mouille, tout à la fois dans l’anus et dans le sexe de cette renarde, de cette petite démone, pour les enfoncer aussi délicatement, aussi graduellement, aussi délicieusement que possible jusqu’aux dernières jointures, puis leur imprimer un lent mouvement alternatif, tandis que les exclamations pâmées de notre demoiselle, tout à fait perdue d’honneur, traduisaient son illumination transie. Que pouvais-je faire sinon mon devoir? Soit cueillir six branches du saule pleureur oscillant justement à ma portée dans la brise du soir et qui portait bien son nom, pour exécuter, à main armée, une irruption aussi inattendue que remarquée dans ce refuge champêtre transformé en lieu de débauche.

Oui, Monsieur Martinet, j’ai vertement flagellé et strié les reins, les miches taillées à la hache, les cuisses déjà puissantes et velues de ce petit Bacchus, tandis qu’empêtré dans son bleu de travail il tentait désespérément de fuir dans la nuit, piteux comme un garçonnet que sa nounou rageuse surprend, déculotté. Je ne nierai pas que, dans la fureur du moment, et puisque nous étions seules dans un lieu isolé, j’ai également administré séance tenante une fouettée toute rustique à notre louve au bois qui me dévisageait avec impudence, se pourléchant, fière de son coup. Avant de la ramener à la salle d’étude, j’ai voulu pour faire bonne mesure fustiger son popotin et lui arracher à tout le moins un premier cri du coeur, prélude aux aveux plus circonstanciés qu’elle ne manquera pas de vous faire dès son retour à domicile, ce samedi.

Monsieur, je me fie à votre bon jugement d’éducateur qui vous rend apte à apprécier la gravité de la faute et les sanctions devant être appliquées. Il va de soi que j’assurerai la confidentialité des faits liés à l’incident, tant pour sauvegarder la réputation de votre famille que celle de notre maison, ainsi que la pudeur de Constance. Bien qu’elle mérite d’être soumise à votre férule, j’estime qu’il serait anti-éducatif de la livrer, pour ainsi dire, au déshonneur public, pour un écart traduisant une complaisance dans le vice, mais ne causant aucun tort à un tiers. N’hésitez pas à communiquer avec moi si vous désirez de plus amples renseignements ou poursuivre plus à fond la réflexion amorcée lors de nos entretiens précédents. À tout le moins, je vous demanderai de remplir l’attestation de correction ci-jointe et de la remettre à Constance, à mon intention, lors de son retour en pension dimanche soir. Ayant toute confiance en votre fermeté amoureusement magistrale, je vous prie d’agréer, Monsieur, l’expression de mon soutien constant.

La directrice des Études et Maîtresse de discipline,

Sr. Âne De La Sainte Obéissance

Soeur Anne De la Sainte Obéissance

Attestation de correction
par le détenteur de l’autorité parentale ou tuteur

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Par la présente, je certifie que Constance a été dûment corrigée le ____________________,

Description de la correction :
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Signature

Z'oeufs z'interdits

2006-03-04T06:27:00.000-05:00

Un intellectuel est un homme qui veut nourrir le peuple… et méprise les épiciers. Moi, je les adore. Les épiciers, s’entend. Consacrés au bonheur des familles, ils veillent à ce qu’il y en ait pour le corps autant que pour l’esprit. Quant aux grandes surfaces, épiceries nouvelle manière, elles conjuguent désormais la gamme de toutes les convoitises à prix d’aubaine alliant l’électronique et l’édition aux topinambours, fromages et charcuteries dans un cadre qui rappelle le hangar d’aviation plus que la boucherie du coin. Les consommateurs qui s’y engouffrent évoluent dans ce parcours du combattant aux mille sollicitations réparties sur des étalages de masse hauts de cinq mètres. Ils en rapporteront leur juste part dans des paniers à roulettes surdimensionnés conçus pour accueillir deux bonnes semaines de provisions et quelques caprices en prime, soit la somme de nos bonheurs tangibles. Or, voilà justement le cadre où se sont déroulés les événements authentiques et véridiques, je vous le jure sur ma tête, formant la matière de ce conte rédigé avec l’aval et selon l’inspiration de notre Sarahh, (http://www.u-blog.net/45hharaszehc/?1141472118 haraszehc/?1141472118 8 ) une fois de plus induite en tentation. Le tout à nos risques et périls, chers lecteurs, mais dans une optique in-dé-fec-ti-ble-ment jovialiste !

