Mystère

Nos bonheurs complexes et paradoxaux ont de quoi inquiéter une maman toute libérale et qui vous a gratifié dès la petite enfance d'une irréprochable éducation sexuelle. À l'appui, semait-elle la moquette de votre chambre de magasines spécialisés dont les pages pastel illustraient à l'envie le congrès amoureux à l'aide de planches anatomiques du meilleur goût... complétées de photos de couples enlacés, merveilleusement nus, aussi ensoleillés que possible et multiethniques pour la bonne bouche ? C'est bien sûr de moi que je parle : comme père yuppie et freudien et tout le bataclan je l'ai fait. Imaginez la réaction de mes gosses adolescents.

Résultat : je suis la plaie et le couteau ? Je suis les miches et la spatule, à tout le moins. Le fouet et le popotin peut-être, les soirs de grande impudeur. Volupté cinglante mais pas cinglée, quand tu nous tiens ! Comment ? Pourquoi ? Hasard génétique ? Karma hérité d'une existence antérieure ? Oédipe mal engagé ? Énigme du sphynx, mi homme, mi félin, qui nous dévisage dans la nuit étoilée de nos rêves en saisissant notre sexe entre ses griffes. Les plus secrets et fulgurants replis de notre intimité sont pour nous mystère tandis que leur décharge explosive, leur illumination inattendue nous taraudent et nous terrassent périodiquement. Plus on veut mâter cette pulsion, la fourrer au placard de l'oubli, plus le retour du refoulé inonde insidieusement tout le reste.

Il est préférable, je crois, de lui accorder son dû dans un boudoir du coeur aménagé avec philosophie, où l'amitié et la tendresse auront leur juste part puisque ce que l'on fait avec son cul, on l'accomplit aussi avec son âme.