Canicule d’août. Sarahh trottine en sandales dans le stationnement de l’hypermarché qui grille comme un tarmac sous le soleil plombant. Elle porte une jupe provençale, toute simple. Pas de slip. Ordre de son Bienveillant qui la veut à cru aujourd’hui. Au naturel, Mademoiselle. Obéissance d’abord. Amoureusement ballottés par un reste de brise, les replis de coton foisonnants de marguerites caressent ses cuisses, sa croupe, ses reins flambant nus. Ils se gonflent ? Elle les rabat des avant-bras, pudique dans son impudeur. D’autant plus que blottie au cœur de son sexe, la masse ovale, dormante, opaque, un peu lourde de l’œuf vibrant qu’il y a introduit avant leur départ, attend son heure. Et renseignement pris, il reste en place, tendrement bercé par sa démarche et lové dans le fourreau accueillant et soyeux de son sexe.

Ils avancent vers la vaste devanture vitrée. Elle renvoie en moiré un ciel sans nuages marqué par un avion de ligne qui le raye d’un long trait neigeux, inscrivant sa progression d’Est en Ouest. Son aiguille argentée et ailée gravit lentement, imperceptiblement, jusqu’au zénith, la voûte où éclate la fulgurante lueur du soleil sur le fond d’un lumineux lavis qui conjugue en dégradé turquoise et bleu d’azur. Bienveillant empoigne au passage le premier des chariots qui, imbriqués les uns dans les autres, montent la garde en une interminable file indienne à l’entrée de l’établissement. De la poche de sa jupe, Sarah extrait la liste des emplettes.

À l’intérieur, leurs yeux habitués à la blancheur incandescente d’août à midi s’acclimatent graduellement à l’éclairage moins vif, tandis qu’ils pénètrent dans le brouhaha animé d’une grande surface. L’établissement déploie devant eux à l’échelle de son vaste entrepôt, sa multitude de biens, de produits, de denrées. Poussant devant lui le chariot vers la section des fruits et légumes, du haut de sa carrure il porte sur elle son regard trempé d’un éclair d’acier. Sarahh le lui rend en une œillade de biche et quand leurs yeux se croisent, s’alignent, elle se sent, par le surgissement d’une lame de fond, toute petite, toute pénétrée, livrée à merci. Ce qui comble son véritable désir bien au-delà d’une ferveur convenue. Alors s’amorce le vertige que lui procurent les voluptés particulières auxquelles elle a initié son Homme, lui servant de pédagogue, dans un premier temps. Voluptés dont il est maintenant passé maître. Son maître et tuteur.

-- Tout est clair ? lui demande-t-il, souriant. Il a appris, au fil des mois, à son étonnement, parfois avec scrupule, quel ascendant il peut avoir sur elle. Ce pouvoir, il le sollicitera, l’exercera, aujourd’hui, sans abus, avec art et dextérité. Il vit un bonheur particulier, hors normes mais bien réfléchi, qui se tient du bout des doigts, avec délicatesse et une infinie prudence, comme un œuf. Et il le sait. Le prix de cette béatitude : un équilibre fragile entre amour et rigueur, qu’il maintient d’instinct, dansant en funambule sur ce fil du rasoir, avec la juste aisance que procure une authentique tendresse, une véritable estime.

-- Top, dit-il, marquant le début du jeu. Elle s’empare du panier et le fait rouler vers les fruits et légumes. Il la suit, à son habitude. Au long des présentoirs réfrigérés, ronronnants et munis de brumisateurs automatiques, foisonnants comme un jardin, voisinent divers tons de verdure, vifs, tendres ou sombres ; le rouge franc, l’orangé chaleureux le vert incisif des piments qui se présentent selon l’alignement de leurs cageots respectifs ; les bottes d’aneth chevelues ; les salades bien troussées, blotties les unes contre les autres ; les concombres tendus, lustrés de bruine, qui semblent présenter les armes comme à la parade.

Au moment où elle y porte la main, Sarahh sent se déclencher dans l’antichambre de la vie dont l’accès oblong est tapissé aux tons de coquillage, dans le sous-sol de son être, la secousse tellurique de l’Oeuf dont le bienveillant a mis en circuit la télécommande. Comme si le cupidon qui y est amoureusement recroquevillé naissait à la vie dans un bondissement, faisant frémir sa coquille afin de s’en extraire. Elle jette un regard par-dessus l’épaule, voit la main de son Homme plongée jusqu’au poignet dans la poche gauche du short tandis que les doigts, invisibles, s’activent. L’onde de la volupté insistante, irrésistible, à la limite du soutenable rayonne et se propage à partir de son point de fusion, d’abord dans son sein tandis que son sexe s’avive, se crispe, dur comme roc. Puis, elle s’étend et se déploie parmi ses viscères, fait se tendre son ventre comme à la gym, comble sa croupe dont l’infime saillie, le balancement à peine perceptible trahit le trouble, tandis qu’elle est parcourue de papillonnements affolés. Elle avive l’intérieur des cuisses de voluptés coulantes et fulgurantes dont le déroulement les fait fléchir sous elle tandis que ses genoux se resserrent l’un contre l‘autre.

Jetant son regard par-dessus l‘épaule, Sarahh soutient celui de son Amant aimant, de son Tourmenteur ardent qui l’aguiche, la titille, l’émoustille, la catapulte encore plus haut encore plus loin et jusques au soleil tandis que son âme s’envole et qu’elle se cramponne, faisant l’impossible pour sauvegarder les convenances, ne pas chuter, ne pas s’égarer parmi les gondoles et étalages où il lui reste à faire son marché tout en assumant les conséquences de cet autre marché conclu avec Monsieur qui entend bien tenir parole, n’en ayant qu’une. Seule la dilatation des pupilles que l’on attribuerait volontiers à un émerveillement d’acheteuse, rien de plus bergère qu’une incertitude momentanée du regard exorbité une microseconde, trahissent l’émoi qui s’empare d’elle, alors qu’elle tient, toute bravette et résolue, la gageure de ne rien laisser voir. Elle dirige ses pas vers les poissons et fruits de mer tandis que l’entêtante aguicherie qui commence à accentuer son déhanchement en un tango des jours heureux et la contraint à prendre appui sur la poignée du panier, s’interrompt à mi chemin, aussi inexplicablement qu’elle s’était déclenchée. Quiétude miraculeuse et retrouvée. Ouf !

-- Bonjour Monsieur auriez deux filets de saumon, sans la peau ? Et pourriez-vous me dire, s’il vous plaît où se trouvent les fournitures pour sushis ?

Devant elle, sur lit de glace, les filets nacrés de sole, de turbot, de bar se déploient en éventail, ornés de persil. Émergeant de la glace concassée où ils sont à demi enfouis, un banc de vivaneaux entiers, rougeauds, muets, la dévisagent collectivement d’un regard interrogateur, comme s’ils avaient percé son secret. Entre temps, son Biententant a été musarder devant le vivier à homards où la combativité des crustacés, caparaçonnés comme des shoguns, ne rachète pas le désolant spectacle d’existences en sursis qui le ferait volontiers opter pour le tofu et la méditation transcendentale. À ce mot de sushis, il l’a rejointe afin d‘assurer de nouveau l’arrière garde et reprendre du service, nous le craignons.

-- Des sushis ? Super. Justement, je voulais te proposer de regarder ce soir Les sept samuraï de Kurosawa.

-- Dac. Alors tu vas nous chercher un sac de riz, un tube de wasabi, -- tu sais le raifort --, des sticks de simili crabe, un pot de gingembre confit, du caviar de poisson volant et un paquet de nori, les algues séchées, un paquet de 40. Le concombre et l’avocat, j’ai déjà. Je vais nous faire des makis, des california rolls. Ça convient ?

Et il court sus aux fournitures pour sushis comme un ronin soudainement investi d’une mission impériale, tout en en plongeant, mine de rien, la menotte dans la poche gauche de son short où il active du bout du doigt la télécommande made in Japan, régalant sarahh d’un vibrant hommage, profondément senti et ressenti.

-- Madame, votre saumon. Je vous souhaite une bonne journée.

Le poissonnier lui tend par-dessus le présentoir les deux filets sous emballage de papier kraft, pesé, étiqueté.

-- Merci Monsieur. Vous de mêêêêêêêême ! s’exclame-t-elle, à un cheveu d’échapper le paquet qui semble bondir et virevolter entre ses mains. Éloigné de cinq bons mètres sur la gauche, presque masqué par le chaland qui déambule, Monsieur la seconde avec une merveilleuse entente dans la prise en charge des approvisionnements. Devenu Maître es sushis, tout entier consacré à ses devoirs de mari qui se fait un point d’honneur d’assumer sa juste part de travail non rémunéré au sein du couple, il affiche l’innocence de l’agneau qui vient de naître.

-- Banzaï ! s’exclame-t-il en revenant vers elle les bras chargés du nécessaire requis pour lui révéler ce soir même tous les mystères de l’Orient.

-- Arigato ! lui rétorque-t-elle, saisissant l’occasion au rebond avec un sourire crâneur digne d’une princesse guerrière. Il pose le tout dans le panier, tourne les talons et dirige ses pas vers la section des téléviseurs et DVD. Elle le pourchasse et le poursuit. Car une fois le dispositif lancé, elle doit se trouver dans un rayon de cinq mètres pour que la télécommande puisse transmettre la mise hors circuit si vivement espérée, si ardemment attendue. Allez donc vous livrer aux voluptés d’un steeple chase tandis que votre intimité en surexcitation vous casse les jambes à chaque enjambée tout en vous régalant l’entrecuisse d’un titillement obsessionnel qui ne saurait dérougir, soit d’un incoercible sexe à piles.

-- Minute, minute… œufs et fromages. Elle saisit une douzaine d’œufs et cueille un Camembert dans la foulée, poursuivant sa course tandis que le Bientrottant force la marche, allonge le pas, l’entraînant avec la ferveur d’un marathonien vers la section des téléviseurs dont le bas, milieu et haut de gamme, tous formats et dimensions confondus, écrans classiques et plats, carrés et rectangulaires conjugués, forment au loin un damier d’images synchro se déployant sur un étalage de dix mètres sur cinq. À l’affiche. Basic instinct.

-- Stop dit-elle, impérieuse

-- Stop kwa ?

-- Tu stoppes le bidule, le machin le schtroumpf-la-la !

-- Sinon ?

À l’arrière plan, vingt-cinq écrans juxtaposés évoquent l’œil à facettes multiples d’une mouche, comme l’illustrent les encyclopédies jeunesse. Vingt-cinq Sharon Stone en minijupe trousse-pet d’un blanc virginal, se pointent au poste, sans avocat, sans slip, sans excuses et sans explications, pour un contrôle. Accompagnées par autant de Michael Douglas, « Nick », garde du corps, et quel corps. L’une d’entre elles, centre gauche, est affligée de distorsions chromatiques dignes de la chaîne XXX d’un hôtel de passe. Celles qui se déploient sur écran plat sont replètes et distendues dans l’axe horizontal, vu le réglage approximatif. Mis en sourdine, le son est réduit à un concert de chuchotements.

-- Pourriez-vous nous dire la nature de vos relations avec Monsieur Boz ? (En mal de voluptés particulières, le bellâtre quadragénaire, rocker en phase terminale, a été massacré au pic à glace dès le générique par une blonde assassine. Manque de pot.)

Le Biencinéphile parcourt d’un index nonchalant les titres qui s’alignent sur le rayon. Tandis qu’elle se dandine et trépigne comme une écolière dont la vessie est en alerte urgentissime, il fait son choix avec la circonspection d’un amateur avisé. Entre Basic instinct et La secrétaire son cœur balance. Il prend l’un et l’autre et se retourne. Le lascar affiche le regard énigmatique du matou qui vient de bouffer Tweetybird et propose les deux DVD brandis de droite et de gauche. Il campe le personnage publicitaire d’un présentoir en carton gaufré, découpé à l’emporte-pièce.

-- Lequel ?

-- Je vais t’en faire du cinéma maison ! Vive comme l’éclair Sarahh tente de fourrer ses doigts dans la poche du short, à la faveur de ce moment d’inattention inespéré.

-- Nyet ! Il esquive, se tortille, se plie en deux pour lui interdire l’accès à son short. Jamais de la vie. Hors-jeu. Ce serait hors-jeu… Il se relève. Y’a le jeu, la règle. D’inconduite. On ne triche pas ! Lequel ? De nouveau les bras tendus comme un démarcheur à commission proposant une gamme de brosses Monsieur sourit de toutes ses dents. Il ne manque que la veste carrelée, la cravate à pois, le pantalon de polyester, les souliers deux tons et le fondamentalisme charismatique.

… j’aimais coucher avec lui, poursuit Sharon Stone, alias Catherine Tramell, romancière, caressant du regard les représentants de la force constabulaire qu’elle hypnotise presque d’entrée de jeu. Il n’avait pas peur des nouvelles expériences. J’aime les hommes comme ça. Les hommes qui me donnent du plaisir. Il m’a donné beaucoup de plaisir. -- Avez-vous essayé avec lui des pratiques… sadomasochistes ?

-- Qu’avez-vous exactement en tête, Monsieur Corelli ?

-- Basic instinct ! Tu vas pas voir le film, mon bonhomme. Tu vas vivre l’expérience. Les couteaux de cuisine sont à deux pas dans la rangée six. Tu coupes le contact ou je te fais hara-qui-pleure et coupe court… à toute ambiguïté !

Vingt-cinq visages de Wayne Knight, alias Corelli, émergent hors foyer - en foyer. Gros plan extrême, lunettes sans monture : -- Avez-vous tué Monsieur Boz Mademoiselle Tramell ?!

-- Tu trouves ça ambigu ? Ça me semble évident. Limpide. Ça coule de source. J’imagine. À l’heure qu’il est. Goguenard. Il se déhanche insolemment. Danse dans ses baskets. Imprenable. Incontournable. Que faire ?

-- Vous prenez de la drogue, Mademoiselle Tramell ?

-- Ça m’arrive

-- Vous avez pris de la drogue avec Monsieur Boz ?

-- Bien sûr

-- Quel genre de drogue ?

-- Cocaîne. (Dévisageant Michael Douglas). Vous avez déjà baisé sous cocaïne Nick ?

Son Biencompatissant se tourne, pose les deux DVD sur la tablette, lui fait face de nouveau. Métamorphose. Il fourre ses mains dans les poches de son short kaki, faisant ressortir sa carrure de nageur. Plante son regard volontaire, impérieux dans celui de Sarahh qui se sent amoureusement fléchir sous cette caressante emprise. Comme par magie, la volupté vrillante et insoutenable, tout ce ballet folichon et impudique qui rend fou le cœur de son cœur cesse. S’interrompt. Enfin. Merci ! Il a coupé le contact. La paix. Pour trente secondes ? Une minute ? Quoi qu’il advienne, tenir le pari jusqu’au bout.

Alors, dans son dos, réparties jusques au plafond, vingt cinq Sharon Stone décroisent les jambes avec un merveilleux ensemble, comme une brochette de Rockettes, pour laisser entrevoir en un éblouissant éclair aux flics subjugués, sidérés, médusés, autant de monts de vénus artistement tondus, presque glabres et de multiples portes du paradis, en enfilade, sous la jupette assassine. Elle recroise sur sa gauche.

-- Donc, c’est Basic Instinct ? Je le savais. D’instinct. On passe à la caisse.

Le préposé à l’emballage met les denrées en sac et les pose dans le panier, tandis que la caissière totalise le montant, invite Sarahh à régler avec sa carte bancaire.

-- À vous.

Sarahh empoigne le pavé numérique, s’apprête à former le code. Code secret. Clé de sa richesse. Sésame de son identité. Il ne faut utiliser ni votre adresse, ni votre date de naissance précisaient les instructions. Le code doit être inattendu. Indéchiffrable. Comporter au moins quatre caractères. Faciles à retenir, en toutes circonstances. Au moment exact où elle va poser l’index sur la première touche, la contredanse électronique reprend de plus belle. Cette fois elle croirait volontiers que le dispositif est en train de lui vriller les tripes pour remonter jusques au sternum. C’est pas Basic instinct qu’on aurait dû se procurer, pense-t-elle. C’est Méphisto avec Claus Maria Brandauer… et elle se mord la lèvre inférieure en se concentrant malgré tout sur les quatre chiffres qu’elle doit entrer, quoi qu’il advienne, à tout prix, à n’importe quel prix, sous le regard d’abord neutre, puis inquisitif de la préposée :

-- Madame ?

« 0690 »

Le baiser du Diable. Le baiser de Vie ? Le baiser de Paix ? La baise tête-bêche. Diablement délicieuse ! Sa signature. Top secret. ENTREZ.

-- J’espère que tu n’a pas oublié… les œufs s’enquiert-il en se rengorgeant, un brin décontenancé mais résolu à faire preuve d’un maximum d’esprit sportif.

-- Treize à la douzaine. Les z’œufs sont frais. Et tout va pour le mieux. Car j’ai gagné ! S’exclame-t-elle. Fière de son coup. Elle a bien le droit. J’ai GA-GNÉ ! NAAAAAA !

Bon prince, il acquiesce. Elle a effectivement remporté la partie. Pari tenu. Haut-la-main. Femme d’esprit, pense-t-il. Du cran comme dix.

-- Je l’ai mon voyage aux Bahamas ! C’était l’enjeu convenu de cette folle équipée.

-- Oui, ma chérie, répond-il, savourant la fierté de sa petite femme comme si le sentiment émanait de lui-même. Et il le constate : sa victoire est leur réussite. Très chère. Très chair. Il ouvre le hayon, va au panier pour y prendre la boîte contenant le saumon, le riz, l’épicerie orientale. Sarahh y saisit à bout de bras, avec un petit « ahan ! », les deux sacs de plastique où se trouve réuni tout un potager de légumes. Elle dépose son fardeau dans la voiture. Se penche pour le repousser vers l’avant et libérer l’espace.

Voyez les genoux coincés contre le pare-chocs, son corps tendu en équerre comme si elle était à quatre pattes, la poitrine magnifiquement mise en valeur, la taille amincie par l’étirement, les reins souples qui se creusent , la croupe épanouie, offerte à toutes les convoitises conjugales, le ballet de la jupe dont l’ourlet se lève graduellement à mesure que l'extension s'accentue, laissant espérer, puis accomplissant des révélations plus splendides encore. Que dire de la brise friponne qui trousse le vêtement ? Toutes ces merveilles conjuguées font que la nature suit son inévitable cours. Le Bienfessant pose, à côté d’elle, sa boîte. Il jette un regard de lynx à droite, à gauche. Pas un chat. Ni une chatte. Ou plutôt, si. Et cédant à l’irrésistible tentation qui le tarabuste depuis le tout début de ce périple, seul moyen de s’en affranchir, il encercle la taille si complaisamment tendue, contemple la croupe que la posture rend plus saillante, tandis que la robe tout à fait retroussée dévoile les familières splendeurs qu’elle ne dissimule plus. Fermant les yeux pour mieux savourer le geste, il plaque sa patte virile au cœur de la raie dont il savoure à l’aveugle le vallon profilé, comme s’il lisait du Baudelaire en braille. Puis, élevant le bras avec la prestance d’un tennisman qui va décocher un boulet de canon il abat deux puissantes claques, de droite et de gauche, en toute équanimité, sur les miches, le cul bien aimé, bien dressé, aux ordres, polisson mais policé, amoureusement préservé comme un trésor, pays conquis, livré à loisir à son souverain légitime et qui ne saurait rien refuser au Maître de séant.

-- Une fessée se donne sur les fesses nues… ? Murmure-t-il, ânonnant avec une emphase interrogative le lieu commun du genre, tandis qu’ils bouclent leur ceinture de sécurité dans un cliquetis de fixations avant de lancer le moteur. Et Sarahh de conclure l’énoncé proverbial :

-- … petit cochon d’amour ! en décochant à son Bienveillant un clin d’œil qui conclut leur aventure en joie.